Liboriolandia

Smedley Butler: Diplomacia de las cañoneras.

2010-08-07T16:29:00.001-04:00

El que describió mejor la diplomacia de los cañones fue el General del Cuerpo de Infantería de Marina de los Estados Unidos, Smedley Butler.

He servido durante 30 años y cuatro meses en las unidades más combativas de las fuerzas armadas estadounidenses: en la Infantería de Marina. Tengo el sentimiento de haber actuado durante todo ese tiempo de bandido altamente calificado al servicio de los grandes negocios del Wall Street y sus banqueros.

"Nos ha ido bastante bien con Louisiana, Florida, Texas ,Hawai y California y el Tío Sam puede tragarse a México y Centroamérica, con Cuba y las islas de las Indias Occidentales, por vía de postres y sin intoxicarse".

En una palabra, he sido un pandillero al servicio del capitalismo. De tal manera, en 1914 afirmé la seguridad de los intereses petroleros en México, Tampico en particular. Contribuí a transformar a Cuba en un país donde la gente del National City Bank podía birlar tranquilamente los beneficios. Participé en la "limpieza" de Nicaragua, de 1902 a 1912, por cuenta de la firma bancaria internacional Brown Brothers Harriman. En 1916, por cuenta de los grandes azucareros estadounidenses, aporté a la República Dominicana la "civilización". En 1923 "enderecé" los asuntos en Honduras en interés de las compañías fruteras estadounidenses. En 1927, en China, afiancé los intereses de la Standard Oil.

Fui premiado con honores, medallas y ascensos. Pero cuando miro hacia atrás considero que podría haber dado algunas sugerencias a Al Capone. Él, como gángster, operó en tres distritos de una ciudad. Yo, como marine, operé en tres continentes. El problema es que cuando el dólar estadounidense gana apenas el 6 por ciento, aquí se ponen impacientes y van al extranjero para ganarse el ciento por ciento. La bandera sigue al dólar y los soldados siguen a la bandera.
General del Cuerpo de Infantería de Marina de los Estados Unidos, Smedley Butler en su famoso libro War Is a Racket ,1935^[1] ^[2] ^[3] ^[4

^{(Copiado de Wikipedia)}

Definiendo a Cuba y los cubanos

2009-12-08T05:15:00.004-05:00

En Cuba no existe desempleo, pero ... nadie trabaja
Nadie trabaja, pero ... se cumplen todos los planes productivos.
Se cumplen todos los planes productivos, pero ... no hay nada en las tiendas.
No hay nada en las tiendas, pero ... la gente resuelve.
La gente resuelve, pero ... no para de protestar.
La gente no para de protestar, pero ... van a la Plaza y aplauden a Fidel.
Aplauden a Fidel, pero ... piden a Dios que se muera pronto.

La maquina del Big Ben

2009-11-23T17:21:00.006-05:00

Al parecer los de EFE le acaban de resolver un gran problema al CERN, porque según esta agencia de noticias, reproducida por El Mundo,* por primera vez chocan dos haces de protones en la máquina del Big Ben. Sí, así como lo están leyendo, estos de EFE han convertido una campana de 13 toneladas situada en la torre de San Esteban del palacio de Westminster en un acelerador de partículas y han hecho chocar protones en ella.

Suponpo que como el LHC (Gran Colisionador de Hadrones) no funcionaba la Gente de EFE decidieron darle una ayudita al CERN y estimaron que Big Ben era lo suficientemente grande y escandaloso como para pudieran chocar unos cuantos protones en su interior. ¿Que dirán los flemáticos londinenses cuando se enteren que le han cogido su famoso campana para ese relajo?
Parece que a los de EFE les gusta la Ginebra

*La noticia fue corregida en El Mundo, pero es frecuente este tipo de "errores".

Chatarra de Segunda Mano

2009-11-08T17:14:00.005-05:00

Menos mal que el muro de Berlín se cayó hace 20 años, que si no estos "mecánicos" del CERN lo tumban de un zambombazo. Pues el famoso acelerador de partículas LHC (no confundir con LSD) se acaba de atragantar con un pedazo de pan. (Según EL Mundo) Se sabe que suelen ocurrir accidentes con los pájaros en las líneas de alta tensión y que los pobres alados terminan achicharrados en las altas torres o en ocasiones hechos picadillo en las turbinas de los aviones, pero ¿qué hacía un pájaro come-pan dentro de un acelerador de partículas de 27 kms bajo tierra en las cercanías de la inefable Gin (& Tonic)? Aunque si entró un pájaro dentro de la gran maquinaria, bien pudiera entrar un ratón o una companía de cucarachas, una jutía conga o un aura tiñosa, vaya usted a saber. El asunto es, que a estas alturas la esperanza de encontrar el bosón de Higs es tan grande como la de encontrar un pelo de Einstein en un vaso de guarapo del Central Australia y no dudo de que un pelo de Einstein pueda haber llegado allí, lo que pasa que en el Central Australia ya no hay ni guarapo.

Pero lo del CERN no dejan de prometer y disque el famoso tareco va a arrancar este año, eso si va a arrancar a media máquina, lo cual es muy loable porque capaces son de crear un negro agujero y bin-ban, desaparecernos a todos, junto con el Coma-andante y su Agujero de Gusanos.

Artículo censurado en Juventud Rebelde

2009-10-17T20:21:00.006-04:00

Tomado de EL Tono de la Voz

Contra los demonios de la información secuestrada

José Alejandro Rodríguez
pepe@juventudrebelde.cu
16 de Octubre del 2009 20:19:38 CDT

Voy a soñar, una vez más. Voy a imaginarme que nunca lo he meditado hasta el cansancio. Voy a creerme que vengo a estrenar un enfoque inusitado. Voy a convencerme de que vale la pena seguir bregando por esa preterida criatura llamada información, cautiva entre silencios y controles desmedidos.

La misión del periodista es informar; claro que también opinar, recrear la realidad, describir, narrar… pero antes que todo informar. Porque para desplegar todos los géneros, formas y discursos del periodismo, primero hay que estar informado… e informar.

La información es un deber del periodista y es un derecho del ciudadano, de ese sujeto histórico que ha sostenido esta Revolución, y que nunca como hoy necesita conocer el terreno que pisa y abona, en medio de múltiples complejidades. Nunca como hoy ese Liborio requiere definir y redefinir las coordenadas en que transita su vida. Nunca como hoy urge de la información para poder interactuar con la sociedad y participar en ella, como un sujeto activo, y no como un “pichón” –frase muy en boga por estos días- que espera le suministren su dosis exacta de la información desde arriba.

El problema, -y lo estamos viviendo en Juventud Rebelde- es que la información no escapa a la excesiva centralización de nuestra economía y de la sociedad en general, algo que para nada tiene que ser un fatídico componente genético del socialismo, como algunos creen; más bien lo entorpece en sus potencialidades democráticas. Bien arriba se decide muchas veces qué decir e informar, qué no decir de los grandes temas de la sociedad, aún cuando la terca vida transcurra allá abajo, con sus complejidades.

A estas alturas, da tristeza constatarlo, una ministra puede permitirse rechazar una solicitud de una periodista y cercenar el derecho a más información, asumiendo que ya fue a la Mesa Redonda a desempacarlo todo. O más bien todo lo que se quiere decir. La hiperbolización de la Mesa Redonda como el escenario de la información suprema, es un atentado a la necesaria versatilidad y variedad que distingue al buen periodismo. Esa «mesaredondización» es un aporte redondo a la burocratización del periodismo, con el debido respeto para los colegas de ese espacio, que no son los responsables del fenómeno.

Alguien –juro que no imagino quién es ese alguien- puede decidir que determinadas medidas en el escenario socioeconómico se pongan en práctica, sin una estrategia informacional dirigida hacia el sujeto histórico que las asumirá. Ejemplos sobran de cambios que se han registrado sin la necesaria información en nuestros medios: del proceso de solicitud y entrega de tierras en usufructo, algo que supuestamente dinamizará nuestra agricultura, hubo un instante, dos, tres… ha habido ¿o habrá todavía?, en que no se podía hablar ni apenas mencionar. Se me dijo en esta redacción que venía de arriba.

No se reflejó en los medios el rico proceso de debate promovido por Raúl hace dos años, expresión cimera de nuestra democracia socialista. Tampoco se puede hoy mencionar este último, en el cual militantes del Partido y revolucionarios más allá del carnet, debaten los problemas que aquejan a sus colectivos.

Se convoca a la prensa para que acompañe gregariamente la promoción de la Resolución sobre el pago por resultados del Ministerio del Trabajo y Seguridad Social. Este redactor se emociona con acariciar un rescate de la Ley de Distribución Socialista, que tanto se nos ha alejado: Entrevista al viceministro del MTSS, crea expectativas con aquello de que los que trabajen más y mejor podrán ganar y vivir mejor.

Al final, la aplicación de la Resolución aborta, los burócratas se resisten a complicarse en las normas y las formas de pago móviles. Es más fácil el igualitarismo, lo que te toca. Y nadie explica por qué el pago por rendimiento está obstaculizado en Cuba.

Un reportero, por indicación de sus directivos, acude al Ministerio de Economía y Planificación para que, ante la avalancha de rumores sobre la desaparición de los comedores obreros en la prensa extranjera, con sus enfoques cismáticos y tendenciosos en ciertos casos, ese ministerio confirme si es verdad, y lo fundamente, y si no es verdad lo rebata. El ministro delega en la viceministra, la viceministra le dice al reportero que debe consultarlo con el ministro...Ahí empieza el peloteo, hasta que la viceministra le confiesa al periodista que hay una experiencia en estudio, pero no se desea informar de eso «por ahora». A la semana, aparece en Granma un trabajo al respecto, y el reportero se siente engañado. ¿Será el concepto de la «mesaredondización» o la «granmatitis»? ¿Será que en Granma adquiere majestad suprema la información?

Ejemplos sobrarían, de cuántos funcionarios se abrogan el derecho a decidir qué se puede informar, después de mirar hacia arriba para recibir la extremaunción de la noticia ya muerta. Casi nadie se atreve a informar a la prensa y desplegar relaciones horizontales sin la venia de sus superiores. Y muchas veces la genuflexa cadena transita por varios niveles e instancias…hasta que la noticia ya está sepultada por la propia vida.

Es cierto que la información es un arma de doble filo, porque revela las luces, pero también los hoyos oscuros de la realidad. Pero la información es un bien público, y no podemos sustituirla por la oportuna información permitida, por la información virtual, por la información-propaganda o la información conveniente, la información con pinzas, o como quiera llamársele. La información es información.

En todo caso la información, con todos sus matices, con sus claroscuros, siempre nos hará más eficaces y revolucionarios, más concientes del momento histórico; más preclaros para discernir lo posible de lo imposible, y más participativos; porque todo –incluida la información- no se puede cocinar desde cenáculos. El cubano necesita mirar hacia el futuro, saber qué sucede, y no andar a tientas y a ciegas, a merced del mendrugo de información. El cubano necesita participar activamente, proponer y ser tenido en cuenta, sopesar entre el bien y el mal, para fortalecer su Revolución.

Claro que no hablaré de las culpas de los periodistas, unos más osados, otros más cansados y conformistas. En la medida en que persista este modelo de política informativa restrictivo y controlador, se fomentarán más los desencantos e hibernaciones entre nuestros profesionales.

Y sin información, sin participación del sujeto histórico, es imposible cimentar concientemente un socialismo más pleno y democrático.

Después de todo esto, no vamos a cortarnos las venas de la profesión. El periodista revolucionario tiene que seguir batallando aquí y allá. Si se te cierran las puertas, esa puede ser la noticia. Una alternativa ante la cerrazón es enfocar los fenómenos desde otras fuentes no tan institucionales y tan arriba, desde el pueblo que es el principal sostén de esta Revolución. Y hacerlo con compromiso y seriedad.

Juventud Rebelde ha ganado buen trecho y prestigio en esta pelea cubana contra los demonios de la información secuestrada. ¿Vamos a retroceder? Ese es el desafío mayor para la nueva dirección de este periódico que aún no se sabe, pero que, en definitiva somos todos.

Raúl en 26

2009-07-27T16:37:00.001-04:00

Nuestro General-Presidente (o será Presidente General) acaba de proferir uno de sus últimos discursos, en celebración del no sé cual aniversario de los "a saltos" a los cuarteles Moncada y Carlos Manuel de Céspedez. En el primero, hace un par de añejos atrás, habló de cambios estructurales y de método para solucionar los problemas de la grave crisis económica que azota Cuba desde hace 50 años y prometió un vaso de leche para todo el que quisiera tomárselo. En el segundo discurso y con dos años consecutivos con el hermano fuera de combate, los cambios estructurales desaparecieron del discurso y la leche se convirtió en agua. En este tercero, y uno de los últimos a juzgar por su avanzada edad, no promete ni agua. La "celebración" no fue más que puro formalismo, un compromiso ineludible, en el que no hay nada que decir, porque no se ha hecho nada, es decir no se han hecho los cambios estructurales y de concepto que prometió apenas hace dos años. Ni siquiera se anunció si habría o no congreso del Partido, posiblemente porque piense que a nadie le importa o por el contrario porque la gente lo está anhelando demasiado. Tal vez recuerden que la caída del socialismo en Europa no se debió a la cacareada política del vejestorio decrépito de Reagan sino que se promovió desde dentro de las filas del PCUS y de sus más alta dirección. Eso les debe estar dando miedito. Aunque a juzgar por la alta participación en un alto donde no pusieron ni transporte no habría nada que temer ¿o sí?

Sólo un par de detalles que resaltar, al parecer fuera del guión como eldel vaso de leche y que indican sus diferencias o disgusto con los métodos de máximo líder y el fracaso de éste en cuanta empresa ha emprendido. En uno de ellos dijo: “no es cuestión de gritar Patria o Muerte, abajo el imperialismo”; que de seguro le hicieron retorcer las pocas tripas que le quedan a su querido hermanastro y en la parte del discurso refiriéndose a la plantación de árboles espetó: “No sé cómo hacían nuestros abuelos” otra directa al hígado del Coma-andante, a cuyas políticas de deforestación de las plantaciones frutales de la isla y la cooperativización de la agricultura le debemos a que en Cuba no se pueda comer uno ni un mamey y hasta el jugo de naranja agria haya que traerlo de Miami.

Me maravilla que los resúmenes de la prensa sean casi tan largos como el discurso de marras (o del narra) El discurso bien leído, sin demasiado entusiasmo, no debe pasar los 5 minutos. RC tuvo que hacer un gran esfuerzo para alargarlo. Raúl Castro ha demostrado ser más grisáceo que Brézhnev o que el famoso quinquenio. En tres años no se ha anotado ni un tanto. Si hubiera sido FC traería a Holguín una retahíla de éxitos. Este no ha aprendido el arte de hacer victorias a base de lengua.

Gibraltar ¿Español?

2009-07-26T11:28:00.002-04:00

Es ridículo proclamar reivindicaciones nacionalistas sobre Gibraltar por muchos motivos. En primer lugar porque Gibaltrar fue cedido por España a Inglaterra como consecuencia de la Guerra de Sucesión en conjunto con otros muchos territorios europeos. ¿Por qué no reclaman Flandes o Nápoles y otros territorios italianos? La pérdida de esos territorios es irrevocable.

No sólo los llanitos no quieren ser españoles, sino que muchos españoles que viven en territorio español tampoco quieren serlo, como tampoco quieren serlo los arqentinos quienes le han tirado la gran trompetilla a la famosa ley de nietos. Tampoco quieren ser españoles los chilenos, los ticos, brasileños, mexicanos y de otros muchos países americanos Sólo los ciudadanos más desfavorecidos de los países más pobres de America Latina, África o Ásia estarían deseando en estos momentos ser españoles y hasta esos están regresando a sus países de origen.

La envidia es lo único que mueve al pueblo español, si Alonso no gana el mundial es culpa de que McLaren favorecía a Hamilton, si Lorenzo no le gana a Rossi es porque Yamaha le ha dado una mala moto, si la Mengual no le gana a las rusas es porque los jueces le tienen manía. Los del Madrid harían cualquier cosa con tal de que pierda el Barza. Dáis un ojo con tal de ver el otro tuerto. Para lo único que queréis Gibraltar Español es para joder a los Gibraltareños. ¿Cuando vais a ganar algo por vuestro propio mérito?

De Revolución a Dictadura: La historia como proceso.

2008-12-30T09:18:00.003-05:00

Se cumple el 50 aniversario de la Revolución Cubana y el acontecimiento acapara la atención de la prensa. Toneladas de tinta, teramuchos electrones y ríos de saliva se gastan por estos días en relación con la, hoy, luctuosa efemérides y su significado para Cuba y, en ocasiones, para otros lugares del mundo muy distantes de nuestra exigua geografía. Se pueden hallar trabajos que descubren las facetas interesantes de nuestra historia más reciente y de las causas que condujeron primero a la Revolución y luego a la dictadura, como por ejemplo las aristas más nefastas de la personalidad de Fidel Castro, o la influencia de las ideas seudo-comunistas del Che Guevara en los primeros años del proceso, la destrucción de la economía por los diferentes experimentos acometidos por la fértil imaginación de nuestro otrora Comandante en Jefe, ahora Coma-andante en Jefe.

Como para casi todo el mundo la rotunda fecha es motivo de reflexión y balance del aún corto tiempo de exilio voluntario. Luego de cuatro años con acceso más o menos libre a los análisis y opiniones sobre el “asunto” cubano aún no he logrado encontrar alguna que explique en su totalidad y con coherencia estos últimos diez lustros de la vida de nuestro país.

Es necesario mencionar que la inmensa mayoría de estos trabajos se han originado fuera del país, tanto en la prensa extranjera como en los diferentes medios digitales de los que disponen los exiliados como alternativa a la prensa tradicional y generalmente sus autores nunca tuvieron o perdieron hace mucho tiempo un contacto sistemático con la realidad cubana y sólo conocen de oídas lo que pasa en la isla. (Esto aplica también a los reporteros extranjeros acreditados en Cuba, cuyas condiciones especiales de trabajo y en algunos casos sus limitaciones profesionales les empañan la visión que tienen del proceso cubano) Aún teniendo en cuenta esta circunstancias en mi opinión acercamientos al proceso adolecen de varios defectos que restringen el valor práctico para el futuro casi inmediato que espera a los cubanos. Aclarando que no todo lo leído por mí tiene todos ni los mismos defectos.

Entre los defectos más significativos de las diferentes corrientes de opinión encontramos los siguientes:

1) Desconocer que no se pudo hacer una revolución y luego una dictadura sin el apoyo de una abrumadora mayoría del pueblo cubano. Si bien la personalidad megalómana de Fidel Castro ha influido notablemente en las características del proceso hasta convertirlo en una dictadura personal, no es menos cierto que esta revolución no se hubiera producido sin este apoyo mayoritario del pueblo cubano y cuando digo pueblo estoy incluyendo no sólo aquellas clases sociales que Fidel Castro mencionaba en “La Historia Me Absolverá”, sino casi todo el mundo incluyendo una inmensa mayoría de la burguesía, excepto la más vinculada a la dictadura anterior. La Revolución Cubana no es un producto de Fidel Castro sino que Fidel Castro es un producto de la Revolución, Fidel Castro es la expresión más sintética del pueblo de Cuba a finales de la década de los 50 y durante buena parte de los siguientes 30 o 40 años. En mis 40 años de vida en la isla nunca escuché a gente alguna del pueblo llano criticar ni los fusilamientos del 59, ni los presos políticos, ni las expropiaciones, ni la homofobia, ni las UMAP, ni las palabras a los intelectuales, ni el Congreso de Educación y cultura, ni casi ninguna de las “reivindicaciones” de las que se hacen allende los mares. Si la gente llana en Cuba quiere mejoras no son aquellas que enmienden estas y otras tropelías de la dictadura sino aquellas otras que saquen a la economía de su crisis crónica y que le den cierta libertad económica a los cubanos y un mayor grado de bienestar material mientras se mantienen en un estado razonable los principales servicios sociales. El pueblo de Cuba estaría incluso dispuesto a un cambio de gobierno para que se solucionara la precariedad económica en que vive, eso no significa que las masas clamarán para que se les devuelvan las propiedades a sus antiguos dueños, ni levantarán monumentos a los maricones y les sudará la polla si hay libertad de prensa o no. La mayoría de los escritores, periodistas, “académicos”, agoreros y diversos comepingas del exilio olvidan que, mientras la llamada disidencia apenas logra reunir unos cuantos cientos de personas en un sitio que nadie se entera antes de caer presos, el Coma-andante, antes de morir, se paseaba impunemente calzando sus tennis Adidas por frente de la embajada americana con dos millones de cubanos apoyándolo detrás y estos no iban a punta de pistola, aunque es verdad que últimamente no iban con el mismo entusiasmo con que lo hacían apenas unos años atrás.

2) El otro gran error ha sido el de achacar a los comunistas y a la ideología Marxista-Leninista, las causas y las consecuencias de la Revolución Cubana. Una de las más cómicas teorías es la de la conspiración comunista de Fidel Castro que estuvo ocultando su verdadera faz para luego darle un susto a todo el mundo. El uso maniqueo del lenguaje de la guerra fría actúa como rémora en el pensamiento de nuestros más “ilustres” pensadores del exilio. Si bien dentro de los principales protagonistas de la Revolución hubo algunos autodenominados “comunistas” como el Che Guevara, en realidad el Partido Socialista Popular que es el que formalmente podemos identificar con las ideas Marxistas-Leninistas tuvo una participación accesoria en la Revolución y luego más que tomar el poder fueron tomados por el poder. Con la creación del PURC de inspiración más franquista (fascista o nazi) que comunista Fidel Castro se hizo jefe de todas las organizaciones revolucionarias entre ellas el PSP, pero en las que se incluían otros movimientos como el propio 26 de Julio que no estaban formados por comunistas y donde las ideas marxistas-leninistas no eran ni mucho menos las preponderantes. Este partido fue rebautizado varias veces hasta convertirse en el Partido Comunista de Cuba y de donde fueron espulgados muchos antiguos militantes comunistas para obtener un partido a la medida de las necesidades de Fidel Castro, quien nunca antes se afilió a ningún partido “marxista” que no fuera el suyo propio. La lucha guerrillera nunca se planteó en términos de lucha de clases ni de acabar con la explotación capitalista del proletariado sino en términos de restaurar la constitución de 1940 en gran parte obra del propio dictador Fulgencio Batista y de los comunistas que lo acompañarían en el gobierno durante la guerra mundial. La asociación de Fidel Castro a las ideas comunistas y la conversión de Cuba en un país más o menos al estilo del “socialismo” real fue una conveniencia coyuntural debido al soporte que representaba la URSS para la supervivencia de la Revolución. En cuanto la URSS se “desmerengó” se desvaneció la fraseología “marxista” de Fidel Castro y cuando ha mencionado a Marx ha sido para criticarlo y hacer ver como Marx no podía prever el mundo moderno y justificar de esa forma su permanencia en el poder. El marxismo dejó de enseñarse en las universidades y se permitió entrar al Partido Comunista de Cuba lo mismo a católicos que santeros, no importaba si comulgaban con la concepción materialista de la historia mientras comulgaran con las concepción de Fidel Castro y lo apoyaran incondicionalmente. Por tanto pretender buscar soluciones prácticas al problema cubano sobre una base ideológica basada en el marxismo es un error garrafal y la prueba es como ha sobrevivido la dictadura luego de 20 años de desaparición de “socialismo” real en Europa.

3) El otro problema en los análisis está en cortedad del enfoque temporal o en el filtro ideológico. Se mira a la Revolución Cubana como si cada fecha fuera decisiva y como si en todas ellas la situación hubiera sido la misma y cupieran los mismos análisis y se pudieran aplicar las mismas recetas y no como un proceso continuo de transformación desde una Revolución democrática popular hasta una dictadura unipersonal de la que no se salvan ni los más grandes personeros del régimen, y desde un apoyo entusiasta de la casi totalidad de la población hasta una situación de, en el mejor de los casos, de pesimismo sobre el futuro o, en el peor, de un apoyo oportunista. Los hitos más significativos a los que me refiero son los siguientes:

a) 1959, El Triunfo Revolucionario,
b) 1961, La invasión de Bahía de Cochinos
c) 1962, La crisis de los misiles.
d) 1968, La ofensiva revolucionaria
e) 1970, La zafra del 70
f) 1971, El congreso de Cultura
g) 1976, La institucionalización
h) 1980, El Mariel
i) 1986, La Rectificación
j) 1991, La desaparición de la URSS
k) 2006, La “muerte” de Fidel o el principio del fin.

Es sintomático que el período al que todos dedican más atención, con el que se cuenta con mayor cantidad de datos, hechos, anécdotas, etc es al de la primera década de la Revolución, quizás el único en que puede llamársele por ese nombre. En parte se debe esto al hecho de que muchos de los escritores que han escrito sobre el tema hace muchos años perdieron el contacto de lo que pasa en Cuba, en parte a la dificultad de extraer información más o menos fidedigna de las publicaciones de la dictadura y en buena parte porque luego de aquella primer etapa hasta la caída de la URSS en la isla se vivió una relativa calma alterada por algunos hechos significativos aunque aislados como fue la estampida del Mariel. Pero realmente en la Cuba actual tiene más peso e importancia para los acontecimientos futuros el sistema que se instauró a partir de 1976 que la serie de acontecimientos que sucedieron en la década del 60 que la inmensa mayoría del pueblo cubano, si los vivió, ni se acuerda.

4) El otro gran fallo de los análisis vistos hasta ahora es considerar el problema cubano como un diferendo con los EEUU. En realidad este diferendo ha sido indirecto y cada parte no ha estado en conflicto una con la otra sino en relación a una tercera entidad que constituía el enemigo principal. Para los EEUU el enemigo principal era la URSS y Cuba formaba parte del engranaje de la maquinaria de guerra soviética. Sin la URSS no habrían habido guerrillas en América Latina instigadas por Castro, ni hubiera habido participación cubana en África. Bueno sin el apoyo de la URSS no estuviéramos hablando hoy de un 50 aniversario y Fidel Castro sería otra anécdota más en la historia de Cuba. Al desaparecer la URSS la importancia de Cuba también desapareció y quedó sólo como asunto de política interna en relación con las elecciones en Florida, también desaparecida esta influencia como se demostró en las elecciones de Clinton y Obama como presidentes es poco el conflicto que genera Cuba especialmente en un mundo donde han aparecido zonas mucho más peligrosas que una islita del Caribe que nunca fue peligrosa por si sola. Por otro lado el diferendo visto desde el lado cubano era en realidad con el exilio cubano de Miami en el que Castro veía una verdadera amenaza para mantenerse en el poder. Bajo la cubierta del lenguaje antiimperialista se escondía primero un odio enfermizo a sus enemigos políticos, se encontraran donde se encontraran, desde los más antiguos como sus parientes los Díaz-Balart hasta los más recientes como los pertenecientes a las últimas oleadas de inmigrantes, pues para Fidel Castro todo aquel que no se ponga incondicionalmente bajo sus órdenes es un enemigo y siente hacia ellos un odio visceral debido a su desequilibrada personalidad pero también sabe que de esos enemigos es desde donde único puede llegarle algún peligro, descartando la agresión directa de los EEUU y teniendo garantizada la adhesión de la inmensa mayoría de los que vie. El disfraz antiimperialista que tomaba el discurso tenía un fin único y era proporcionarse el apoyo de diferentes fuerzas políticas internacionales que les importaría menos si el poder de Fidel Castro le fuera arrebatado por otros cubanos, que si este se viera amenazado por una gran potencia como los EEUU.

5) La otra gran carencia de los análisis es obviar que el interés despertado por Cuba en el resto de la geografía mundial no viene dado por la preocupación en el destino de los cubanos sino en las ambiciones particulares de cada uno de los países, grupos políticos, agentes sociales o ente de cualquier naturaleza que pretenda sacar una ventaja particular en el apoyo o la crítica a la dictadura. No existe absolutamente ninguna actitud desinteresada en la relación con Cuba de estas entidades. De la misma manera que en la caridad cristiana no existe un verdadero interés en salvar al menesteroso sino salvar la propia alma, tampoco existe un verdadero interés en salvar a los cubanos de la dictadura sino en la satisfacción de las propias conveniencias políticas, económicas o sentimentales de las partes involucradas. De ahí se desprende la cantidad de actitudes ambiguas que dejan con la boca abierta a la inmensa mayoría de los analistas como el hecho de que gobiernos y partidos de convicciones y tradiciones democráticas acepten como a par a los dictadores cubanos Castro I y II. No os asombréis queridos académicos que todos estos políticos tienen sus propias motivaciones que poco tienen que ver con los intereses de pueblo cubano. Algunos tratan de que les devuelvan dineros que sospechan perdidos, otros buscan alianzas estratégicas en una parte del mundo a la cual tendrían poco acceso, otros tratan de evitar la subversión del orden interno en sus países, otros buscan un barniz “revolucionario” que mostrar a sus votantes, los menos dotados para la política vienen buscando consejo de cómo salir de algunos atolladeros en los que se han metido, otros tratan de evitar que su territorio se les convierta en ruta para la trashumancia de cubanos hacia los EEUU y otros como es el caso del actual gobierno de España tratan de mantener votos entre la masa de gilipollas ignorantes que constituye la “izquierda” española, mientras incordian al principal partido de la oposición, que a su vez trata de utilizar el caso cubano para obtener réditos electorales de la errática política exterior de ZP-Moratinos.

(Continuará)

Carta al Camarada Cubano

2008-11-29T06:07:00.003-05:00

Camarada: (Al camarada cubano de Kaosenlared)

Espero que pueda decirte camarada, porque yo también soy comunista, aunque no milito en ningún partido desde que me botaron del partido en que tú militas, por hacer preguntas como las que tú haces y que quedaron sin respuesta. Me machucaron y salí por el techo.

Camarada, sé que no ganas 1200 euros como el otro camarada español, sé que apenas ganas quizás 15 o 20 euros al mes. Eso al camarada español no le alcanzaría ni para tomarse el café con leche que se toma cada día por la mañana. Sí ya sé que tú ni siquiera tomas café con leche, porque aunque el camarada Raúl dijo que todos los cubanos debieran tener el derecho de tomarse un vaso de leche cuando les apeteciera, ese derecho parece no se hará patente hasta dentro de muchos años. De hecho, hasta el discurso del compañero Raúl también fue censurado y eliminada la parte en la que se refería a este derecho de los cubanos. Pero, quién es tan poderoso para censurar un discurso del presidente interino y segundo secretario del partido que rige los destinos de la nación, partido al que tú perteneces y temes y al que ya no pertenezco, ni temo.

Camarada también sé que Cuba no es ni de lejos el peor país del mundo, lo lamentable es el de haber pasado de ser uno de los países más desarrollados del mundo antes del 1959, con niveles de ingresos, educación, salud, cultura, por encima incluso de muchos países europeos que hoy se consideran desarrollados, a ser uno de los más pobres, donde, luego de la desaparición de la URSS, ( país que parasitamos durante 30 años) los niveles de ingreso, salud, educación, cultura, etc van disminuyendo aceleradamente. Es verdad que aquí la situación de una parte de la población no es la más optima y que no nada en la abundancia y que tiene lo justo para vivir, pero ya quisieras tú, camarada, tener aunque sea lo justo para vivir, tener un pequeño apartamento y un ordenador donde poder escribir tú mismo tus opiniones firmadas con tu nombre sin miedo a que te machucaran o salieras por el techo.

Sí, algunos Bolivianos, Ecuatorianos y Marroquíes quieren regresar a sus países de origen puesto que la crisis actual ha disminuido el empleo en España, país donde a diferencia del resto de los países desarrollados el desempleo es un mal endémico, pero déjame decirte que los cubanos, como tus hijos, no quieren regresar porque la situación en Cuba, al parecer, es peor que en España y que muchos otros países a donde sí regresan sus ciudadanos cuando las cosas en España no les va tan bien.

¿Sabes? En el tiempo que he estado por acá he compartido vida con ciudadanos de esos países, gente humilde, trabajadores, proletarios y me ha asombrado mucho que algunos conservan en sus países de origen sus casas y otros bienes, así como su seguridad social y sus pensiones los que las tenga. Yo les he tenido que explicar que a los cubanos que abandonamos “definitivamente” el país, el gobierno nos despoja de nuestros bienes, viviendas, seguridad social, pensiones y de casi todo a lo que ellos tienen derecho en sus países de origen. Tengo que explicarte que lo de la salida definitiva no lo entiende nadie, ¿qué cosa es eso de salida definitiva? ¿Cómo es posible que uno salga definitivamente de su país y que pierda todos sus derechos y no tenga el derecho de entrar y salir libremente a su propio país. Dicen que es un derecho humano.
¿Derechos humanos? ¿Qué es eso? - les pregunto.

Tengo que explicarle que en mi país está prohibida la publicación de los derechos humanos, que al que cojan difundiendo la carta de los Derechos Humanos lo meten preso. Camarada que no se te ocurra en ningún momento ponerte a repartir los Derechos Humanos en Cuba, porque el mismo que censuró el vaso de leche del discurso del Presidente te mete preso. Ahí sí, que te van a machacar (literalmente) y no vas a poder salir ni por el techo.

Camarada entiendo que sus hijos quieran irse del país, de hecho al menos dos millones de cubanos lo hemos hecho y otros tantos millones seguro, como bien tú sabes estarían dispuesto a hacer ese sacrificio, lo que no entiendo es por qué los camaradas españoles que sólo tienen lo justo para vivir y que se levantan todas las mañanas a ganarse sus 1200 euracos sólo vayan a Cuba de turistas, a gozar la pava y luego se regresan inmediatamente sin manifestar el deseo de quedarse a vivir en la isla de las maravillas que tiene más árboles que la taiga siberiana. Camarada no entiendo ese comportamiento de los camaradas españoles que antes del 1959 se asentaban por millones en nuestra isla y ahora no quieren ir a vivir para allá. Parece que lo de los 1200 euracos no está tan mal comparado con los 300 o 400 pesos cubanos que es el salario promedio en Cuba. Parece que un pequeño apartamento de 70 metros cuadrados en Madrid, Barcelona, Ciudad Real o Vigo está bastante mejor que un bajareque en La Habana, Santiago de Cuba, Guanajay o Perico. A lo mejor es porque en Cuba no podrían luchar por sus derechos como trabajador, no podrían hacer huelgas y manifestaciones en defensa de esos derechos, tampoco tendrían derecho al paro (seguridad social por desempleo). En Cuba no hay derecho al paro porque no hay paro, al menos eso dice el que nos quitó el vaso de lecho. En Cuba no hay paro, bueno también es verdad que no te pagan por trabajar así que si te quedas sin trabajo en un sitio donde no te pagan puedes encontrar trabajo en otro donde tampoco te pagan, pero en el ínterin, no tienes derecho a un pago por desempleo. Sí, definitivamente los camaradas españoles no se sentirían a gusto en Cuba. En Cuba no tendrían apartamento, ni ordenador, ni Internet. En Cuba tendrían que trabajar sin que les pagaran, si se quedan sin trabajo, no tendrían seguridad social por desempleo y para colmo no podrían hacer huelgas, ni manifestaciones para luchar por sus derechos. Realmente estarían jodidos. Coño, casualmente, como los cubanos.

Camarada, veo que tiene usted miedo, le tiene miedo no a sus preguntas sino a las respuestas que adivina a pesar de no ser universitario, a pesar de tener algunas faltas de ortografía, pero sus preguntas son “esensiales” tan o más “esensiales” que las respuestas y esas respuestas están dentro de usted y lo único que le impide encontrarlas es el miedo. Muchos han encontrado esas respuestas y no sólo lo han machucado, no sólo han salido por el techo, sino que los han golpeado, los han echado del trabajo y han ido presos.

Europa está de pinga

2008-11-21T11:58:00.006-05:00

Europa es un mamerto, apesta a viejo y podrido más que una cuartería de la Vana Vieja. Hace poco tiempo atrás inauguraron con bombo (el instrumento musical, no el sorteo para salir de Cuba) y platillo el más flamante acelerador de partículas de la historia del mundo mundial. 27 kilómetros bajo tierra de sofisticada maquinaria para simular el nacimiento del Universo. !De pinga el Almendares! Pues resulta que el famoso aparato duró menos que una cocina eléctrica china, de las que dio el Tripa en Jefe en su Revolución Eléctrica. En menos de lo que se rindieron los mercenarios en Girón el sofisticado aparato se había convertido en 27 kilómetros de pura chatarra. Miles de millones de euros convertidos en un lamentable trozo de hierro que no sirve ni para hacer rositas de maíz. El fracaso más grande de la ciencia desde que los americanos descubrieran que el telescopio más famoso de la historia, el ojo de la humanidad hacia el espacio infinito, había llegado a la órbita ciego.

Pero antier anunciaron, también con bombo y platillos la Biblioteca Europea o Europeana. 10 años enfrascados en un ambicioso proyecto de poner a disposición del público del mundo mundial una biblioteca digital con valiosos tesoros del saber universal. Pues, trompetilla otra vez para los europeos, o peos para los europillas, porque la famosa Europeana duró menos en el aire que el vaso de leche del discurso de Raúl Castro y dicen que demoran un mes en arreglarla. Vaya con los Europeos y nosotros que nos volvemos locos por venir para acá.

Una Cúpula, una Monja y un Garçón

2008-11-19T12:31:00.004-05:00

Yo no sé porqué los españoles están tan preocupados por el medio millón de euros del Fondo de Ayuda al Desarrollo que se malversaron del presupuesto del estado, violando las leyes que exigen concurso público para gasto de semejante magnitud. Yo estoy preocupado por el resto de los 20 millones. ¿Cómo se puede gastar tanto dinero en tan poco espacio? Si en lugar de pintura se hubiera utilizado oro, se hubiera podido cubrir la cúpula completa con oro a razón de más de una libra de oro por metro cuadrado de superficie. Barceló no es un artista caro, es sencillamente un ladrón, un estafador. Con 20 millones se pudieran haber construido 200 apartamentos para algunas familias del millón y medio de que viven en chabolas en España o alojamiento para los más de 30 000 "sintecho" que deambulan por nuestras calles o se hubiera dado de comer un día a 20 millones de africanos que ese día se hubieran quedado sin comer, o se todos los cubanos hubieran podido tomarse un vaso de lecho durante una semana que es lo más cerca que hubieran estado de ver cumplida la promesa de Raúl.

Sí, es de loco de manicomio abrirle una causa penal a unos difuntos tan notable y públicamente difuntos, como también es de descerebrado pedir la abolición de la ley de amnistía que hace 30 años hizo posible lo que llaman la transición española. Lo que pasa es que Garzón ha jugado con la proverbial ignorancia española en busca de un beneficio publicitario personal. Garzón ni tenía competencias para juzgar al difunto Pinochet como no las tiene ahora para juzgar al también difunto Francisco Franco. ¿Por qué no le abrió una causa a Fidel Castro? Con la diferencia de que al menos cuando trató de juzgar a Pinochet el dictador chileno estaba vivo, pero no es el caso de Franco, que está desde hace 33 años debidamente muerto y enterrado. Ya quisieramos nosotros poder tener en igual condición a nuestro Coma-andante. Es por eso que es de inquilinos de manicomio su actuación. Pero no sólo hay una búsqueda de un beneficio personal del juez Garzón, sino que desde el gobierno de España se ha tratado de levantar una alharaca para distraer al personal mientras la crisis económica arrecia fuertemente y el número de desempleados aumenta a razón de casi 7000 diarios. Más le hubiera valido al gobierno de España emplear el dinero que se malgastó en la cúpula de marras en aliviar la situación de algunos miles de familias españolas.

Lo de Bono es más trivial. Que se ponga una foto de la monja en un edificio del congreso no significa que estado deje de ser aconfesional, ni mucho menos, sólo que la monja nació allí antes que el edificio fuera del congreso, pero es que como España va bien y la economía está en la Champion League y el país va a todo trapo que los políticos no tiene otra cosa en que entretenerse que discutir si ponen una foto de una monja en una pared de un edificio del congreso. En definitiva, ¿no juran los cargos constitucionales del estado aconfesional en presencia de los símbolos religiosos? Entonces, a qué viene tanto cuento con la foto de la monja. Aaaah!, la crisis, con algo hay que meter bulla para que no se hable de la crisis, da lo mismo el Chikilicuatre, que la Eurocopa, que la cumbre del G20+1, que la calavera de Lorca, que la cúpula de Barceló, que la foto de la monja. Cualquier cosa menos hablar de la crisis.

MODELOS ECONÓMICOS

2008-06-26T06:24:00.001-04:00

(EXPLICADOS CON LA PROPIEDAD DE LAS VACAS)

SOCIALISMO

Tienes 2 vacas.

Le regalas una a tu vecino.

COMUNISMO

Tienes 2 vacas.

El estado te quita las dos y te regala un poco de la leche.

FASCISMO

Tienes 2 vacas.

El estado te las quita y te vende un poco de la leche.

NAZISMO

Tienes 2 vacas...

El estado te las quita y te fusila.

BUROCRACIA

Tienes 2 vacas.

El estado te quita las dos, mata una, ordeña a la otra y bota toda la leche*

CAPITALISMO TRADICIONAL

Tienes 2 vacas.

Vendes una y con la plata compras un toro.

Tu rebaño se multiplica y la economía crece.

Luego vendes el rebaño y te retiras a vivir de tu renta.

CORPORACIÓN AMERICANA

Tienes 2 vacas.

Vendes una y obligas a la otra a producir la leche de 4 vacas.

Después contratas un consultor para analizar porqué la vaca cayó muerta.

UNA CORPORACIÓN FRANCESA.

Tienes 2 vacas.

Vas a una huelga, organizas disturbios y bloqueas las carreteras para
exigir 3 vacas.

CORPORACIÓN JAPONESA.

Tienes 2 vacas.

Las rediseñas para que tengan una décima parte de su tamaño natural, y para
que produzcan veinte veces más leche que una vaca normal.

Luego lanzas una campaña de mercadeo mundial con un dibujo animado
ingeniosísimo que se llama el 'VacaMón'.

CORPORACIÓN ALEMANA

Tienes 2 vacas.

Mediante un proceso de re- ingeniería las haces vivir 100 años, comer una
vez al mes y ordeñarse solas.

UNA CORPORACIÓN CHINA

Tienes 2 vacas.

Tienes 300 personas ordeñándolas.

Afirmas tener pleno-empleo y alta productividad bovina.

Arrestas al reportero que publica la verdadera situación.

UNA CORPORACIÓN INDIA

Tienes 2 vacas.

Las adoras en un altar porque son sagradas! y comes arroz con curry.

UNA CORPORACIÓN BRITÁNICA

Tienes 2 vacas.

Pero son 2 vacas 'locas'·

UNA CORPORACIÓN IRAQUÍ

Todo el mundo piensa que tienes montones de vacas.

Les dices que no tienes ni una.

Nadie te cree así que te sacan la **** a punta de bombas y te invaden.

Igual sigues sin tener ni una vaca, pero por lo menos ahora eres parte de
una 'Democracia'.....

SOCIALISMO BOLIVARIANO DEL SIGLO 21

Tienes 2 vacas.

El SENIAT te confisca una por evasión del Impuesto a los Activos
Empresariales Vacunos.

El gobierno te expropia la otra por causa de utilidad pública, para la
'Misión Negra Hipólita'.

El coordinador de la Misión se compra una Hummer y no hay leche.

AUTOBIOGRAFÍA (para optar por un TV "PANDA" )

2008-06-24T10:10:00.003-04:00

Provengo de una familia humilde, sin televisor ni otro efecto eléctrico. Tuve lactancia materna pura hasta los diez años porque no teníamos dónde calentar la leche. A esa edad mi padre resultó vanguardia nacional y fue estimulado con una cocina de luz brillante.

Mi padre trabajaba las 24 horas del día por miedo a quedarse dormido para el trabajo, pues no tenía despertador. Con ese ritmo de trabajo constante, volvió a salir vanguardia y le vendieron
por el sindicato un gallo muy puntual. Cantaba a las tres de la mañana y por tanto mi padre siguió siendo el primero en llegar al trabajo, con lo que acumuló suficientes méritos para obtener un VEF-206 que alegró la vida de toda la familia. Solo que teníamos puesto todo el día radio-reloj para saber la hora de irnos a trabajar o a la escuela.

A los 14 años ingresé a los CDR, en cuya organización mi padre y yo donábamos hasta 12 litros de sangre anuales y 500 horas de trabajo voluntario, pues el sindicato iba a estimular a los trabajadores nuevamente y te verificaban en la cuadra. Así logramos un TV Caribe a crédito cuando yo tenía 32 años de edad y definitivamente pude conocer a Elpidio Valdez. El TV se rompía constantemente y cuando al fin terminamos de pagarlo, ya estábamos en la cola para
reposición y optar por un TV ruso, para lo cual confeccionamos nuestra primera autobiografía.

Nos explicaron que eso no era cosa de un día y que podía demorarse, mientras tanto debíamos utilizar la técnica del puñetazo. He tenido dos fracturas de muñeca y trastornos visuales de todo tipo y una escoliosis pronunciada, porque el monitor solo se ve desde un lateral. Gané el premio al más ahorrador de energía eléctrica, tratando de obtener mayor nitidez de la imagen en la oscuridad, aunque me plantearon la crítica constructiva de que permanecía muy encerrado todo el día.

Seis años después nos entregaron un monitor de computadora de 14 pulgadas para aprovecharlo como tubo de pantalla y así nos mantenemos siguiendo las mesas redondas para fomentar nuestro espíritu revolucionario y poder optar por los famosos PANDA a color, aunque más bien para el disfrute de mis hijos y nietos, pues a estas alturas yo me conformaré con los programas que tengan servicio especial para ciegos e hipo acústicos.

Así, solicito sea tenida en cuenta mi trayectoria laboral y mi condición humilde y en la próxima bronca sindical por los mencionados televisores y, quisiera que conste esta solicitud como la última voluntad de un moribundo.

Revolucionariamente,

Humildo Sinná de Antaño
(Recibido por email)

Al sempiterno Fidel

2008-06-19T04:02:00.005-04:00

Yo no creo que estés vivo

y mucho menos coleando,

ni cayendo, ni menguando,

ni en barbecho, ni en cultivo.

Eres más bien un cautivo

de tu poltrona con ruedas.

Ni te marchas, ni te quedas,

aunque ya pasó el Invierno.

¿Por qué no vas al Infierno

y me escribes cuando puedas?

San Valentín

2008-02-14T15:45:00.006-05:00

“¿Qué es el amor?”

¿Qué es el amor? –pregunto

¿Qué es el amor verdadero?

¿Fue el último o fue el primero

el confeso o el presunto?

Viene el peliagudo asunto

rondándome la cabeza

pero me falta destreza

intelectual estatura

¿El amor todo lo cura?

Ni Dios sabe con certeza.

“Sabe el poeta de amores”

"Si no recuerdas la más ligera locura en que el amor te hizo caer, no has amado."

William Shakespeare

Sabe el poeta de amores,

del sufrir de su demencia,

de la valiente imprudencia

de padecer sus ardores.

¿Habrá alivio a sus dolores

con la ciencia más oscura?

Si amar es una locura

eterna que me estremece

y el amor sufriendo crece:

¿para qué quiero la cura?

“Reina en el Amor”

Reina en el amor, amiga tierna

en mis horas más tristes, fiel cayado,

timonel de este barco trasnochado

con el mástil roto y las cuadernas.

Me alumbras el camino cual linterna,

en tumultuoso río eres el vado.

Recibe de este loco enamorado

cálido beso y amistad eterna.

Bendita la pasión que me cautiva

cuando veo tu imagen atractiva,

émula del zafiro y del granate

que escondiera un oriental tesoro,

dulce sonrisa y corazón de oro

cubierta de exquisito chocolate.

“Alma, inocencia, pasión”

Alma, inocencia, pasión

donosura inagotable,

compañera perdurable

hondura de corazón

regocijo, inspiración.

Yo no me merezco tanto.

Voy huyendo del quebranto

del sufrimiento, la pena

la dolorosa condena

de quererte, no sé cuanto.

Pero por más que resisto

a la amorosa tarea

como ola de marea

a tus llamadas asisto

Comprobado el hecho y visto

el caso de amor perverso

por si no encuentras mi anverso

declaro solemnemente

que aunque me tengas ausente

me tendrás en este verso.

“Dejame pulsarte con mis dedos”

Déjame pulsarte con mis dedos

y tu afinado violín dará una nota.

Descubriré tus más ásperos secretos

y cimbrará tu cuerpo con mi boca

Recorreré tu oculta orografía

beberé tus manantiales y tus fuentes

sentirás por un momento que eres mía

presa de mis uñas y mis dientes

Provocaré un alud en tus montañas

que será del volcán ardiente lava.

Me perderé en tu lúbrica maraña

y vendrás a suplicarme ser mi esclava

En el momento del supremo paroxismo

de un millar de palomas oirás el vuelo

se estremecerán todos tus abismos

y un gran himno escucharás venir del cielo.

“Para probar tu carne panetela”

Que no es blanca tu tez sino morena.

Son negros tus ojos, que no azules

y no será apropiado ver los tules

ciñéndote las carnes de verbena.

Yo no veo en tu figura sarracena

un paisaje de nieves y abedules

mas no habrá multitud que no te adule

ese cuerpo precioso de sirena

Déjame probar tu carne panetela

debajo del millar de lentejuelas

que pueblan tu vestido femenil.

Sabrá a canela, azúcar y manzana

alcanfor, azahar y mejorana,

hierba buena, tomillo y toronjil.

Los zapaticos de Rosa

2008-02-02T03:53:00.000-05:00

Lo dejó un anónimo en PD

Hay sol bueno y no hay espuma
ni jabón para lavar,
y Pilar quiere comprar
en la “shopping” con un yuma .

Vaya mi niña divina,
dice el padre y le da un peso.
¿Papá, y qué hago con eso?,
si no es “fula” no camina.

Yo voy con mi niña hermosa,
pues todavía estoy “buena,”
“jineteamos” en la arena
y resolvemos mil cosas.

Y se fueron las dos luego
por la calle veintitrés.
La madre ligó un gallego,
y Pilar ligó un francés.

Está la playa muy linda,
¡Cómo roban en la playa!
Le robaron la toalla
a la “jinetera” Florinda.

Y a la pobre Magdalena ,
con tres meses de embarazo,
le metieron un trancazo
pa’ robarle la cadena.

Está Alberto, el militar,
que trabaja con “Gaviota,”
y le huye a la poca cuota
echando un bote a la mar.

Pilar corre a su mamá:
-Mama…….. se formó el “despelote,”
déjame irme en un bote,
yo te reclamaré desde allá.

Esta niña caprichosa,
¿le diré que no o que sí?
Anda y me escribes de allí
y me mandas muchas cosas.

Bien sabe la madre hermosa
que aquí hay que “jinetear,”
-Y si no te dejo ir, Pilar,
¿quién me manda a mí las cosas?

Y dice una mariposa
que la vio al bote montar:
¡Ahora sí vas a comprar
los zapatitos de rosa!

Se murió Suharto

2008-01-27T09:54:00.000-05:00

El que vea las barbas de su vecino arder, que ponga las suyas en remojo.

Un Chiste

2008-01-24T07:52:00.000-05:00

Un chiste que dejaron en Generación Y

Un chiste que circula en La Habana resume la expectación que se apoderado últimamente del pueblo cubano:

Castro se muere. Los cubanos hacen filas para demostrarle su respeto. Al frente de la fila está Felipe Pérez Roque, ministro de Relaciones Exteriores. Pérez Roque se para delante del ataúd de Castro e inclina la cabeza. Ricardo Alarcón, presidente de la Asamblea Nacional, espera su turno. Pasan los minutos. Alarcón se pone nervioso. Da una palmadita a Pérez Roque y murmura: “¿A qué esperas? Ya está muerto, ¿no?”. Pérez Roque responde muy bajito: “Ya sé que está muerto. Pero todavía no sé cómo voy a decírselo a él”.

Los "Cambios" del Público

2008-01-20T13:52:00.000-05:00

Carta a BERNARDO GUTIÉRREZ de Público

Timado Bernardo:

Estás como los peces en nevera, con los ojos abiertos y sin ver nada. Tu “reportaje” es harto tendencioso. ¿Donde están las opiniones de los partidos de oposición? ¿Es representativa la opinión de una vieja de 71 años, presidenta de la Asociación de Combatientes.

Te señalo algunas incongruencias y falsedades:

El que haya 19% de negros en la Asamblea es falta de representatividad pues los negros en Cuba solo suponen el 12% de la población según el último censo del 2001. Por si fuera poco la mitad de los diputados a la asamblea no son elegidos por los ciudadanos sino propuestos por las organizaciones gubernamentales. El gobierno se garantiza que “como mínimo” la mitad de los miembros de la asamblea que es elegida “a dedo” por el gobierno o sus diferentes organizaciones y aún cuando mediante una farsa Fidel Castro no fuera propuesto en alguna circunscripción, siempre es posible proponerlo por alguna organización gubernamental, como la Federación de Mujeres Cubanas (FMC), hasta hace poco dirigida por su recién difunta cuñada.

En Cuba no hay bares. Los bares en Cuba no son el centro del cotilleo sobre política. El equivalente cubano de los bares españoles es la “bodega” que no tiene tampoco el mismo significado que en España. Si quieres saber porqué en Cuba no hay bares te recomiendo “La fiesta vigilada” de Antonio José Ponte.

Centro Habana no está “algo” abandonada. Está totalmente abandonada, así como el resto de los barrios y ciudades de Cuba. Si quieres saber lo algo abandonada que está La Habana, te recomiendo: “El arte nuevo de hacer ruinas” del mismo autor citado.

Marianao es un barrio popular y populoso, no “populachero”. Se escribe béisbol y tabúes y las predicciones Yorubas, a diferencia de la música, no tienen ritmo. Además de escribir falsedades sobre los “cambios en Cuba” lo haces fatal.

Carlos Lage no es un gurú económico. ¿Cómo explicas entonces que este “gurú” haya estado al frente de la economía cubana durante tantos años y que esta haya ido de mal en peor? Evidentemente el “tío” no tiene ni puta idea.

No hay blogs cubanos sin censura a no ser los que se escriben desde el exilio. “Generación Y” es una excepción que no hace más que confirmar la regla. En Cuba se censuran hasta los artículos del jefe del departamento de cultura del Comité Central del Partido (Eliades Acosta) y hasta los discursos del Presidente “en funciones” en el acto más importante del año, la celebración del asalto al cuartel Moncada del 2007 (La edición impresa del discurso, omitió, la promesa de que cada cubano pudiera tomarse un vaso de leche cuando quisiera, que hizo Raúl Castro en el discurso, en un momento en que se salió del guión)

Por último y no menos importante. La canción de Pedro Luís Ferrer “Ahora que permiten criticar”, es pura ironía, puesto que cuando él comenzó a criticar fue defenestrado, prohibidas sus actuaciones, hecho que omites para confundir más al “público”.

Motivado por tu “reportaje”, compré hoy “Público” por primera y última vez.

El Peso Cubano: Desde San Nicolás del Peladero

2008-01-16T09:33:00.000-05:00

El peso cubano

Yo soy el peso cubano
y aunque aun me llame así
hoy queda de lo que fui
tan sólo un recuerdo vano.
Yo era orgullo del cubano
que iba conmigo a un hotel,
a un restaurante y con él
compraba carros, mansiones,
y hasta el pasaje de aviones …
yo jugaba mi papel.

Yo tuve el mismo valor
que el dólar americano,
siempre a mano de la mano
del pueblo trabajador.
Hoy me duele el deshonor
que se reniegue de mí,
verme desplazado así
del sitio que yo ocupé
y que Washington esté
por encima de Martí.

A mí nunca me gustó
tener al dólar de amigo
él compartía conmigo
hasta que me derrotó.
Su victoria no bastó
para saciar su arrogancia
y con esa petulancia
de cinismo vil y cruel
me ha dejado hecho un papel
sin la menor importancia.

Tan destrozado quedé
que resultó al fin y al cabo
valer menos que un centavo
que otrora representé.
Me arrojan de un puntapié
de cualquier cafetería,
y es tan poca mi valía
que con todo lo que integro
sólo en el mercado negro
compro alguna bobería.

Soy paga del pobre obrero
que no goza de mis bienes,
vives igual si me tienes
que si no tienes dinero.
Me desprecia el mundo entero;
dicen que no valgo nada,
sólo compro jamonada,
sobres de sopas y tal vez
alguna pieza de ropa
que aquí llaman reciclada.

Viaja el dólar de etiqueta
en guaguas que son mansiones,
yo sólo viajo en camiones
camellos y bicicletas.
Al dólar se le respeta,
él es todo un caballero;
donde él llegue, lisonjero…
¿Qué desea usted, señor?
Yo en cambio, lleno de horror,
¡No puede entrar, compañero!

Hoy me siento relegado
a un tercer mísero plano
por otro peso cubano
que es un dólar disfrazado.
El pueblo lo ha bautizado
con el mote de chavito,
pues como yo, el pobrecito
sufre de igual jodedera,
que al salir de mi frontera
no vale ni un centavito.

Mis quejas yo las formulo
a nombre de mi pueblo fiel
que no obtiene un buen papel
ni para limpiarse el culo;
que trabaja como un mulo
con tesón y sin desgano
para que un americano,
que al final es su enemigo,
haya acabado conmigo,
el pobre peso cubano.

Tomado de: El Imparcial de Éufrates del Valle

Juro que me lo mandaron así

2008-01-15T16:29:00.000-05:00

Ciudad de la habana

31 de diciembre del 2007

Año 48 de la Revolución

Querido pueblo sacrificado:

Después de hacer el primer cambio de la bolsita del ano artificial en la mañana estoy en las mejores condiciones de digerirles la palabra para celebrar un ano más de exitoso racionamiento.

El cruel bloqueo de los vecinos del norte... O del sur? Nos han impedido cosechar abundante boniato para la población y ha limitado el envío de dólares para ponerlos en mis cuentas personales.

Con un gran esfuerzo y el apoyo de valiosos revolucionarios he podido mantener mis 58 casas en pie aunque siento que las de ustedes se estén cayendo debido al cruel bloqueo.

Igualmente y venciendo una vez mas el cruel bloqueo los niños cubanos han ido a la escuela al campo y han podido probar el delicioso sabor del Cerelac, el picadillo de soya y la merluza flaca, algo que se le arrancaría cruelmente en el mundo capitalista, donde los niños son sometidos a tomar leche diariamente y abrir trabajosamente todos sus regalos de navidad. No queremos navidad lo dice concientemente quien nunca la tuvo y jugo con 2 botellas como yuntas de bueyes.

No queremos más capitalismo, basta con mis cuentas de ahorro.

No queremos latifundio, que cuba sea una sola finca y yo su único propietario.

No se dejen manipular por los noticieros que tratan de embaucarlos, ni por los libritos y revistas con que quieren lavarles el cerebro. Yo en mi sacrificio gustoso por mi país lo leo todo lo veo todo y lo escucho todo y pongo a la disposición de mi pueblo mis propias y cagastroficas conclusiones para ensuciarles el cerebro.

Revolucionariamente Fidel

El DIA 8 a las 8 sube el volumen si por casualidad eres mi vecino vas a escuchar el de mi casa también ayúdame a cambiar eso:

porque las elecciones son con la mano de algunos escogidos y no directo del pueblo con el voto secreto como en el resto del mundo libre

porque cuba es el único país en el mundo donde siempre el cien porciento del pueblo esta de acuerdo con todo y después pierden la vida intentando escapar

porque no puedo entrar y salir de mi país cuando quiera porque le llaman deserción a ir a trabajar a otro país por medios no gubernamentales

porque tengo que entregar mi casa cuando decido ir a trabajar a otro país por medios no gubernamentales

porque no hay mercado libre y accesible a los salarios regulares

porque tengo que comer, hablar, escuchar, leer, ver, aceptar lo que me toca aunque no me guste

porque no puedo comprar ni vender mi casa si es MIA

porque tengo que hacer chistes en voz baja

porque me vigilan si voy o no a la plaza cada vez que el gobierno quiere eso puede cambiar sube el volumen yo también lo voy a hacer.

Ciudad de la habana
Enero 2008

PRIMER ANIVERSARIO

2008-01-12T15:17:00.000-05:00

Hace hoy exactamente un año que llegué a Iberia, Hispania, Al Andalús, España que de todas esas maneras se ha llamado está árida meseta durante los últimos miles de años y al parecer estoy asistiendo al último acto de la historia de este estado “moderno” que se hace llamar Reino de España.

En lo cotidiano he presenciado como testigo de excepción (¿o curioso de ocasión?) el espectáculo más pintoresco que cualquiera, ajeno a los avatares de este pueblo, se pueda imaginar, donde se mezclan con la más absoluta naturalidad:

La prisión de Farruquito y la Pantoja. (La descripción de la primera cena de Farruquito en la cárcel me convenció de que es mejor estar preso aquí que libre en Cuba, por lo menos se come mucho mejor en una cárcel española que en un comedor obrero cubano)

La salida de Beckam y Ronaldo del Real Madrid echados por Capello quien fue echado a su vez luego de ganar la temporada.

La sentencia del 11/M (donde luego de cuatro años de investigaciones y proceso judicial se llegó a la conclusión de que los verdaderos autores, los que planearon y organizaron el mayor ataque terrorista de Europa,no estaban entre los acusados)

El Café de Zapatero: (que reflejó cuan alejados está el presidente del gobierno de las verdaderos problemas del ciudadano de a pie)

La propina deSolbes: (quien achacó la crisis económica a que los españoles son demasiado dadivosos con las propinas)

El desplome de las inmobiliarias. (cuyas causas son ajenas a la crisis de las subprime a la que se ha pretendido asociar)

La visita de Moratinos a La Habana (Ignorando a la disidencia cubana y la situación de los derechos humanos en la isla)

El ¿por qué no te callas del Rey? (que demostró la debilidad de la desacertada diplomacia del gobierno zapateril, pocos días después Chávez sufría su primera derrota electoral)

La ley de memoria histórica (por la cual 3 millones de cubanos tendrán derecho a ser ciudadanos españoles)

La ley de educación (por la cual un estudiante pasa de grado con la mitad de las asignaturas desaprobadas)

Que España se sitúe entre los peores países de Europa, en empleo, educación, acceso a las nuevas tecnologías, y que es el país donde más tarde se independizan los jóvenes (ya viejos). Sin embargo es el primer lugar del mundo en consumo de cocaína y uno de los primeros en muertos en accidentes de tránsito.

Las protestas antitoros en la tierra de los toros.

Que la población española es menor que hace 10 años, en términos relativos y absolutos. (el país de Europa que menos ayudas dedica a la familia)

Se agitan por doquier las banderas de la independencia mientras que la bandera de España sólo se agita en los actos electorales de PP y a última hora en los de ZP.

El aumento de la violencia de todo tipo, la doméstica, la racista, la terrorista.

Todos estos hechos mencionados aleatoriamente me levan a pensar en una España en crisis y al borde de su desaparición como nación. De hecho el aumento vertiginoso de la población inmigrante y la disminución y envejecimiento de la población española anuncian un futuro de España sin españoles. (¿o con otros “españoles.”?)

El balance para mí es positivo. Luego de haber escapado de la isla-cárcel, no hay mejor panorama para alguien que aspira a triunfar en el plano económico y profesional que esta nación que se derrumba dejando espacio a nuevos conquistadores, como desde la época de los fenicios ha sido común es esta tierra.

2008: Inicio de otra era.

2008-01-04T09:56:00.000-05:00

Como la ocasión es propicia para ponerse metas ("las mejores promesas son esas que no hay que cumplir" dice Sabina) y dada mi inserción (o inmersión) cada vez más profunda en la Madre Patria, iré en este año arriando velas y anclando en este gran puerto que es España, con sus virtudes y defectos, y al que los cubanos le debemos muchos de los rasgos que nos caracterizan.

Luego de casi un año por acá, la observación de esta tierra y sus habitantes me ha llevado a considerar muchos parecidos y algunas diferencias y como consecuencia a proponerme el estudio más sistemático de estos pueblos que habitan la península y aprender lo posible que será mucho y tratar de aprovechar este conocimiento para comprendernos a nosotros mismos.

Compartiré de vez en cuando extractos de algunas obras que me ayuden en este aprendizaje o comentaré sobre ellas.

Finalmente, como colofón de esta entrada y a tono con los últimos acontecimientos relacionados con el aferramiento al poder del Coma en Jefe voy a compartir parte de una obra de Azorín titulada "El Político" donde reflexiona sobre el retiro de la política y da algunos consejos a los que el tiempo y los achaques los hicieren inútiles para la vida pública.

XLVI. Elegir el retiro.

Si el tiempo o los achaques le hicieren inútil para la vida pública, sepa determinarse a la retirada. Y si la vida cortesana —que es la mejor vida— no le agradare o no le conviniere, sepa también elegir un lugar de retiro.

Tienen un encanto profundo estos viejos pueblos que han sido medio destierro y medio retiro de grandes personajes; estos hombres eminentes han dejado en ellos como un hálito y un perfume de amarguras, esperanzas frustradas y desengaños. En 1426, el infante don Enrique de Aragón se retiró a Consuegra; Ocaña fue el destierro de don Juan de Austria, el hijo de Felipe IV; en Toro, con su colegiata, sus caserones y el noble Duero, paseó sus tristeza, después de veintidós años de mando y de poder, el conde-duque de Olivares.

Que el pueblo que elija nuestro político sea apropiado a sus gustos, inclinaciones y complexión; no haga en él vida apartada y solitaria; no le falten los ánimos; el conde-duque, después de haber sido ministro universal del Imperio Español, se allanó a ser corregidor de una corta ciudad. No de él político en el desvanecimiento de creer que en los pueblos y aldeas los moradores han de ser personajes refinados y sabios; la aldea es la aldea y la corte es la corte.

Confórmese con el trato llano y sencillo; interésese en las labores de la tierra; converse con los oficiales y artesanos. Todo este mundo de los pequeños alhaquines o tejedores, de los peltreros, de los percoceros o modestos plateros, de los herreros, de los carpinteros, tiene su encanto. Las ideas y venidas, las ansias y las pasiones son las mismas, pero en otra escala que las de los grandes. Siga la vida de la ciudad; estudie sus matices, sepa el encanto que tiene un ocaso; aprecie el concierto de la hora con los ruidos de las herrerías, con el canto de los gallos y el tañer sonoro de las campanas; en la primavera vea surgir poco a poco la vida en la campiña; extásiese con los tornasoles del cielo, y escuche —como a viejo e implacable amigo—el tictac del vetusto reloj en la ancha estancia.

Final del 2007

2008-01-04T09:54:00.000-05:00

Aquí pondré mis correrías de fin de año.

Del Amor y Otras Demencias

2007-12-10T09:54:00.000-05:00

—Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte:

—¡Oh, ven; ven tú!
Gustavo Adolfo Bécquer

El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética.
Milán Kundera.

Para Yaquelín:
Que grabó esa palabra irremediablemente.

“Pareado del loco poeta”
Soy un buscador, un exegeta,
pobre rimador con pasión de poeta,
que de tanto maltratar la estrofa
tontamente logra cosechar la mofa;
pero baste en la defensa de este vate loco
(que no es transitoria, ni siquiera un poco)
alegar las razones que a la grave musa
deja anonadada, contrita y confusa,
pues también habría que sentar a Eros
en el espurio escaño de los verdaderos
culpables, estos que esgrimen la lira,
con el febril pulsar de aquel que delira
en un dulce sueño o amargo desvelo
hallando en el verso amable consuelo
y no menos cómplice sea Afrodita,
que en la brusca mar espumeante levita,
de la destemplanza de este genio oscuro
de extraviada mente y corazón puro,
que no ha mucho erraba sin rumbo
desencadenando un fuerte retumbo,
del que se alejaban las mariposas,
las alegres camelias y las tibias rosas
y que ahora herido de malsana flecha
los más finos manjares desecha,
cual si fueran despreciables e impíos
prefiriendo el agua clara de los ríos.
Pues no sabiendo ni como ni cuando,
un poco riendo y un poco cantando,
del robusto pecho desaparecía
muy valiosa joya, con alevosía
arrebatada, por ingenua diosa
de risa celestial y escandalosa,
quien no apercibida de esta ausencia
le ha hurtado a la vista su presencia.
Ahora la mente de este pobre yerra
cual la de aquel trovador de su tierra
cuando le abandonó la tierna paloma
hacia la anhelada libertad de la loma.
Son sólo suspiros, sólo son sollozos.
(y ciertos pensamientos maliciosos)
Visto el caso y comprobado el hecho
que nos ha asombrado y nos ha desecho,
notando en este alegato las razones,
no siendo otras que de corazones,
sin misericordia suplico a los jueces
condenen a este loco con creces.

"Arte poética"
¿Es útil definir la poesía?,
¿no está ella en todas las cosas y en todas las partes?,
¿no dicen que es la reina entre las artes?,
¿no será razonarla una utopía?

Ya han hecho este árido ejercicio
todos los poetas desde los tiempos remotos
desde las grandes ciudades a los bosques ignotos
sin conseguir precisar este oficio.

No pretendo proponer una estética
ni un modo de hacer, ni una tendencia;
dejo aquí sólo una sentencia:
“tú eres mi arte poética”

"¿Quién fuera original!"
Te está mirando un grotesco sijú
que ni sospecha lo que es poesía;
necio es, pues sólo basta que rías
para saber: “poesía… eres tú”

Releo y releo el poema veinte
y pudiera escribir un verso triste;
talvez preguntaré si me quisiste
cuando llegue al ciento veinte.

Estoy escuchando en la victrola
a Silvio y su gota de rocío
yo quisiera que llegara el estío
para acariciar tu suave corola.

Intentando estoy de ser original,
pero el camino se me torna espinoso:
treinta siglos de poetas virtuosos
componen el parnaso universal.

“Cuestión de Medidas”
Treinta kilómetros
suena ilimitado.
¿Cuantos hectómetros
nos han separado?
En muchos hexámetros
se mide el pecado.
¿En que rotundo diámetro
me has olvidado?
Si hasta un milímetro
es demasiado.

“Parte de Guerra”
En este parte de guerra
del corazón,
se cuenta que ha caído
un hombre apenas,
por allá por la sierra
de la ilusión,
de muerte herido
pero sin penas.

“Amaneceres”
Prefiero los amaneceres
cuando el cielo se arropa de topacios
cuando el sol viene de menos a más
más tibio
más lumbre
más tú.

“Me exige la Musa”
Me exige la Musa que haga un soneto
a la hermosa flor del mediodía;
pero yo la esquivo en este día
cuando te menciono en los tercetos.

Ya voy llegando en un aprieto
del difícil oficio de la rima,
casi sin aire alcanzo esta cima
fría, azul y árida de los cuartetos.

Me adentro en estos mares tumultuosos,
de raudos torrentes de plateada luna,
vistiendo lentejuelas de delfín.

Y no temo a los rayos estruendosos,
ni me entretiene valla ninguna
cuando al fin te nombro Yaquelín.

“Cuando ríes”
Estrellas en el cielo se amotinan
celosas de lo claro de tu brillo.
Las mariposas murmuran por el trillo
y los oscuros senderos se iluminan.

Destellos de tu risa esclarecen
las más profundas de la cuevas,
matizan de colores flores nuevas
y hasta las alimañas se enternecen.

Las ondas de tu risa por el aire
renuevan el rosado de las tardes,
ríen los viejos tristes sus alardes
y las iglesias recobran su donaire.

Como elixir que cura mi quebranto
es tu risa argentina, bulliciosa;
de mi corazón, cadencia tempestuosa
y la fuente melodiosa de mi encanto.

“Gravitaré en tu sol”
Gravitaré en tu sol
mientras dure la noche;
si no me voy en su coche
me fundo en su crisol.

Me hundo en este mar
y me ahogo en tu sangre.
Ni me muero de hambre,
ni puedo respirar

Tu torbellino me arrastra
como ciclón tropical
y en tu copa de cristal
todo mi cuerpo se lastra.

Me lanzo a tu enramada
como gota de aguacero,
como se lanza el lucero
tras la luna enamorada.

Me sumo en este lío
como la lúcida flecha
sin dirección y sin fecha,
que cayó en el dulce río.

Hoy me voy a desplomar
en este negro agujero,
como el triste caballero
en su doncella lunar.

El amor es como un fuego
que necesita de hogar.
Ya no se podrá apagar
este que yo te entrego.

“Pero ¿si fueran dos…!”
Me sabe la pechuga
fosforescente;
adornada de lechuga
es excelente.
Pero, ¿si fueran dos…!

Tengo una mesa sin patas
y una silla,
fritada de patatas,
una morcilla.
Pero, ¿si fueran dos…!

Escuchando a Sabina
en la butaca
con su bar, su cantina
y su matraca.
Pero, ¿si fueran dos…!

Pasan a Almodóvar
en la tele
y cuando me despierto,
los carteles.
Pero, ¿si fueran dos…!

El cuarto está encendido,
cama vacía.
Ya me hago el dormido.
¡Que hipocresía!
Pero ¿si fueran dos…!

“Mi isla del tesoro”
Cual pirata Morgan avaricioso
que se niega a compartir lo robado,
te amo en silencio, disimulado
y defiendo mi hallazgo, celoso.

Como el oro, que en su escarcela,
cuida feliz el avaro codicioso,
oculto tu reflejo en hondo pozo,
defiendo el brocal y erijo cancela.

Como el mítico Gollum, del anillo
cuidador, de todo hobbit recela,
blando un verso, me trueco en centinela
cierro el paso y tapo un ancho trillo.

Insomne guardián, mi fortuna velo
de ojos que miran con avaro brillo.
Levanto parapeto en un cerrillo,
y te escondo en un mundo paralelo.

Así, de enamorado, tu recuerdo doro.
Así de enfermizos son mis celos.
Soy un Capitán Flyn de caramelo,
vigilante de mi isla del tesoro.

“Ya tu barca no carena”
Ya tu barca no carena
en este puerto de mar,
ni me prohíbe rezar
a la virgen Macarena.

En tus ojos de melaza
se endulza mi corazón.
Está atrapado el moscón
en lo blanco de la gasa.

Caracolas, caracolas,
caracolas de coral,
que asisten al funeral,
en la orilla, de tus olas.

Ya está la luna de plata
en lo altísimo del cielo
y hay un bordado de duelo
en la blanda hoja escarlata.

En la orilla de aquel río,
donde murió el siboney,
a la sombra de un mamey,
paso hambre, sueño y frío.

Esta nave que aluniza
en tu pezón orbital.
Esta llanura del mal.
Este monte que agoniza.

Va riendo Yaquelín
en un carrusel de fuego.
En el juego que ahora juego
va llorando un Arlequín.

“¿Dónde se esconderán mis amuletos”
¿Dónde se esconderán mis amuletos,
mis patas de conejos de la suerte,
mi trapo rojo, mi piedra de quererte,
la copia original de mi libreto?

¿Por qué no surte efecto mi panfleto,
mi labia colosal, mi lengua inerte,
mi insomnio tenaz, este aguafuerte,
caricatura mordaz de mi esqueleto?

¿Por qué me ha abandonado la fortuna
mi genio protector, mi buena estrella?
No me queda ya esperanza alguna,

si de sólo pretender tu corazón,
hasta mi Eleggua pone querella
y se marcha de juerga la ilusión.

“Veo el manso río, la montaña”
Veo el manso río, la montaña,
desde mi balcón, y las palmeras.
Refulge el sol en las riberas,
pero, te confieso, se te extraña.

La natural belleza no me engaña
con sus perfecciones pasajeras.
Si muriendo de amor tú me quisieras,
en morir te demostrara maña.

A lo lejos vuelan las gaviotas
sobre la ciudad de la esperanza
y un pájaro fugaz trina sus notas.

Da un destello de sol sobre la alfombra
y hasta donde mi locura alcanza
tocaría y besaría hasta tu sombra.

“¿Qué son los amores sino esto?”
¿Qué son los amores sino esto?:
insomnio, desgano y sudores;
angustia, recelos y temblores;
quedar dormido con lo puesto;

un doblar continuo de tambores;
combatir con un rival supuesto;
un ramo de flores sin un cesto;
un amanecer sin resplandores.

Como un zombi, me calzo y me visto;
me conmuto de ateo en creyente;
ofrendo tabaco y aguardiente;
te pongo velas y ya creo en Cristo.

Consulto un médium que lee barajas
y adivina el día de mi muerte.
Gasto el presupuesto de quererte.
Compro decepciones en rebajas.

Disco el guarismo de la suerte
y no gano la lotto del hablarte.
Empeño mis labios de besarte
y no me dan ni un peso fuerte.

Me trueco en policía secreta;
te persigo cerca cada paso;
no hallo pruebas para armar un caso;
tendré que inventar otra treta.

Cargo un fardo que se lleva dentro.
Se me decoloran las auroras.
De esta forma renquean las horas
el largo camino de tu encuentro.

“Por un beso”
Ojalá pudiera invitarte a Roma;
en París, ver Notre Damme, la iglesia;
darnos un saltito por Venecia
y en San Marcos besarte, paloma;

subir, tú y yo, a la mesa de la loma
en Cape Town, escalando el cable,
y en Madrid darte un beso amable
que me sature el alma con tu aroma.

Cometiera, loco, tiernos excesos:
marcharía feliz por los jardines,
me ataría al cinto la corbata,

me pondría al revés los mocasines,
gastaría todo mi doblón de plata.
“yo no sé qué te diera por un beso”

“Un diamante del tamaño del mundo”
Soy minero, buscador de la mina,
sin pico, ni mechero, ni gasolina.
Con el cuerpo tiznado bajé a lo profundo
y encontré un brillante del tamaño del mundo.
Traté de subirlo a la superficie
con mucho cuidado y sin malicie,
pues aunque duro, frágil es
y si se quebrara sería un revés.
Ya yo lo veo en la claridad
como una montaña en su inmensidad,
pues aún cubierto de polvo fino
del carbón madre y de los caminos,
resplandece con opaco reflejo
envidia de los astros y de los espejos.
¿Quién pudiera sus facetas tallar,
sacarle fulgores cual agua de mar?
Si fuera yo el dichoso artesano
puliendo sus aristas con mis manos;
pero sólo soy un pobre minero
sin arte, ni suerte, ni dinero.

“En el pozo del amor sin cabestrante”
En el pozo del amor, sin cabestrante,
hay un paisaje de cielo con sus pinos
y por mucho que me esfuerzo no adivino
que hace allí tu belleza coscurante.

Mi corcel no se llama Rocinante,
ni mi gorra es el yelmo de Mambrino.
Si en mi lucha no faltan los molinos
no es razón para ser de los andantes.

¿Cuál será el sino de este caballero
que rinde ante ti sus armaduras?
¿Será como el de aquel primero,

el de las esforzadas andaduras,
cuerpo enjuto y extraviada mente,
que suspiraba por la dama ausente?

“Que aires se da la aldeana”
Que aires se da la aldeana
que ha robado mi razón,
que duro su corazón,
que indiferencia más llana;
que claro, de su rostro, emana
la belleza de su aldea.
La dulce miel colorea
todo el iris de tus ojos,
¡cómo se llena de abrojos
tu camino Dulcinea!

“El cantar de los oráculos”
He interrogado a Yahoo
acerca de mi destino;
en la respuesta, estás tú
en el centro del camino.

Buscando en el firmamento
signo que me den los astros;
junto al de mi tormento
no dejo de hallar tu rastro.

He reorientado mi antena
y sondeo los canales;
tú imagen viene, apenas,
sin anuncios comerciales.

Me aplico a la cartomancia;
en cada carta tu rostro.
Mire usted que redundancia;
sale junto al de mi monstruo.

Me llaman al celular
(un número equivocado)
“Ella te tendrá que amar”
dice el hombre y ha colgado.

Me consulta un babalao
entre tabaco y alcoholes.
“Ella te tiene amarrao…
te salió en lo caracole”

Ya sea en la tradición
o en nuevas tecnologías,
se pregunta mi razón
si alguna vez serás mía.

“¿Si me quisieras?”
Talvez debiera decir, como el poeta,
que no seré feliz y que no importa.
El cuerpo gime y la vida se acorta,
sufriendo más el hombre que el esteta.

Girando continúo en tu glorieta,
concibiendo este amor que no se aborta.
Sea la esperanza rara, mas no corta,
de alcanzar tu corazón y tu silueta.

Tengo ya mi retablo carcomido
de rezar a la hora en que te has ido,
sin que regreses de las anchas eras.

Si tan sólo en un soplo de extravío
correspondieras este afecto mío.
Mi amada Yaquelín: ¿Si me quisieras…!

“Cual lo duro de una peña”
Cual lo duro de una peña
es tu corazón, preciosa.
Tras lo blando de la rosa
mi corazón se despeña.
Mi verso, cansado, sueña
amanecer a tu lado,
junto a tu seno dorado,
viendo tu dulce cintura
y admirando la hermosura
de tu rostro adormilado.

“Hoy me he sentido Eufórico”
Hoy me he sentido eufórico
al lado de mi doncella,
que la he encontrado tan bella
como un ornamento dórico.
Ardiente como el fosfórico
material que el aire inflama,
caliente como una llama
que en el crisol se rebosa,
mi esperanza riendo osa
preguntar si ella me ama.

“Si la pudiera encontrar”
Abeja, Abejita,
que libas el azahar,
dime si has visto volar
por allí mi lucecita.

Radiante Mariposa,
que la rosa galanteas,
di si contigo aletea
una damita graciosa.

Oloroso Laurel,
que sombreas el sendero,
se me ha perdido un lucero
retozón en tu vergel.

Extraviada la Luna
en lo hosco de la noche,
no le hago ni un reproche,
¿y cara fea?, ninguna.

¿Quién me pudiera ayudar
con esta pena que tengo…?
Le daría un beso luengo
si la pudiera encontrar.

“Nave de Amor”
Se han soltado las amarras
de mi nave que deriva
por los oscuros mares
tempestuosos del amor.

La acechan el nubarrón
de los celos demenciales,
y el profundo desgarrón
que en mi velamen provocan
el desdén, la indiferencia
y el silencio de una boca.

La bravura del oleaje
de tu calmada presencia
ha roto mi cordaje
y me crujen los maderos
ante el cerco de tu ausencia.

Se resienten mis morteros
ante tanto fuego inútil
disparado en andanadas
de poemas peregrinos
acosados por la fútil
tendencia de estos tiempos
desatenta de los bardos del camino.

Y entre náufragos temores,
a la luz de un subterfugio,
veo, todavía cuerdo,
que no encontraré refugio
ni siquiera en tu recuerdo.

“En la playa”
En arena gravé un nombre
una ola lo borró
La ola no sabe, no,
la soledad de este hombre.

Brilla la arena de cuarzo.
Brillan las olas del mar.
Yo te pudiera besar
desde febrero hasta marzo.

Conversan, enamorados,
en la orilla de la playa.
Yo tengo un verso que estalla
y un amor desesperado.

Viene un perro cariñoso
cuando olfatea mi olor.
Saturado estoy de amor
y salta el perro, dichoso.

Se deja peinar la duna,
benévola, por el aire
y yo olvido tu desaire
contemplando la laguna.

Cape Town en el horizonte,
adonde mi vista alcanza.
Va subiendo mi esperanza
sobre la mesa del monte.

Se baña el canto rodado
en el fulgor de las olas
y yo sigo aquí, a solas,
sin un beso apasionado.

“Tres corazones negros”
Tres corazones negros
encontré en la playa;
nos hicimos amigos
pues allí lloraban.

Tropecé una mariposa
exhausta sobre la arena;
de cuerpo una caracola,
mas le faltan las antenas.

En la playa del amor
las caracolas son mariposas
y las piedras corazones,
pero me falta una rosa.

Hastiados y jadeantes van,
hacia el puerto, los navíos.
Me traje tres corazones
y en la playa quedó el mío.

“Amar”
Se me han perdido los verbos
que designan las acciones,
creo escuchar oraciones
en el pico de los cuervos.
Con ojo admirado observo
las vueltas que da el azar.
La suerte puede tocar
a mi puerta cualquier día
y hacer de mi poesía
un solo verbo: amar.

“Amor”
He destilado canciones,
he triturado poemas;
estoy buscando fonemas
de febriles emociones.
Con un as de corazones
voy conjurando el dolor;
ni una duda, ni un temor
se alberga en mi pecho altivo;
queda un solo sustantivo
que en ti se nombra: amor.

“Estar enamorado”
Cuando te falte una costilla
y el corazón te lata con desgano,
cuando te brote una letrilla
y la pluma te tiemble entre las manos,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando veas en la vitrina
ese vestido que le hubiera gustado,
cuando aspires en todas las esquinas
aquel perfume que le has regalado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando quieras parecer un cóctel
de Tom Cruise y Leonardo di Caprio,
cuando quieras ambicioso tener
todas las virtudes y los siete pecados,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando veas en la erótica web
que tu sitio ha sido cancelado,
cuando busques en la red
y sólo su nombre sea el resultado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando multitud de rostros
en uno solo veas conjugado,
cuando te reten los monstruos
del presente, del futuro y del pasado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando tu sueño de amante
te mantenga de noche desvelado
y tu apetito cante
el himno del desterrado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando al despertar ansioso
la busques en la almohada, a tu lado
y descubras dichoso
que ella es lo que siempre has soñado
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando pases todo el día
esperando anhelante su llamado
y el teléfono te insulte
con un guarismo equivocado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando, en medio de la calle,
triste te sientas y desamparado
y sin ella, un laberinto halles
en el supermercado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando por ella renuncies a tu fe
para creer en un solo milagro,
cuando la busques en el fondo del café
y en el humo del cigarro,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando sientas celos
hasta de la sombra de tu sombrero tejano
cuando mires al cielo
pensando que Dios te castiga en vano,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando a veces prefieras morir
que verte rechazado,
cuando sólo valga la pena vivir
estando a su lado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando, al brotar de una lágrima
veas el cielo nublado,
cuando en tu cara la lástima
ponga el cartel de “OCUPADO”,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Cuando imagines su casa
y tus hijos corriendo por el patio,
cuando creas en tus canas
algún día reposando en su costado,
ese día sabrás
que estás enamorado.

Si estas dispuesto al sacrificio,
a pedirle visa al consulado,
a adorar otro santo, a cambiar de oficio,
a abaratar tu orgullo en el mercado,
entonces sabrás
que estás enamorado.

“Allá en el monte sombrío”
Allá en el monte sombrío
reina el verde Marabú.
Tiene guarida el Sijú
donde rompe el lomerío.
Y en el susurrante río,
en cuyas aguas me arrojo,
puso a su amor un cerrojo
una guajira divina,
clavándome dura espina
que en el corazón alojo.

“Conjugaciones”
No creía quererte pero te quería.
No quiero quererte pero te quiero.
No podría quererte pero te querría.
Nunca querría decir: “te quise”
Siempre querría que me quisieras
y te querré como no te han querido.
¿Jamás seremos de los que se quieren
siendo yo de los que queremos?
¿Pasaré a tu memoria como el que querías
o seré de los que te quisieron?
Quizás un día sepas que me quisiste
o talvez recuerdes al que te quiso;
pero a pesar de que no me quieres,
todavía creo que nos querremos.

“La sonrisa de Gioconda”
Hoy la soledad me ronda
como siempre, en mi cabeza;
adivino sin certeza
la sonrisa de Gioconda.
¿Es una verdad redonda
que tiene que ver conmigo?
Lo intuyo, mas no consigo
descifrar su raro enigma.
¿Se referirá al estigma
que llevas bajo el ombligo?

“Champán en sus fresas”
Como deuda es la promesa,
yo me había prometido
regresarte del olvido
donde te encontrabas presa,
poner champán en tu mesa
para acompañar las frutas,
más que grandes, diminutas,
pero de rico dulzor;
preñadas iban de amor
que he encontrado por mi ruta.

Hoy te regalé las fresas
pero el champán escasea.
¡Mira si la cosa es fea!

Espero en otra ocasión
hacer regalo completo:
algún platillo repleto
con las lonjas de jamón,
aceitunas, requesón,
todo tipo de aderezos,
el fruto de los cerezos,
ese licor espumeante
y un poco de amor picante
endulzado con mis besos.

“Opus 57”
Hay una muchacha en Ópticas Müller
con el rostro más lindo de Cape Town;
yo la he visto algún lunes
con sus ojos color Brown.

En el mundo habrá millones de muchachas
con ojos preciosos, más hermosos que los tuyos;
pero son tus ojos, tus ojos de melaza
los que me llenan de orgullo.

Iba riendo por la calle Long
y su risa fue un terremoto;
dientes blancos, como el algodón;
la llevaba un galán en su moto.

En el mundo habrá millones de doncellas
con dientes preciosos, más blancos que los tuyos;
pero es tu risa, tu risa bella
la que más yo disfruto.

Ella tenía ese pelo tan lacio y sedoso
como en la revista de las vanidades,
la llevaba en su auto un señor, pretencioso
de la potencia y las velocidades.

En el mundo habrá millones de mujeres
con el cabello largo, más sedoso que el tuyo;
pero a tu pelo cantaré un miserere
cuando lo rocen estos dedos rústicos.

Esa chica que anida en el octavo piso
tiene un cuerpo escultural:
senos, piernas, nalgas, cabello rojizo;
con todo pelo y señal.

En el mundo habrá millones de modelos
con cuerpos hermosos, más sensuales que el tuyo;
pero yo, en las noches, me desvelo
pensando, sólo, en tu cuerpo menudo.

Hay un hombre escribiendo estos versos
con una mirada singular;
mira en su alma tu reflejo inverso
espejo de su soñar.

En el mundo habrá más de un trovador
que escriba versos más bellos que los míos,
pero estos versos llevan más amor
que toda el agua de los ríos.

“Yo tengo un amor muy triste”
Yo tengo un amor muy triste
en el ojo del ciclón;
yo tengo un amor en ristre
y terciada la pasión.

Mi amor es irracional
loco, maniaco perdido,
que ha libado en tu panal
y ha de morir en tu nido.

Este amor que sube cuestas,
cruza ríos, rompe montes,
es como una lanza enhiesta
como el canto del sinsonte.

No sabe mi amor de muros,
de rejas, ni callejones:
yo tengo un amor oscuro
huido de barracones.

Tiene atributos mi amor
cuando ha llegado a tu puerta:
una herida abierta en flor
y un chorro de sangre muerta.

Para llegar a tu cielo
le han quitado las escalas
y en el vértigo del vuelo
se ha roto mi amor las alas.

Mi amor, que no tiene suerte,
se quiere morir de prisa
y está esperando la muerte
colgado de tu sonrisa.

“Yo tengo un amor gigante”
Se me ha atascado el menguante
en lo arribita del cielo,
pues la luna tiene celos
de ver tu luz tan brillante.
Yo tengo un amor gigante
pariente de Pantagruel
que engullendo como aquel
todo lo que encuentra al paso
quiere beber de un porrazo
todo el dulzor de tu miel

“¿Preguntas porqué te amo?”
¿Preguntas porqué te amo?
No sabría definirlo,
pues simplemente te quiero
sin sentencias ni algoritmos.
Te amo porque te amo,
cuando fluye en mi organismo
como una miel duradera
más dulce que el maná místico,
como un río de ternuras
que llena en el mar abismos,
un parpadeo de estrellas,
un murmullo de caminos.
Amo de ti cada parte
o anatómico escondrijo
donde imagino mis manos
si en el sueño te acaricio.
Amo en tu pelo las vueltas,
los melosos ojos pícaros,
de tu rostro cada peca,
de tus cejas los pelillos
Amo tu nariz, tu boca:
quimera de los labios míos;
cada dedo de tus manos
con sus plateados anillos.
Amo el eco de tu risa
provocando un cataclismo
con epicentro en mi alma
que queda por el ombligo.
Por amar, amo tus huesos,
de tus venas los latidos,
de tu sangre cada gota,
de tu ropa cada hilo.
Te amo porque te extraño:
cuando no estás conmigo
cada hora es un rebaño
de minutos sin sentido;
cada segundo una pena
que me dan como castigo.
Te amo por cada paso
que das en tu recorrido,
cada lágrima en tus ojos
y el eco de tus oídos.
Te amo igual si eres brusca,
si se afean tus motivos,
si a veces no son tan dulces
los vocablos proferidos.
Te amo si me das odio,
te amo cuando das cariño,
amo en tu voz el susurro
como también amo el grito.
Te amo si te ves delgada,
si se resiente tu estilo
y mi corazón se estrecha
si no tienes apetito.
Por ti amo hasta tu madre
sin haberla conocido,
con todo el amor del alma
amaría yo a tus hijos.
Este amor es abundante,
este es un amor prolijo,
este es un amor perplejo
resolviendo tu acertijo.
Este es un amor de siempre.
Este es un amor mendigo.
Si a pesar de todo lucho
para que sea recíproco
es porque me ha dado pena
echarlo en el precipicio.
Dejar que este amor se pierda
será un crimen: amorcidio
y yo no tengo atenuantes
que me salven en el juicio.

“Abril”
Ya se marcha la misteriosa noche
se matiza de rosa la alborada
y me dice el reloj que está marcada
mi existencia con la ira y el reproche.

Con la luz matinal se pone broche
al cofre natural de la estrellada.
Con su fanal de luz nunca acabada
se desliza el sol en torpe coche.

El mundo que se ve por la ventana
me trae algún recuerdo del mañana.
Mi corazón late así, lento y ahíto,

a la sombra de una mínima esperanza
y la pluma de abril entra en confianza
cuando el cielo ya no es tan infinito.

“Mayo”
Después de Abril vino Mayo
presentando credenciales
de aguaceros torrenciales
y en mi corazón yo hallo
un latido de vasallo,
un amoroso compás,
un sentimiento tenaz,
casi un eterno rugido,
el misterio de un aullido
y un hambre, de ti, voraz.

“¿Porqué razón estás lejos?”
¿Porqué razón estás lejos?
¿Porqué no estás a mi lado?
¿Qué dragón te ha cautivado
dama de mil reflejos?
¿Qué cerrojos, que aparejos
te mantienen retenida?
Voy cabalgando sin vida
sobre fiel cabalgadura,
sin lanza y sin armadura
y es muy profunda mi herida.

“¿Que tendría que hacer para olvidarte?”
Tendría que morirme sabiamente
sin llevarme a la tumba mis recuerdos,
entrar al manicomio de los cuerdos
y curar mi locura plenamente.

Tendría que mirarte indiferente
con la mirada torpe de los lerdos,
tendría que llegar a algún acuerdo
con la memoria absurda de mi mente.

Tendría que matar un sentimiento.
Tendría que romper mi juramento.
¿Dónde iría mi sangre de adorarte?

¿Dónde irían mi amor y mi ternura,
dónde mi razón y mi armadura?
¿Qué tendría que hacer para olvidarte?

“Elegía inconclusa para un amor demorado”
Cuando el día me llegue de olvidarlo todo,
incluso la hora de mi muerte,
cuando llegue el tiempo del cansancio y del lodo,
del postrero minuto de quererte.

Recordaré una ciudad en un cabo del África
donde navegó mi buque de esperanza
para naufragar en tus costas geográficas
trampa, fin y escollo de mis alabanzas.

Recordaré que hubo una montaña
en cuyas laderas el amor se escondía
y yo lo buscaba sin tino y sin saña
en la oscuridad de los mediodías.

Recordaré que hubo un restaurante
donde te hablé mucho sin pedirte nada,
como un caballero mendicante
rinde las armas a su enamorada.

Recordaré, en fin, aquella playa,
estación destino del torrente atlántico,
donde escribí versos, en las olas que estallan,
fundando mis cimientos de poeta romántico.

Ese aciago día de una tarde lluviosa,
como de aquel invierno que no pasé contigo,
tomaré mi azada y cavaré honda fosa,
más honda que el infierno del castigo,

me quitaré el rostro convertido en máscara,
sembraré mi corazón en tierra buena,
desvestiré mi cuerpo de su cáscara
y guardaré mi amor en la alacena,

tiraré mi reloj de aguardarte a la basura,
redactaré con mano firme mi epitafio,
mulliré con tu voz la sepultura
y pensando en ti me moriré despacio.

“Por mucho que intento”
Por mucho que intento endurecer mi costra,
una tenaz coraza que me proteja de vos,
no logro, sin embargo, convertirme en ostra
y sigo con mis valvas partidas en dos.

Por mucho que trato de tornarme ciego
y de que en mi ceguera no verla más a vos,
hay una luz que penetra, ante la cual me pliego,
una luz que ilumina el camino entre dos.

Por mucho que quiero que mi barca recale
en un puerto seguro, alejado de vos,
no logro, no obstante, que alguien me regale
el abismo profundo que nos separe a los dos.

Por mucho que procuro de que me lleve el viento
donde no halle la más mínima noticia de vos,
se encogen mis alas ante el temor que siento
de también en el cielo encontrarnos los dos.

Si un día la muerte, esa sierpe a la espera,
nos trata indiferente como lo haces vos
agonizarán los relojes, heridas las esferas,
y te aseguro que nunca moriremos los dos.

“Para salvar tu nombre”
El tiempo corre de prisa,
yo me quedo aquí estancado,
a tu imagen voy clavado
y a tu telúrica risa.
Me baten, como una brisa,
los segundos en el rostro,
un minuto es como un monstruo
que mi existencia devora,
sus jaurías, en las horas,
me persiguen desde el ostro.

Pasa un año y su rondó;
ya no sé de donde vengo;
ni mínima idea tengo
de si el camino soy yo.
¿qué destino me arrojó
a la rueda de la suerte
que, sobre mí, carga fuerte
su inexorable demencia,
queriendo llenar de ausencia
el faetón de mi muerte?

Para alegrar su tristeza
necesitará mi tumba
el repicar de una rumba,
un concurso de belleza,
un baile con su fiereza
y un animal que escombre
sobre el cadáver de un hombre
el tedio y el desencanto,
para que mate mi espanto,
para que salve tu nombre.

“Olvido”
Ya no recuerdo tu rostro,
te juro que ni una peca,
ni un diente de tu sonrisa,
ni tu mirada traviesa,
ni una rosca de tu pelo,
ni una curva de tus piernas
y tus ojos de melaza
ya no son crueles hogueras
de las que abrasan por dentro
a un hombre de las cavernas.

He borrado tu apellido
que he convertido en la huerta
donde cultivo las viandas
que en las noches me alimentan;
las noches insoportables
de la soledad violenta
y de mencionar tu nombre
ya el corazón no me tiembla
debe ser la taquicardia
esa enfermedad abyecta
que padecemos los hombres
llegando a la edad provecta.

Si te conocí algún día
no tengo ninguna idea
aquella tarde en La Habana
mi disco duro no encuentra
y el insomnio de esa noche
fue un sueño aunque no parezca.

Ya olvidé la madrugada
en casa de Thomas ¿te acuerdas?
en que bailaste conmigo
que soy de cintura tiesa.

Tampoco me acuerdo ya
de aquella triste rabieta
en que me cabreé contigo
en un mitin de la sexta
y te saltaron las lágrimas
condenando mi conciencia
a este castigo infinito
que no merece clemencia.
Pero como no me acuerdo
perdóname aquella ofensa.

El día que cumpliste años
puede haber sido cualquiera;
de verdad que no recuerdo
que en medio de mayo queda,
ni que te di aquel perfume,
¿de que me abrazaste?, apenas.
¿Por qué cada dieciséis
voy a prenderle una vela
a una santa Yaquelín
que en el santoral no cuenta?

Y de aquel restaurante,
italiano, de primera,
donde te llevé ese día
a declararte mi pena,
Ay! que memoria la mía,
ya no sé ni donde queda.
¿No está frente a aquella plaza
de altas torres envuelta?
Se llamaba Baby algo
y la pizza no era buena.
Sólo pedí enamorarte,
no pedí que me quisieras,
y escribirte a cada rato
algún que otro poema.

¿Cómo era aquella rima
la vez de ser la primera?
¿Hablaba de la locura?
¿Hablaba de algún poeta?
Daría un millón de besos
si recordarla pudiera
pero he olvidado esos versos
como he olvidado su gesta.
¿Y a quién iban dirigidos?
Seguro no lo recuerdas.

Ay! como tengo la mente.
Creo padezco de amnesia.
¿era el voleibol el juego
en la que eras maestra?
¿yo era el que te acompañaba
en aquella competencia,
donde te serví refrescos
de los que beben atletas?
Tu corriste de relevo.
¿Quién te esperaba en la meta?

¿Estaba muy fría el agua
helada de la playa aquella
donde nadábamos juntos
según esta foto muestra?
Parece que nos reíamos
cuando formamos pareja,
sólo para el objetivo
de aquella cámara nueva.
Mi risa era de alegría
y la tuya, ¿de que era?

¿Cuando nos fuimos a Cuba?
Mi memoria no se acuerda
que te llamé cada día
y tú, ni una vez siquiera.
Que largos son los diciembres
que no caen en primavera.

¿Viviste algún día en casa?
El veinticuatro me suena.
¿Comiste alas de pollo?
No era buena la alacena,
ni era bueno el cocinero,
ni fueron buenas las cenas.
Yo no sé como engordaste
en tres semanas apenas.

¿Había allí alguna playa?
Yo no recuerdo, en la arena,
la sinfonía de fuego
mientras temblaban mis piernas,
ni dormir en el sofá
las madrugadas enteras.

Luego me he pasado un año
saltando de alegría en pena,
entrenando mi cerebro
en borrón y cuenta nueva,
de un amor que se resiste
tal como una mala hierba,
como la blanca brujita
que se esconde en la maceta;
tan solo un poco de agua
y resucita la muerta
porque tiene las raíces
bien prendidas en la tierra,
que en este caso es mi pecho
que mi corazón aprieta.

Otros amores tuve
se me abrieron otras puertas
y me posé en otras ramas
y disfruté otras violetas,
hasta que logré olvidarte
como se olvidan las puestas
de sol y los terremotos
y las ventanas abiertas,
como se olvida el rugir
de la lluvia en las cubiertas,
el viento del huracán
y la risa de las hienas,
el olor de los jazmines
y el brillo de las estrellas.

Si encontrarnos algún día
en eso el destino acierta
verás que no te dirijo
ninguna mirada tierna
y si corre alguna lágrima
aunque sea una pequeña
se me ha metido en el ojo
alguna paja traviesa,
pues, como ya te he olvidado,
a aquella muchacha bella
por mucho que me esforzara
no podré reconocerla.

“Me dice la lluvia que ya la he perdido”
¿Dónde está la luna que alumbra mi vida?
¿Dónde ha ido el viento que hinchaba mis velas?
¿Qué se ha hecho el bálsamo que cura mi herida?
Ya no oigo su risa por mis callejuelas.

¿Donde está el río que saciaba mi sed?
¿Donde ha ido el pasto que hartaba mi hambre?
¿Que se ha hecho el nudo que ataba mi red?
Se ha perdido su rostro dentro de mi sangre.

¿Donde está el cometa que me da esperanza?
¿Dónde ha ido el canto de mi ruiseñor?
¿Qué se ha hecho el vino que me da confianza?
Ya mis alegrías son sólo dolor.

Me sobra cansancio y me falta latido.
Mi alma emplumada no puede volar.
Me dice la lluvia que ya le he perdido
y solo me queda llover y tronar.

“Nunca fuiste naufragio”
Has llenado mi vida lenta y dulcemente
como se llenan las sombras de los líquenes mansos
y le has dado un sentido a mi caótica mente
como el ágil y ordenado vuelo de los gansos.

Mi alma creía estar a salvo, a veces,
del amor, de la risa, de la pena y del llanto.
Como un día azul, que en invierno aparece
fuiste mi alegría, mi tristeza y quebranto.

Pues llegaste a mi vida ya plateando mis sienes
eres la cosa más linda que me hubiera pasado
y me diste la fuerza y el brío de los trenes
para aguantar esta flecha clavada en el costado.

Mira tú que tonto, traté de pretenderte
cuando apenas alcanzo a atarte los zapatos,
pero hoy, que ya no sé si ganarte o perderte
llenos están mis restos de demonios insensatos.

No quiero despedirme, ni puedo desprenderme
de este amor que mata como reza el adagio.
No puedo reprocharte si no puedes quererme
y aunque nunca te tuve, nunca fuiste naufragio.

Apuntes en un hostal

2007-11-18T13:07:00.000-05:00

Ahora, en esta habitación de hostal madrileño, donde vivo desde hace cuatro meses, tendido sobre la cama con la nuca recostada a la dura madera del cabecero y el portátil haciendo maravillosos equilibrios sobre mis rodillas, mientras un avejentado Imanol Arias me habla, incoerciblemente, desde la tele inútilmente encendida, un texto escrito por un escritor cubano desde otra habitación de hotel a miles de millas de distancia de la mía, me hace recordar como, hace tres años en una habitación de hotel del Este habanero escribía un cuento que trataba de un ingeniero que leía en una habitación de hotel un cuento de Rómulo Gallegos y reflexionaba sobre su adolescencia en una secundaria básica en el campo y de las consecuencias de esa etapa sobre su vida y la de su generación; y también memoraba como, hace exactamente un año, reposaba yo en otra habitación de hotel en la costa del Oeste sudafricano, escribiendo un mal soneto que hablaba de la luna reflejada en el Atlántico evocando el recuerdo de una mujer a la que amaba, pero que no me amaba, lo cual no me impedía componer el mal soneto que hablaba de la luna y del océano Atlántico y que, además, hace casi un siglo Hemingway escribía en la habitación 511 del Hotel Ambos Mundos de La Habana algunas de sus magnificas historias y que García Márquez escribía su novela “El Coronel No Tiene Quien Le Escriba” en la buhardilla de un hotel donde ni siquiera podía pagarse el precio de la habitación y, leyendo el texto de mi amigo lejano, pensé en el placer que compartimos por la escritura, aunque haya que apañárselas lo mismo en una anodina habitación de hotel que en una sucia, lejana y fría trinchera como lo hizo Wilhelm Apollinaris de Kostrowitzky, y que todavía puedo albergar alguna esperanza de que una triste y solitaria habitación de hotel me sea propicia.

Naturaleza Muerta (pero aún caliente)

En Noches de Silencio

I

Los sucesos de aquella tarde se tornan borrosos, como a través de la niebla. “Hace ya mucho tiempo” piensa el ingeniero. Dentro de la niebla la memoria se embrolla, apenas puede distinguir algún rasgo; acaso un nombre sin rostro, como un signo cabalístico al que no se le encuentra el significado; acaso un rostro sin nombre como un insecto escapado de linneas clasificaciones; talvez un oscuro sentimiento despojado de la pasión originaria. En ocasiones la niebla se disuelve en senderos por los que es posible adentrarse en el recuerdo; avanzar, como en un bosque, por atajos que no conducen a ningún sitio, con avances, retrocesos y rodeos, hasta llegar a un claro, un neblinoso circulo de árboles, en cuyo centro se representa alguna escena extrañamente Shakespeareana.

Son cinco estudiantes en su último día de clases, cinco uniformes azules, cinco pares de zapatos plásticos kikos, cinco monogramas rojos sobre cinco hombros izquierdos endurecidos por el trabajo. Cinco de los probablemente veinte mil estudiantes del Plan Citrícola Victoria de Girón, el más grande del mundo, tan grande o más grande que los de Israel. La gigantemanía soviética se apoderaba de la economía cubana por aquellos años, todo lo realizado era lo más grande de algún lugar, en Matanzas la tenería más grande de América Latina, por doquier se erigían superlativas textileras, ciclópeas fábricas de cemento, las más grandes… El Ingeniero se preguntaba, si todas aquellas cosas tan grandes hubieran cabido en una isla tan chiquita.

El Ingeniero es uno de aquellos cinco adolescentes, paseando intranquilamente por el pasillo frente a la Dirección, debatiendo en tonos bajos su dilema. En vano quieren ocultar el asunto, el debate, la decisión; cuchicheando, susurrando sus opiniones, sus diferencias. El foco de la atención es Denis; de una estatura mediana, pelo castaño, ojos oscuros y el cutis lleno de los granos propios del acné juvenil; es el testigo de excepción del delito cometido y será el último en entrar en la Dirección. De la entrevista con el Director se deriva la solución de aquel conflicto. Está nervioso, las manos le sudan y las seca constantemente en el pantalón. Los otros aprecian su indecisión; si bien esta consciente de su deber, también percibe instintivamente las posibles consecuencias de su acto. Si no habla, se cierne sobre el grupo un castigo severo. Si cuenta la verdad, un compañero puede ser expulsado de la escuela y de esto se derivan consecuencias lejanas aún de sospechar. Alrededor de él se mueven los otros, inquietos, impacientes, esperando ansiosamente. El de menos estatura, Daniel, es el más intranquilo. El pelo rubio, lacio y largo le cae a veces sobre los ojos verdes; trata de acomodarlo con un pequeño peine plástico, sacándolo y guardándolo nerviosamente en el bolsillo del pantalón. Es del mismo pueblo de Denis y al parecer su mejor amigo, el más decidido de todos, “si no decimos la verdad nos van a `partir las patas”. Siempre se refiere a lo que habría de hacerse en plural, pero al que esta presionando es a Denis. Detrás de aquella valentía simulada, de aquella aparente decisión, lo que hay en realidad es miedo, miedo a ser expulsado de la escuela por cómplice, miedo de entrar a la dirección y enfrentar al Director, miedo de estar en el pellejo de Denis. Mientras tanto Carlos se siente más responsable que todos; es el monitor. Tiene el pelo corto y negro como el azabache y la piel morena; poca cosa más alto que Daniel. Trata de imponer autoridad como jefe del grupo “el instructor dice que nos van a expulsar de la escuela sino decimos quien fue”. El robo había sido denunciado a la policía y esta había designado un oficial para instruir el caso. “Total por una tontería, unos cuanto marcadores y tubos de óleo” piensa ahora el ingeniero. Los tres conocen quien, aunque el testigo ocular ha sido Denis, pero al monitor lo presionan más, él debía saber, él debía indagar, él es el responsable y tiene que asumir como tal.

El Ingeniero y Ramiro se han mantenido al margen en las discusiones, toman distancia, se apartan hacía un pasillo lateral y desde allí observan ahora a los otros tres, tratando de imaginar lo que va a suceder. Al poco rato, llega el instructor e inmediatamente se acerca al grupo, conversa algo con ellos y luego entra en la Dirección acompañado de Denis, los otros dos se quedan cerca de la puerta. El Ingeniero evocaría estos momentos, muchos años después, en la blanca soledad de una habitación del hotel.

II

El Ingeniero ha tomado del estante el libro de Rómulo Gallegos. Es un viejo libro, sobre todo si se tiene en cuenta, que quizás no fue concebido para durar casi treinta años, y como todo libro viejo tiene una historia que contar, ajena muchas veces al texto o a las imágenes impresas en sus páginas, este libro también tiene su historia, pero un libro no nos narra su vida tal como un hombre anciano rodeado de los nietos en una noche calurosa de apagón, un libro no, un libro no tiene el don de la palabra; aunque los caracteres estampados en él vayan conformando una historia o muchas historias, estas no le son propias; es el libro sólo su portador; el libro, como materialización, como transmutación corpórea de la palabra, es un testaferro, una celulósica celestina; en caso de ser llevado a juicio puede alegar la obediencia debida; como muchos militares, latinoamericanos, norteamericanos, o de la culta Europa, factores de masacres, torturas y desapariciones; “esa es mi tarea”, diría, mientras se declara inocente; inocencia también invocada por el lector “estaba escrito, así lo he leído, es el libro el culpable” argumentaría en su defensa en el mismo banquillo de los acusados. Pero muchas veces la propia historia de ese libro es más significativa para nosotros que las que quiso contarnos su autor. El libro, ese peligroso manojo de hojas de papel gaceta, pegadas, grapadas o cosidas a un rectángulo de cartón coloreado de una edición barata, sin lujos de pastas y letras doradas, sin brillantes cromados, con ausencia de marcas en sus hojas, sin ajaduras, sin pequeños dobleces en las puntas, tácitos reveladores de pausas en la lectura, es un libro que se ha conservado virgen, ileso, intacto, inútil durante un cuarto de siglo en un estante polvoriento.

El Ingeniero sopla el borde de las hojas y un polvo añoso sale desprendido rumbo al estante, lo sacude y pasa sus manos por el borde de las hojas, como un jugador dispuesto a iniciar un juego de naipes y piensa, mientras observa la portada, que algo de azar existe siempre en las hojas de un libro. El rótulo negro, sobre un fondo blanco encuadrado en borde rosa fuerte, indica el título del volumen de cuentos. A la izquierda del título hay un logotipo, -tres flechas curvas, entrecruzadas en varios sentidos y enmarcadas en un pequeño rectángulo negro- sobre este, en letras muy pequeñas se lee: “Ediciones Huracán”. “Es el producto de una época…”, piensa El Ingeniero, “una época convulsa como el huracán”, o “¿sería que por los menos los últimos ciento cincuenta años habían sido convulsos?, ¿sería que desde adquirimos una conciencia de lo nacional, la historia de Cuba se convirtió en un ciclo interminable de guerras, cuartelazos, revoluciones y bochinches?”. “Somos un ajiaco bullente dentro de un caldero sobre un fogón encendido, donde los trozos de plátano, yuca, ñame, boniato y cerdo, blandos ya, no terminan de disolverse y fundirse en un único y homogéneo elemento”. Vuelve a sacudir las páginas mientras continua diciéndose “se publicó mucho, aunque no todo, había cierta selectividad perniciosa; determinados temas y autores fueron censurados, por consideraciones “extraliterarias”, como se dice ahora, mira que quise leer “La Ciudad y los Perros”, estaba en la biblioteca, yo lo sabía por el catálogo, pero me lo negaron, si no era periodista o de la UNEAC no me lo podían prestar; una pequeña frustración, una más, acaso por lo mismo se produjo el quinquenio gris, un quinquenio que no termina”

Estas cosas nos va contando el viejo libro. El rectángulo que encierra el título parece una pegatina sobre el resto del diseño compuesto por un rostro de mujer rodeado de rosas y hojas, muchas hojas, un mar de hojas, verdes las más próximas, las centrales y moradas las cercanas al borde. La contraportada, de diseño similar, contiene un breve texto muy falto de significados. El ingeniero presume que debe ser toda la obra narrativa excepto novela. “Seguro el prólogo lo explica mejor”, especula mientras lo hojea, pero encuentra que no tiene prólogo. Las páginas se han oscurecido con el tiempo, sobre todo las que están más cerca de la portada, el resto de las páginas se ven bastante bien, amarillentas, pero legibles. Después de todo es casi un milagro que se haya conservado así, salvo estos pequeños defectos, a través de los años, desde que El Ingeniero no era aún El Ingeniero, sino un adolescente en una secundaria básica en el campo.

Busca un lugar apropiado para leer, necesita de un sitio con buena iluminación, el mejor a esas horas de la noche es el dormitorio. Existe una razón adicional, allí está el aire acondicionado, un artefacto benéfico en esta canícula de finales de junio, en la que el calor penetra impregnándose hasta el último átomo de las losas de hormigón prefabricado, para calentar paulatinamente el aire de las habitaciones, tan petrificado, denso e irrespirable como un muro de fortaleza colonial. Entra en el dormitorio, cierra la puerta y enciende el aparato, con cierto cargo de conciencia; es el horario pico, en el que se recomienda tenerlos apagados, para evitar los apagones. Pero no tiene alternativas, sino no lo enciende estaría sometido al insoportable clima, en aquel cerrado cuarto, sin otros medios de ventilación.

La habitación es de una planta casi cuadrada, con dos camas colocadas a ambos lados de la mesita de noche de gaveta única; varios libros y otros papeles se amontonan sobre ella. “Necesito ordenar aquel desbarajuste,” piensa mientras de deshace de la vestimenta. Frente a las camas un largo closet ocupa casi toda la pared en la que se empotra la puerta, perpendicularmente al closet se abre la ventana de persianas que soporta estoicamente el aire acondicionado. Las otras dos paredes no tienen aberturas ni otra cosa que señalar, están desnudas, sin aquellas reproducciones baratas comunes en los hoteles o ese tipo de pintura “naïf” tan de moda en los últimos tiempos. Una lámpara doble de tubos fluorescentes de veinte watts se combina con el color blanco de las paredes y el techo, brindando una luz excelente para la lectura. De la luminaria se desprende un monótono zumbido; capaz de competir ventajosamente con el ruido del aire acondicionado.

Se acuesta después de acomodar la almohada hacia el frente, buscando una mejor iluminación; la mejor posición posible en aquella habitación carente de otro mobiliario. Abre el libro buscando el primer cuento, pasa las tres primeras hojas, continentes de los datos usuales sobre al edición, llega a la página siete. “Un número feo, escatológico” pensó “debieran saltar este número en los libros, como en los hoteles saltan la numeración del piso trece”. Comienza a leer el primer párrafo. “Ciego, ni un rayo de luz penetraba en su cerebro y en torno suyo llovía sol profusamente. Estaba de pie, a la vera del camino, extendiendo la mano implorante hacia el ruido de todos los pasos y formaba un claroscuro sugerente y trágico aquella su tiniebla interna en mitad de la campiña coscurante…” Se detiene preguntándose que rayos sería aquello de coscurante, el párrafo tiene un estilo poco usual en los escritores de hoy en día, son dos oraciones, una de ellas bastante larga, precisa, elegante, pero no sabe que es coscurante. “Tendré que buscarla en el diccionario”, se dice.

En ese momento nota en la página anterior una forma que no había percibido antes, por haberse enfrascado directamente en la lectura del “Sol de Antaño” (así se llamaba el cuento). Le llama la atención este cuño, en el que se lee: “MINISTERIO DE EDUCACION-DEPARTAMENTO NACIONAL DE BIBLIOTECAS ESCOLARES”; dentro del cuño alguien había escrito, a mano y con tinta, la fecha y la clasificación del libro en la biblioteca a la que perteneciera. El libro persiste en contarle su oscura historia.

Hacía pocos días un Arquitecto amigo suyo, le había comentado como en una época pasada hurtaba libros en las bibliotecas públicas, con la muy aceptada excusa de un pensamiento de Martí que reza, según la leyenda popular, “robar un libro no es robar”. Decenas y hasta cientos de veces ha escuchado El Ingeniero esta frase en su vida. No tiene certeza de su autoría, aunque le había parecido siempre una frase poco digna del Maestro. Seguramente se trata de otro pasaje distorsionado de su prolífica obra. Desde su muerte, no había una generación que no hubiera utilizado fragmentos de la obra del Apóstol para justificar alguna de sus acciones, aún las más espurias. “Claro, como no puede defenderse…” Seguramente este sería un caso más en la ya larga tradición de apócrifos. Él mismo se había escudado, a veces, en tan deleznable excusa para apropiarse de alguna obra. “¿Sería este el caso?” No lo recordaba.

Había adquirido muchos libros en su vida, de las más variadas maneras; la mayoría comprados en la red nacional de librerías; todas con los mismos estantes de cartón bagazo melaminado, mostrando ordenadamente los mismos añejos tomos de “Ciencias Sociales”, de “Textos para la Educación”, de “Literatura Universal”, “Literatura Cubana” o “Literatura para Niños”; atendidas por esas asépticas dependientes, batiéndole en las espaldas esos enormes ventiladores metálicos, único remedio en los calurosos veranos, comerciando con un manual de economía política del socialismo, como un bodeguero despacha boniatos en una tienda de batey de central; de manera que cuando se entra en una de ellas ya se ha entrado en todas. También los había obtenido de libreros callejeros, de esos que venden libros usados en cualquier portal de la ciudad; mezclados en la misma mesa, banco o estante, los más completos tratados anatómicos norteamericanos con novelas de Tolstói, Gogol, Hugo o Galdós, mientras en otro se entreveran La consagración de la Primavera o el Recurso del Método con revistas del corazón y novelas de Corín Tellado y, en el de más allá, se amalgaman las Químicas para Ingenieros y los diccionarios de la UTEHA con el último bestseller de Stephen King: Últimamente también los conseguía en las modernas Ferias del Libro; esas en que el Morro y la Cabaña, ese gran Mercado Único de las editoriales, se convierte en un hervidero de gente, empujándose, apretándose, apisonándose en las infinitas colas, que les recordaban las del camello, rodeando las estanterías improvisadas, tomando un libro de aquí y dejándolo allá, para descubrir que el libro que se está buscando no se encuentra y los que se encuentran son reediciones de las mismas obras de Verne, de Salgari y de Twain publicadas decenas de veces en los últimos cuarenta años, los mismos que van a estar la próxima semana en las librerías normales sin tanto calor, ni tanta cola. Le habían regalado libros, o se los habían prestado sin que se los devolviera al dueño incauto, de la misma forma en que él había sido cándido en prestar algunos tomos valiosos que no retornarían nunca a sus manos. Esta seguro de haber obtenido algunos hasta en la basura, de algún arrepentido de la filosofía marxista o de las memorias de Zhukov. Los había comprado en unos pocos centavos cuando conseguir un libro no representaba una erogación demasiado grande para su reducido presupuesto de estudiante, o a los precios de ahora, hambrientos de su módico sueldo de ingeniero. Revisó detenidamente las primeras páginas, para tratar de encontrar la salvadora anotación del precio del librero; podía ser el caso que el ladrón original lo hubiera vendido a una casa de libros usados y él lo hubiera comprado allí; pero no la encontró. La que si estaba indeleblemente estampada en la página seis era la prueba de un delito, muy probablemente cometido por él mismo, en una época tan lejana de la que le quedaban muchos recuerdos, excepto quizás el del hurto de dichoso libro.

III

Adentrándose por otro sendero del bosque brumoso de su memoria ve claramente el primer día en la secundaria. Habían tomado el ómnibus en Versalles, frente al Goicuría. La plaza estaba llena de niños y adolescentes, acompañados por sus padres y otros familiares. A la hora señalada, subió al Girón V acompañado de algunos compañeros suyos de la escuela o del barrio; adentro Jota Jota le pidió encarecidamente que no le contara a nadie que a él le decían Jota Jota, porque a su padre no le gustaba que le pusieran nombretes, molestia que Jota Jota se había tomado en vano, en primer lugar, porque él no sabía que a Jota Jota lo llamaban así y en segundo lugar, porque fue inevitable que en la escuela todo el mundo le dijera Jota Jota y no el doblemente apostólico nombre de Juan José.

En el viaje todo fue muy alegre, todos los niños chillaban, cantaban y hacían bromas de todo tipo, como si fueran a una excursión a Playa Girón. El Ingeniero había estado en una de aquellas excursiones y en aquella oportunidad habían tomado el camino de Jagüey por la Isabel. Ese día iban vía Pedro Betancourt, pasaron Camilo Uno, Camilo Dos y en el entronque de La Caridad el ómnibus, enrumbó por un ramal que se adentraba entre los naranjales hasta conducirlos a la escuela.

La primera impresión sobre la escuela fue de soledad. En cuanto llegaron las voces se fueron sosegando. Un imponente edificio blanco y gris se les presenta de improviso en medio de aquel inmenso mar verde de naranjos; la severa construcción -cimientos con vaso donde se empotran las columnas y grandes vigas donde apoyan las famosas losas doble T y los paneles de este sistema de hormigón prefabricado, llamado también, casualmente: Girón- Sería el contraste del verde con el gris o el silencio, sólo interrumpido por el gorjeo de algunos pájaros, sobre todo el lamento grave y triste de los Judíos, que lejos de romper el silencio lo hacen más profundo, inquebrantable hasta para los gritos estridentes de algunos de los niños o niñas, que conforman tan variopinta delegación, o sería que de repente percibían estar inexorablemente solos, a pesar de aquella aparente multitud, que no comprendía exactamente su situación de aislamiento, allá, lejos de los padres, los hermanos, los amigos y de todo lo que le era conocido y familiar en la ciudad de donde venían.

Los habían enajenado, repentinamente y sin preámbulos, de un universo; de calles asfaltadas, por donde habitualmente transitaban para asistir a sus antiguas escuelas o para visitar a sus parientes; de los parques donde, todavía ayer, correteaban destrozando los zapatos y rasponeándose codos y rodillas; de los cines donde aquellas deliciosas películas de aventuras los habían divertido y en los que quizás alguno, precozmente, había besado la primera novia. Todo aquel mundo infantil les había sido arrancado de cuajo, para ser suplantado por otro mundo mucho más agreste, más ríspido y más amargo.

Un mundo nuevo y desconocido se abría ante sus ojos; el universo del mosquito hambriento, del anofeles insaciable de sangre humana, zancudo traidor de las noches de estudio, invadiendo en masa las aulas y los dormitorios donde ellos, debajo de los mosquiteros se ahogaban del calor en el verano sin ventilador; eludiendo la ducha de agua fría en los más fríos inviernos, donde las temperaturas en la madrugada llegaban a los tres grados centígrados y tenían que dormir sobre la tabla de bagazo tapados con la colchoneta. Era el mundo del trabajo en los naranjales, de los surcos interminables de sacasebo o de aquella hierba de elefante, que se le antojaban traídas, seguro por algún degenerado, desde las orillas de lago Victoria en las mesetas de Uganda y donde ellos, con apenas doce años, irían en las frías mañanas del invierno o en las tórridas tardes del verano, a cortar las persistentes hierbas y donde se le encallecerían, las que eran aún, sus tiernas manos, donde cargarán los pesados sacos de fertilizantes nitrogenados o las largas filas de tubos de aluminio para el riego, donde sembrarán naranjos o se pincharán y mancharán la piel con los limoneros y donde cosecharán los frutos agrios de las plantaciones, en ocasiones alumbrados por la luz de los tractores cuando, ya de noche, los obligaran a trabajar para cumplir la meta del primer millón de quintales. Tampoco tenían conciencia todavía de las duras tareas docentes a las que no estaban acostumbrados y que enfrentarían esta vez sin la ayuda de los padres, con el sólo concurso del poco experimentado profesorado; esos muchachos que con sólo pocos años mayores que ellos -niños todavía, faltos ellos mismos de educación- se les había hecho responsables de educarlos. Un mundo sin mayores distracciones que dos televisores para quinientos alumnos, una biblioteca de treinta y seis metros cuadrados, una cancha para baloncesto y voleibol, una pista de atletismo y un campo de fútbol. En un país donde el deporte favorito es el béisbol no había un terreno para jugarlo ni en diez kilómetros a la redonda.

Pero cuando llegaron no se imaginaban todavía nada de esto, aunque algo se presentía en el silencio y en la soledad de aquel lugar. Sólo se les hizo más patente esta vaga sospecha en la primera noche, en que después de ser acomodados en aquellos enormes dormitorios colectivos, de comer por primera vez la comida servida en las pesadas bandejas de aluminio y de pasar un rato vagabundeado, observando los desolados campos deportivos o sentados en los bancos de hormigón, (todavía no sabía que se llamaba hormigón), se recluyeron en los dormitorios, se acostaron en las literas, se apagó la luz y todo quedó en silencio. Muchos lloraron aquella primera noche un llanto callado.

IV

El ingeniero había terminado definitivamente de leer el cuento de Gallegos, que no es lo mismo que un cuento de gallegos. Se incorporó y encendió un cigarro. Le quedaba ese feo vicio que no había podido vencer a pesar de varios intentos. Ahora que la situación está tan mala y le quedan tan pocos alicientes, no podía renunciar a este pequeño placer que le depara la vida, ese y una buena lectura son casi las únicas dos distracciones que se puede permitir. “En definitiva de jodido para alante no hay más pueblo” se dice para justificarse. Ya no sale a ningún sitio, la mayoría de los establecimientos o, mejor dicho, los pocos a los que le gustaría ir de vez en cuando, son en dólares y si son en moneda nacional los precios son casi en la misma proporción en que se canjean los dólares en CADECA. Recién la semana pasada, había asistido a la función de un grupo humorístico de su tierra natal en el teatro Mella y se encontró que la entrada costaba diez pesos, o sea, más de un día de trabajo para un trabajador con un salario promedio. “¿Quién se puede dar el lujo de gastarse el salario de un día cada semana para ir al teatro?” se preguntó “Eso, si no llevas a la familia, porque sino…ya tu sabes”

Aspiró profundamente el cigarrillo. Era una marca nueva salida al mercado hacía poco tiempo, en moneda nacional por supuesto, o en lo que se llama popularmente moneda nacional, porque en Cuba circulan hoy cuatro monedas diferentes, todas con curso legal; el Dólar Norteamericano, el Euro, el Peso Cubano Convertible y el Peso Cubano Normal, “¿será el peso cubano convertido… en mierda? se pregunta El ingeniero; las tres primera tiene un valor más o menos equivalente, pero el humilde peso cubano se enfrenta en una proporción de veintisiete a uno con relación al dólar americano y por tanto cada cubano que recibe un salario tiene veintisiete veces menos alimentos, veintisiete veces menos ropa, veintisiete veces menos diversión y es veintisiete veces más pobre cada día.

El ingeniero exhala el humo del Criollo que expande un acre olor por toda la habitación. El examen del cuño de propiedad de la biblioteca escolar, le había conducido a cierta meditación existencialista, sobre una etapa de su vida, de la que era producto irremediablemente el mismo hecho probable de que hubiera robado el libro. Se repetía bastante por los políticos y por sus condicionales portavoces, que la educación en las escuelas en el campo, obedecía también a un principio martiano, de la misma manera, pensaba él, en que se legitimaba el robo de un libro como un medio valedero para un fin tan elevado, como era el de adquirir una cultura universal. Se imaginaba que en alguno de los veintisiete tomos morados de las obras completas se podría encontrar un párrafo, una oración, una frase o una palabra, sacadas de sus contextos literarios, políticos, filosóficos y de época, con las que se pudiera justificar cualquier cosa, incluso la proporción de veintisiete a uno, (rara coincidencia) con que se intercambiaba la imagen de Martí en el anverso del peso cubano, por la imagen equivalente de Washington en el Dólar Norteamericano.

En definitiva todo cabía en el campo de la exégesis y dentro de este virtuoso campo, de las interpretaciones y las explicaciones amañadas, la historia había demostrado que todo era posible. Lo mismo era explicable la santísima trinidad y las parábolas de los profetas, a través de los hechos de la vida cotidiana, que los crímenes de la Inquisición, como estos hechos cotidianos, incluyendo estos crímenes, explicarse y justificarse mediante las parábolas de los profetas y la santísima trinidad. No en balde se habían ocupado los hombres más doctos de todos los tiempos en explicar cosas, muchas veces inexplicables. Cuantas horas de meditación habría malgastado Benito de Espinosa averiguando si los textos sagrados eran la expresión de la palabra de Dios dictada a los profetas o simples opiniones de aquellos sabios doctores de la religión cristiana. Quizás surgiría algún moderno doctor que nos explicara como las palabras de Martí eran también producto del dictado divino y no debido a su yo y a su circunstancia, como dirían Ortega y Gasset; o quizás ya hayan surgido tales doctores y él no estaba informado.

El cuento de Gallegos narraba una historia trivial, casi de telenovela; el protagonista regresaba a la tierra de su infancia y de su juventud, aquella que había sido propiedad de su difunto padre y que ya no le pertenecía; tierra donde tuviera su primer amor; regresaba desencantado de su existencia para descubrir que tenía una hermosa hija. “El pasado le redimía, de él brotaba iluminado aquella oquedad tenebrosa donde una vez viera perderse su entusiasmo, su aspiración y su fe…., un rayo de sol”, así concluía el cuento. Del destino del personaje emanaba cierta concentrada esperanza. “¿Cabría también una esperanza para su destino?,” era la pregunta que le daba vueltas en su cerebro, quizás fuera la pregunta de todos sus contemporáneos y para la que él no encontraba una respuesta.

Regresó de estas disquisiciones filosóficas a sus recuerdos de adolescencia. Tenía que haber, en aquella etapa de su vida pasada, respuestas para el presente y tal vez para el futuro; la educación que recibió en la adolescencia le había conformado su personalidad. Si por lo menos le explicara como había sido capaz de robar un libro o varios, no sabía cuantos y no sólo libros, también había cometido otros delitos, de los cuales no tuvo verdadera conciencia, tan mezclados con un modo de actuar tan natural, tan falto de significados. Recordaba que en la escuela había cometido algunas otras fechorías, que era el modo habitual de actuar de los estudiantes, en aquellas instituciones, carentes de autoridad moral.

V

El octavo grado fue desastroso. Había escasez de profesores y no hubo director por un largo tiempo, faltaba también el subdirector docente. El directivo de mayor rango en la escuela era un secretario homosexual. El de Producción sólo se ocupaba de los trabajos agrícolas. La primera semana del curso no asistió a clases. La matrícula había excedido las capacidades de la escuela y a su grupo lo mandaron para Festival, en la que los muchachos, todos varones, se pasaban el día haciendo lo que les daba la gana, unos jugaban béisbol en los jardines, otros montaban a caballo, los más vagabundeaban por aquella solitaria escuela buscando que destrozar o en que entretenerse, mientras unos pocos, como él, leían el Decamerón, ese Kamasutra de su generación, o algún otro libro encontrado al azar en las aulas o en los privados de los profesores, donde se habían introducido subrepticiamente.

A la semana siguiente los llevaron para su escuela. Como todavía no se habían creado las capacidades de alojamiento, los primeros días durmieron sobre colchones puestos en el suelo del pasillo central de la escuela, a la intemperie, luego fueron trasladados al piso de la enfermería, hasta que, finalmente les pusieron literas en las salas de estar contiguas a los dormitorios, casi en la intemperie también. La escuela era una locura, todos los espacios posibles fueron habilitados para aulas o dormitorios de los estudiantes. Había clases hasta en las salas de estar del edificio de las niñas, apiñados unos encima de los otros. La disciplina se resquebró. Ellos, con más experiencia, comenzaban a vagabundear por los campos en los días y horas de asueto. Se iban a comer naranja, a robar mangos de las arboledas de los pocos vecinos, se bañaban en los pozos de las bombas de riego y en general llevaban una vida disipada, todo lo disipada que permitían las condiciones.

Tuvo un año académico bastante malo, no tanto por las notas que en promedio no eran malas, sino porque en algunas asignaturas había obtenido resultados decepcionantes. Años después llegaría a considerar el octavo grado como el año perdido de su vida. Si esta era una escuela de alumnos seleccionados, lo que se dice una elite, no hubiera querido imaginarse lo que pasaba en las demás. Se contaban fantásticas historias, de alumnos a caballo corriendo dentro de los edificios, de cerdos asados en los dormitorios utilizando las tablillas de madera de las ventanas como combustible, se hablaba de abortos de las alumnas en los baños de los docentes, de niños recién nacidos arrojados en los patinejos de las instalaciones sanitarias. En una escuela muy cercana se había desatado como se dice un infierno, cierta casta de alumnos se transformaron en dictadores, obligando al resto a los más descabellados actos y cometiendo los más intolerables abusos, al punto de casi matar a golpes a alguno de ellos; tiranía sólo posible por el silencio de las víctimas sustentado en el miedo.

El año siguiente le fue mejor; el hacinamiento había mejorado por la salida de dos grupos de noveno grado para la Vocacional de Matanzas; un nuevo director de origen militar; que aunque no terminó el curso por no se sabía que asunto desagradable, probablemente un asunto sexual con alguna estudiante; había impuesto una disciplina, propia de las academias militares y eso contuvo bastante a aquella hueste adolescente, que en el curso anterior se acostumbró a un régimen mucho más relajado.

No obstante ocurrió en aquel año un hecho que lo había hecho reflexionar toda su vida. Terminando el curso, en la última semana, se produjo un robo en el aula de artes plásticas. Alguien había sustraído unos materiales de dibujo. Las artes plásticas no eran una asignatura del plan de estudios, solamente algunos alumnos seleccionados, de entre aquellos que mostraban aptitudes para la pintura o el dibujo, recibían en aquel lugar una instrucción especializada. El profesor, escandalizado, había acusado a todos los alumnos, pertenecientes a aquel selecto club, de ser cómplices de aquel hurto y los amenazaba con la expulsión deshonrosa si no delataban al que lo había ejecutado.

Como todo se sabe en las escuelas, muchos sabían quien era el autor, aunque la mayoría no tenía conciencia de que esto era un hecho despreciable y punible. Acostumbrados estaban a robarse unos a otros, los zapatos, la ropa, la comida que les traían los padres los domingos, las piñas de los guajiros de la zona, los panes del comedor, los machetes, los libros de la biblioteca, en fin, casi cualquier cosa de su interés y con la posibilidad de ser robada, podía ser robada sin que esto constituyera ningún menoscabo para la moral, debilitada por la práctica consuetudinaria de muchos tipos de tropelías similares. Pero ahora aquel grupo se encontraba ante una disyuntiva, o delataban al autor o podían ser castigados severamente.

VI

Al poco tiempo de entrar Denis con el Instructor a la dirección, EL Ingeniero y Ramiro notan como el secretario sale y regresa con “El Peyi”, el actor principal de aquella pequeña tragedia. Evidentemente Denis había hablado. Luego el acusado sale de la Dirección sonriendo como en una fiesta y se dirige hacia los dormitorios. El Director lo ha expulsado y no podrá continuar estudios en aquella selecta institución, ahora trasladada definitivamente a la capital provincial. El rumor se corre por toda la escuela.

A partir de ese momento se desarrollan otros secretos acontecimientos. El pequeño malhechor goza de gran popularidad entre el estudiantado, fama incrementada con el que era, según la opinión general, un inmerecido castigo. A los ojos de todos, había un solo culpable y ese era Denis.

Comienza a fraguarse una conspiración. Es el último día en la escuela, mañana vendrán a recogerlos para salir definitivamente de este lugar, donde han pasado la mayor parte de los últimos tres años, pero queda la noche. En la noche, después de la hora del silencio todo es posible. En las casi mil y una noches que habían pasado en aquella escuela habían sucedido muchas cosas. Eran las noches de peleas en los dormitorios, entre los caudillos, imitadores de jefes de galera; de las golpizas y otras vejaciones a los “trajines”, de introducirse en las habitaciones de las niñas para tener sexo, o de escaparse para Torriente, Jagüey o a otras escuelas cercanas. Eran las noches del amor, de la risa, del dolor y del llanto. El Ingeniero no sabe donde Lope ha escrito que: “No hay placer que no tenga por límites el dolor; que con ser el día la cosa mas hermosa y agradable tiene por fin la noche." Las noches son propicias, las noches son mudas, las noches amparan.

Durante la tarde ciertos cuchicheos misteriosos pueden ser observados en los rincones apartados o en los largos pasillos. Una tormenta silenciosa se avecinaba. Se hacían preparativos; se convencía, sin mucho esfuerzo, a los ejecutores de la acción; se negociaban las neutralidades; se preparaban las armas; algunos toalleros de acero eran arrancados de las literas y envueltos en toallas, para no dejar marcas. Denis desapareció de la vista de la mayoría, repudiado por chivato; pero todos conocían el lugar de su escondrijo. El profesorado no podía estar ajeno a los preparativos; incluso había entre ellos un profesor, “el teacher”, involucrado en los acontecimientos que se avizoraban. Todo se hizo en silencio y aparentemente aquella noche no ocurriría nada.

Llegó la noche, la última. Ha venido un grupo musical y la plaza se llena con los estudiantes eufóricos por el acontecimiento, bailan con la música en vivo y, después que el grupo se va, continúan con la música grabada, hasta que terminado el jolgorio, tarde en la noche, los envían a los dormitorios. Hay un solo estudiante que no participa de la fiesta, es Denis; se ha recluido en un oscuro pasillo junto al laboratorio de química; pero sus jueces y sus ejecutores no lo olvidan; está condenado por una secreta ley, aquella ley que muy pocos se habrían atrevido a violar, es la ley del silencio, en Sicilia la llaman Ley de la Omertá. Durante la noche no se ocuparon de él, pero mientras bailaban sabían que estaban destinados como Denis a participar de una cruel ejecución.

El Ingeniero se ha retirado a su dormitorio después del toque de silencio. Sospecha que algo también puede ocurrirle, no sabe que rumbo exacto puede tomar este tipo de cosas y toma sus precauciones, desclava el toallero metálico de su litera y lo pone debajo del colchón. Duerme, cuando alguien lo despierta para avisarle. Le dicen que si se entromete entonces él también será castigado. Quieren asegurarse por última vez de la neutralidad de un temible adversario. Si alguna vez albergó la idea de defender al condenado, la había descartado al conocer de la participación del teacher. La mayoría de sus compañeros estaba de acuerdo con aquella condena, sentenciada en un juicio sin defensores y a la que no había derecho a apelación y el castigo estaba amparado con la participación del profesor; entonces, vistas las cosas desde ese ángulo, no había nada que hacer.

Nunca supo de los detalles de la ejecución. Cuando bajó de su dormitorio, a la mañana siguiente, todo era normal. Comenzaron a llegar las guaguas y los alumnos a irse para sus respectivos municipios. Los que se iban primero eran despedidos, entre besos, abrazos y estrechones de manos, por los que todavía esperaban impacientes en la escuela. Algunas niñas lloraban; después de todo, se siente cierta nostalgia cuando se abandona un lugar donde se ha vivido tanto tiempo y al que seguramente no regresarían nunca en el futuro. En el pasillo central, Daniel se le acerca, lo acusa de haber permitido la ejecución, que Denis había sido su amigo y que lo ha dejado solo. Pero a él que le importa ya todo, además ¿que hubiera podido hacer? Denis había tomado una decisión y había sufrido las consecuencias. Ahora Denis está en un apartado banco de la plaza, solitario; aún de lejos luce demacrado, con algunas marcas en el rostro, que refleja su sufrimiento, su tristeza, su soledad.

VII

El Ingeniero saca otro cigarro de la cajetilla y la tira sobre la mesita de noche. La observa, es blanca con franjas azules. “Como un libro en miniatura”, piensa. En la cubierta en letras rojas bien grandes se lee “20 Criollos”, en el canto, en unas letras blancas muy pequeñitas, sobre un fondo azul oscuro, se adivina la advertencia del MINSAP “Fumar daña su salud”; “Sería un libro sobre la muerte” piensa mientras manosea un poco el cigarrillo antes de llevarlo a la boca y encenderlo. “¿Por qué será que todos los placeres humanos son dañinos?,” se pregunta mientras expira el humo blanquecino, comparándolo con el humo azulado, desprendiéndose del extremo incandescente del cigarrillo, “¿Será que cada placer lleva implícito un exceso, alguna pasión desmedida?,”se pregunta, “Si, de pasiones están construidos los seres humanos; el amor, el odio y el miedo, son la materia prima de la que se nutre el alma de los individuos y la suma del amor, del odio y el miedo del conjunto de los individuos conforma el espíritu de la sociedad. Cuando alguna de estas pasiones prevalece sobre las otras, se produce un desequilibrio, como cuando se desigualan las fuerzas actuantes sobre una viga y esta se rompe moviéndose aceleradamente en la dirección de la fuerza predominante.”

¿Quién había sido la víctima de aquella noche de julio de 1979? ¿Habría sido El Peyi, expulsado de la escuela, con una nota en el expediente que lo marcaría?, o ¿Habría sido Denis, que se enfrentó solo a aquel juicio sumario y aquella ejecución dolorosa?, o acaso, ¿Habría sido él, que quedó para siempre solo, en la neutralidad denigrante de aquel coto de silencio? No lo sabe a ciencia cierta. Probablemente todos fueran víctimas. Tal vez todos siguieran sus solitarias vidas, selladas por aquel acto deplorable, esperando que de la oscura oquedad de su pasado surgiera la luz que los salvara de la pérdida de su entusiasmo, de sus aspiraciones y de su fe, un rayo de sol que les alumbrara sus sombrías vidas. En ese preciso instante, cuando Cassini se aproxima a Saturno, El Ingeniero termina el cigarro, se acuesta y apaga la luz.

Museandando: "El museo del Prado"

2007-11-04T09:32:00.000-05:00

La puerta de Velásquez:

Lo poco que ahorra un funcionario cubano cuando sale al extranjero es para la pacotilla y no puede darse el lujo de estar yendo a museos, aunque sea a una de las más importantes pinacotecas del mundo. Luego de hacer algunos pequeños trucos como incluir desayuno y cena en la cuenta del hotel, que por supuesto paga el gobierno, para ahorrarse el estipendio de alimentación, cuando no algunos otros trucos mayores, como quedarse con el dinero del alojamiento, que ya ha pagado una empresa nativa con aspiraciones de llevarse un contrato, o abultar las facturas de alojamiento en acuerdo con los empleados del hotel, soborno mediante, el funcionario, sin sacudirse el polvo del camino y luego de preguntar, muy bien, donde se bebe y donde se come más “barato”, sólo piensa en una cosa, comprar pacotilla para llevar para Cuba.

Cuando hace 11 años vine por primera vez a Madrid, no pude ver El Museo del Prado. Había dejado la visita para el domingo, como me aconsejaron, pues era gratis - digo era porque a partir de ahora no lo será- pero aquel sábado, después de haber visitado El Escorial en la mañana, estuve de marcha hasta bien entrada la madrugada, o casi hasta el amanecer, y no hubo manera de levantarse al otro día temprano para atender al deber cultural de visitar El Prado, cosa que lamenté bastante, pero que no pude remediar.

Tres años después vino el Desquite, que no es una parada del tren de Hershey cerca de Canasí, sino la oportunidad de visitar el famoso museo. Luego de convencer, casi arrastrar, a los jefes que venían conmigo, previo a la sagrada visita a El Rastro, entramos al Prado entre un tumulto de japoneses y escandinavos. No se entendía una hostia de lo que decían, debido al ruido ensordecedor de los flashes de las Nikon. Las primeras impresiones son siempre las más impactantes. Estar delante de Las Meninas de Velásquez, casi dialogando con el pintor es una experiencia extraordinaria. Se le podrán dar todas las interpretaciones que se quieran de esta gran obra, pero a mi nadie me quitará la idea de que el extraordinario maestro del renacimiento español le jugó una gran broma a todo el mundo y con el pretexto de inmortalizar a la familiar real lo que verdaderamente ejecutó fue un magnífico autorretrato como diciendo: “Eh! aquí el importante soy yo, dentro de 400 años la gente se parará delante de este cuadro para verme” Y ciertamente cuando uno va al Prado va a ver a:

Velásquez

Luego de Velásquez y sus sempiternos acompañantes: Don Sebastián de Morra, el Niño de Vallecas y el bufón Calabacillas, ya que uno está ahí, aprovecha y mira también a los otros: El Tintoretto, Murillo, El Greco y Goya por mencionar los más importantes. El Greco con sus, alargadas y huesudas, figuras humanas y sus raras luminosidades es también un espectáculo impresionante e inolvidable, pero luego de Velásquez el pintor más importante del Prado es Goya. El dramatismo de los Fusilamientos del 3 de Mayo deja en el espectador una fuerte e imborrable impresión y por supuesto la Maja que nos gusta a Sabina y a mí.

En el último diciembre, de paso hacia Cuba arrastré a un grupo de colegas al Prado, pues nunca habían estado en Madrid y que mejor lugar para recuerdos que el del museo, antes de posar para las fotos en la Puerta de Alcalá y delante de El Oso y el Madroño de la Puerta de Sol. En esa visita noté lo que sigo notando ahora luego de su re-inauguración, que las luces, lejos de ayudar a la observación de las pinturas la entorpecen. Por el tipo de luminarias y el ángulo en que proyectan la luz desde los carriles, se refleja un brillo molesto, desde los óleos, que entorpecen su visión.

Finalmente este día de Difuntos volví a ir al Prado, me picaba la curiosidad por verlo terminado, luego de haberlo visto siempre rodeado de andamios, mallas y carteles de obra y como el diseño arquitectónico era de Moneo y habían anunciado tanto, en los medios, la exposición de pintura del XIX y además era gratis, pues me fui allá, hice mi colita de 40 minutillos, que no llegó a una orilla y entré por la puerta de Velásquez.

Pasé revista a los viejos conocidos -siempre hay que cerciorarse de que están con salud- y luego de perderme un poco, pues la señalización también es deficiente, me fui a ver el interior del, completamente nuevo, edificio de Los Jerónimos, digo completamente nuevo pues hasta las piedras de la fachada interior del Claustro fueron removidas y vueltas a colocar en su lugar, dejando a la vista el mortero de cemento gris en las juntas de las piedras, que le confieren un aspecto artificial a la estructura, como de decorado de cartón piedra. De su cacareada colección del arte del XIX, nada impresionante la verdad. Salvo algún que otro retrato de Madrazo, lo mejor de todo es un cuadro de Sorolla titulado: “Aún dicen que el pescado es caro” que narra las todavía difíciles condiciones de los pescadores y que me hizo recordar el reciente y trágico accidente de un barco de pesca de Barbate, Cádiz, que tuvo conmocionada a la opinión pública unos meses atrás.

Los Jerónimos:

Detalle de la puerta:

La observación más importante de esta visita ha sido la notable ausencia en el Prado de obras relacionadas con la conquista y colonización de América. Es asombroso como un hecho tan importante en la historia de España, que duró tres siglos, cuatro en el caso de Cuba y Puerto Rico, no se haga notar, de alguna forma, en las colecciones que atesora el museo. Hay una obra de José Jiménez Aranda que data de 1897: “Una esclava en venta”, pero la esclava es blanca. No hay un solo negro en el prado salvo unos músicos tocando en un cabaret. América es la gran ausente de esta gran pinacoteca.

Por supuesto nunca el Prado ha sido un museo de un día y ahora con la ampliación menos pues se ha duplicado su superficie, espero visitarlo muchas veces más y en mejores condiciones, es decir sin tanto público y con más calma. Espero que a este guajiro bruto e incivilizado le entre un poco de cultura en el coco, antes de que el coco le entre totalmente en la agri-cultura.

Casón del Buen Retiro:

Terrorismo Che Guevara

2007-11-01T14:47:00.000-05:00

Iñaki Bilbao viste una camiseta con la imagen del Comandante Entrañable Transparencia durante el juicio por amenazas a los jueces, mientras el Gobierno de Zeta ahora si Pe le hace espléndidas dádivas al gobierno que ha refugiado los Etarras durante años.

Canción moderna a Che Guevara

2007-10-28T10:47:00.000-05:00

”sans reproche”

-¿Dónde estás, caballero Bayardo?
!Caballero, da miedo tu facha!
-En el viento, señora, en la racha
que acciona la lancha en que parto.

-¿Dónde estás, caballero gallardo,
caballero sin carne en la sopa?
- En la col que da vida a la tropa:
en el caldo, señora, en el caldo.

-¿Dónde estás, caballero inseguro,
caballero de incierto destino?
-Con ineptos haciendo el camino
al futuro, señora, al futuro.

-¿Dónde estás, caballero del puro,
caballero el mejor pistolero?
-Empuñando el spray grafitero:
en los muros, señora, en los muros.

-¿Dónde estás, caballero, el extenso,
caballero del alma entumida?
-En el pecho, en la espalda, en Adidas:
en el lienzo, señora, en el lienzo.

-¿Dónde estás, caballero dinero,
caballero ni inmóvil, ni andante?
-En carteras, maracas y guantes:
en el cuero , señora, en el cuero

-¿Dónde estás, caballero de hielo,
caballero entre santos primero?
-Hecho cruz en la muerte que muero:
en el cielo, señora, en el cielo.

Comentario a una entrada de los Miquis

2007-10-21T10:44:00.000-04:00

Los Miquis preguntan: Mami ¿Qué será lo quiere el Negro?

El nivel de inteligencia está asociado al nivel de las fuerzas productivas. Los africanos han estado hasta hace muy poco viviendo en la comunidad primitiva eso explica su aún escaso desarrollo intelectual que no es inferior al de los blancos en el mismo estadío. Lo que ha influido en el retraso africano han sido las condiciones naturales en que se han desarrollado, abundante de caza y pesca y frutos silvestres y un clima generoso que no le imponía demasiados acicates para el desarrollo. Otras condiciones naturales dentro del continente africano han propiciado niveles de desarrollo diferentes, por ejemplo en el delta del Nilo incluyendo el control Nubio sobre la civilización egipcia.

Además está demostrado que la humanidad vino de allí hace muy pocos miles de años. ¿Cómo se volvieron los blancos "genéticamente" inteligentes por el camino? Yo viví recientemente en Africa dos años y vi que los negros sudafricanos eran muy inteligentes pero con diferentes grados de desarrollo y educación. Los negros que los blancos tenían encerrados en los batustanes durante el Apartheid tienen menos desarrollo y los que tuvieron la oportunidad de estudiar tienen el mismo desarrollo intelectual que los otros pobladores de ese gran país.

Una de las cosas que sorprende al llegar allí es la capacidad que tienen para hablar varias lenguas y la profesionalidad que alcanzan en el desarrollo de muchos oficios. Sin embargo en mis diez meses en la madre patria me ha sorprendido que, a pesar de ser la octava economía mundial y estar enclavada en Europa, hay aquí cada cateto que no sería propio de tal estadío del desarrollo capitalista y que en la Cañada Real de Madrid hay un township tan grande como en cualquiera de las grandes ciudades sudafricanas, pero con la diferencia de que aquí los desalojan a balazos de goma y les destruyen las casas con bulldozers, mientras que en Sudáfrica el gobierno negro le ha construido más de 160 mil casas anuales durante sus escasos años de democracia. Ahora digan ustedes quiénes son más inteligentes.

Además habría que recordar que nuestra cultura (greco-latina) vino del África y Mesopotamia transmitida a los Griegos por los Fenicios y que hasta hace un par de siglos atrás el centro del mundo estaba en China, de donde nos vino el papel, la brújula y la pólvora entre otros inventos. La horda de oro estuvo a punto de cogerle el culito a los blanquitos europeos y hasta la religión blanca viene del oriente. Entonces al final me pregunto si los blancos hemos inventado algo importante. No se le puede hacer mucho caso al doctor Watson, ya se sabe que el inteligente era Sherlock

3 comentarios -

analista dijo...

LIborio, se habla estadísticamente de la curva de distribución normal. POr eso se dice que los negros son mejores deportistas en cuanto a constitución física, que es genético. Nadie se pone bravo. Pero si a alguien se le ocuure deicr, que la población negra es menos inteligente que la blanca, estadísticamente, se arma un revuelo enorme por racismo.
Mas la naturaleza es diferente en sus especies. LOs hay mejores cazadores, mejores nadadores, mejores cavadores. A mí lo que me molesta es la histeria. Ya hasta si le dices negro a un negro se "ofenden" los multiculturalistas. Y se ponen a decir cosas como : los de color. Como si los chinos p.ej. no tuvieran color. Y si te molestas por su comportamiento no puedes decir nada pues es racismo. Para mí es más racismo esa hipocresía de la political correctness.

5:12 AM

Güicho dijo...

Tuve un proyecto de unos meses con una compañía minera australiana en Sudáfrica, y puedo confirmar lo que dices de los negros sudafricanos. Son muy ingeniosos. Un ejemplo? Para poder quedarse con una jevita nueva, un operador de grúa manda a su primo carpintero a trabajar por él con el carnet y el uniforme. Cuando el supervisor descubre el plagio, la grúa ya llevaba medio día funcionando sin problemas.

Pero hay algo que sí voy a contradecir:

"Lo que ha influido en el retraso africano han sido las condiciones naturales en que se han desarrollado, abundante de caza y pesca y frutos silvestres y un clima generoso que no le imponía demasiados acicates para el desarrollo."

Eso suena lógico, pero no se corresponde con la realidad. Desde luego, el clima africano tiene condiciones generosas. Para la fauna, no para el hombre. Enormes partes de Africa occidental y central -el mayor trozo continental- fueron incluso habitadas con posterioridad a América. A pesar de que la especie salió originalmente de Africa oriental. Porque resulta que los gérmenes africanos son la leche. La leche del mal, quiero decir. Se comen a Mahoma. Los europeos intentaron colonizar el continente en el siglo XIX y morían como moscas de enfermedades febriles. Apenas lo consiguieron en el moderado cono sur.

La penetración de esa selva corrosiva por la especie humana sólo fue posible cuando un grupo consiguió desarrollar un sistema inmunológico extraordinariamente resistente: los bantúes. Hace cosa de unos 4000-5000 años fue que comenzó ese proceso, y entre la mosca tse-tse y el virus de Ebola no hubo chance para filosofías.

Por cierto, esa ventaja física -no los músculos, sino la inmunología- fue lo que realmente garantizó el éxito comercial de su esclavitud ultramarina.

12:16 PM

Infortunato Liborio del Campo dijo...

Bueno Güicho quiero decir que debido a las condiciones naturales, a veces favorables y veces demasiado crudas. Por una parte si la fauna era abundante, el suelo fértil y frutos silvestres relativamente abundante, pero por otro lado condiciones selváticas muy duras hicieron que los humanos que se desarrollaron en esas condiciones desarrollaran adaptaciones diferentes que no lo impulsaron a un gran desarrollo de la industria y el comercio, como en los cursos de los grandes ríos de Eurasia y el Nilo y las del mar Mediterráneo. En las grandes civilizaciones fue necesario desarrollar la técnica para desarrollar grandes sistemas de riego y el Mediterráneo favoreció el comercio de todos los pueblos que se asentaron en sus orillas, fenicios, civilización del Egeo, griegos y troyanos, cartagineses y romanos. El comercio necesitó desarrollar la navegación y todo tipo de industrias.

La condiciones naturales de Africa no favorecieron o frenaron el desarrollo del comercio y con ellos otros desarrollos técnicos, la escritura, etc. Ahora el hombre ha desarrollado tanto la técnica que las condiciones naturales influyen cada vez menos en la humanidad y es al revés, es el hombre el que tiene que empezar a proteger el medio natural a que pertenece para garantizar su propia supervivencia.

Analista:
El desarrollo muscular de los africanos es propio de un estadío de la civilización en que el esfuerzo físico es decisivo para la supervivencia. Cuando los blancos eran cazadores y recolectores eran igual de rústicos. Condiciones más rústicas de existencia producen seres más rústicos, mientras que una existencia más sedentaria produce cuerpos más fláccidos y obesos. Estas diferencias musculares son también notables entre ejemplares de una misma raza, como entre un campesino y un analista por ejemplo. ;-) Cuando los africanos llegaron a mejores condiciones alimentarias que las que tenían en África, por ejemplo cuando vinieron como esclavos a América, pues desarrollaron un desarrollo muscular aún mayor, pues combinaron su genética con las mejores condiciones alimentarias y de salubridad que encontraron en las plantaciones esclavistas. Moreno Fraginals demuestra en El Ingenio como los negros nacidos en Cuba eran más altos y fuertes que los traídos de África, a pesar que los bozales eran escogidos entre los más grandes y fuertes para traerlos, pues su precio era mayor. Es por eso que no hay Teófilos Stevensones, ni Mohameses Alises africanos. No es hasta las últimas décadas cuando las condiciones alimentarias en el continente africano han mejorado (a pesar de las guerras del Coma-andante para que no fuera así) que han aparecido deportistas africanos de alto nivel, especialmente, corredores de fondo, futbolistas, etc es decir deportes que requieren pocos recursos técnicos para su desarrollo y mucha resistencia física. Si fuera verdad que los negros son los más fuertes, rápidos y musculosos del mundo, hubieran ganado todas las olimpiadas, sin embargo las han ganado los blanquitos rusos y alemanes.

5:37 PM

Al combate corred bayameses

2007-10-20T16:56:00.000-04:00

Hace 139 años un tipo subido en un caballo, en una plaza de Bayamo que luego sería incendiada, escribía un himno invitando a sus pobladores a correr (¿o a combatir?), eso nunca lo he tenido muy claro. Lo cierto es que ese himno es el que cantábamos desde pequeños en los matutinos de la escuela y el que se escuchaba en las olimpiadas cuando nuestros boxeadores subían al podio a recibir las medallas, también es el que preside los actos públicos, incluyendo los juegos de pelota, donde todos los peloteros se viran para la pizarra y se ponen la gorra en el pecho. Los españoles no tienen letra en el himno nacional y están desesperadamente buscándole una. No saben la ventaja que tiene de que nadie te mande a correr o a combatir con música, como si no importara, como si fuera a una fiesta.

DOS COMENTARIOS

analista dijo...

Liborio

originalmente, el himno nacional tenía más de dos estrofas.

Al combate corred, bayameses,
que la Patria os contempla orgullosa.
No temáis una muerte gloriosa
que morir por la Patria es vivir!

En cadenas vivir es vivir
en afrenta y oprobio sumido.
Del clarín escuchad el sonido:
a las armas valientes, corred!

No temáis los feroces Yberos
son cobardes cual todo tirano
no resisten al bravo Cubano
para siempre su imperio cayó.

¡Cuba libre! ya España murió
su poder y su orgullo ¿dó es ido?
¡del clarín escuchad el sonido
¡¡a las armas valientes!!, corred!

Contemplad nuestras huestes triunfantes
comtempladlos a ellos caídos,
por cobardes huyeron vencidos:
por valientes sabemos triunfar.

¡Cuba libre! podemos gritar
del cañón al terrible estampido,
¡del clarín escuchad el sonido
¡¡a las armas valientes!!, corred!

No fue hasta la Constitución del 1940(!) que el Himno de Bayamo (nombre original) fue declarado Himno Nacional y su letra las dos primeras estrofas.

Lo del caballo me parece leyenda romántica, y mucho más cogido por los pelos fue la distribución de las copias entre la muchedumbre, como si el caballo fuera una imprenta móvil.

6:50 AM

Infortunato Liborio del Campo dijo...

Analista:

Este himno es digno exponente de nuestra idiosincrasia.
Primero, como ya observó Guillén hay un tipo que incita a los otros a correr al combate, con falaces argumentos, como se verá. Luego, el mismo tipo nos dice que el enemigo es cobarde que no resisten al cubano y que para siempre su imperio cayó, a apenas 10 días de empezar la guerra, con tres o cuatro hacendados acomodados y un montón de negros esclavos recién liberados. Luego ya dan por triunfantes unas tropas que apenas habían entrado en combate, dando un magnífico ejemplo de nuestro comportamiento alardoso y nuestro fatuo optimismo revolucionario. Unos días antes las huestes triunfantes habían sido derrotadas y casi exterminadas en Yara y unos pocos días después tienen que quemar y abandonar la ciudad de Bayamo. (Quizás el primer ejemplo de nuestra larga tradición de convertir los reveses reales en victorias virtuales) Luego de diez años las huestes triunfantes tuvieron que negociar la paz en el Pacto del Zanjón. Al parecer el enemigo no era tan cobarde, ni nuestras huestes eran tan triunfantes.

Sobre mi madre y el café con leche.

2007-10-13T19:07:00.000-04:00

Hoy es el cumpleaños de mi madre, el coño de mi madre, como yo le digo y el “recontracoño de la tuya” como me contesta ella, con una sonora carcajada. Esta nota está dedicada a ella. Que sepa que la hago con lágrimas en los ojos mientras lloro desconsoladamente.

Ella, la madre que me parió, que está en Cuba a cargo, en aquel caserón, de hijos y nietos, la que me fue transmitiendo, quizás sin saberlo, que había existido otra Cuba que no estaba en los manuales del historia de la dictadura castrista, la que me contaba de que a pesar de la pobreza, de ser huérfana de padre y vivir con otros 6 hermanos, una modesta pensión y mi abuela lavando para la calle, en la casa no faltaba la bola de picadillo que valía unos centavos en la carnicería y que su madre cocinaba, muy sabrosamente, a la habanera, la que me contaba sobre las uvas, avellanas y nueces de las fiestas navideñas. Por ella podía fantasear acerca de cosas tan estrafalarias y desconocidas como un coco glasé o un simple café con leche en el Ten Cent de la calle de Medio en Matanzas.

Cuando hoy recorría las calles de Madrid me imaginaba una Cuba que debió ser muy parecida hace 50 años, llena de pequeños ventorrillos, restaurantes y bares, más ahora que esta ciudad se nutre con una composición étnica cada vez más parecida a la nuestra. Esa recomposición que uno hace con algún esfuerzo a partir de las ruinas que ha conocido de lo que fue la patria. Cuando yo nací ya esa patria no existía pero algo de ella me fue transmitido por mi madre, no a un nivel teórico, ni histórico, pero si descriptivo, sensitivo, humano. Así, cuando cada día tomo un café con leche en cualquier bar no puedo reprimir el recuerdo a mi madre y espero que algún día no muy lejano nos lo podamos tomar juntos.

Gracias vieja, por darme la vida.
Un beso del que te quiere con cojones.

Tu hijo.

Mater España (Joaquín Sabina)

2007-10-12T17:28:00.000-04:00

Máter España
de barba peregrina,
que falta a misa de doce,
que no conoce rutina,
masona, judía, cristiana,
pagana y moruna.
Máter España,
más guapa que ninguna.

Madrastra España
a la hora de la siesta,
la puta que se enamora,
la fruta que se indigesta,
que al filo de la cucaña
mira pa otro lado.
bendita España
de Azañas y Machados.

Cómplice España
tormento redentor,
Perejil, Ceuta y Melilla,
cotos de caza menor,
catalán, galego, euskera,
lacandón, Castilla,
tópica España,
fibra óptica y ladillas.

Huérfana España
raíces y cimientos,
epidemias, cicatrices,
blasfemias y sacramentos,
¿por quién doblan las campanas?
San Fermín en vena,
la de Triana
contra la Macarena.

Judas España
del mus y del café,
Al Andalus, Malasaña,
gitanito aserejé,
la del mono azul cobalto
y el caballo verde,
guardia de asalto
que ladra pero muerde.

Chusco y legañá
de todas o ninguno,
tricolor bandera blanca,
Millán Astray, Unamuno,
cervantina cojitranca
de áspero pasado
¿Quién me ha robado
el siglo veintiuno?

Máter España…

Celos Profesionales

2007-10-12T03:42:00.000-04:00

Es noticia por estos días la suspensión de un concierto en Caracas que iba a ser ofrecido por el cantante español Alejandro Sanz. Se le quiere dar una interpretación política a la decisión gubernamental de suspender la función, para la que 8 mil personas han comprado entradas, pues resulta que hace 3 años Alejandro dio algunas opiniones sobre el mandatario venezolano, exactamente expresó: "A mí, si me dieran tres millones de firmas para que dejara de cantar, dejaría de cantar" Dadas las circunstancias en que fueron dichas estas palabra, durante la recogida de firmas para la revocación del mandato de Chavito, a muchos les parece que el cantante había hecho una exhortación al dictadorzuelo venezolano para que dejara el gobierno. Sin embargo a la luz de los últimos acontecimientos culturales en Venezuela en los que el payaso, que gobierna ese país, no sólo pretende cantar en su programa Aló Presidente sino que hasta ha grabado un disco con sus “interpretaciones”, a mi no me queda alguna duda de que lo que le pasa a Chavito es que le tiene celos a Alejandro y ha interpretado literalmente sus palabras. Chavito no está dispuesto a dejar de cantar y menos a tener la competencia en sus propios teatros. Fíjense no más en la cara de satisfacción de Chavito en esta foto.

Hago un alto en el combate

2007-10-08T17:17:00.000-04:00

Vengo inclinando mi frente

ante la muerte del Che.

El comandante se fue

a salvar el continente.

¡Qué tarea más urgente

acometió el argentino!:

de liberar al andino

de la garra imperialista,

mientras Cuba socialista

se moría en el camino.

Además, mi frente inclino

a las víctimas mortales

de Posada, y de tales

repugnantes asesinos,

que regaron intestinos

por el canto del beril.

Pueblo enérgico y viril:

Cuando tiembla la injusticia

lloran llenas de estulticia

las ovejas del redil.

Persisto en mi postración;

esta vez son los espías,

que mandaba yo en mis días

a la norteña región,

quienes ganan mi aflicción.

Juro por el niño Elián,

por Caracas, Teherán:

Descojonados, viejitos,

cagalitrosos, flaquitos;

pero sé que Volverán.

Adivina Adivinanza

2007-10-07T06:29:00.000-04:00

Con pocas variaciones esta podría servirle a nuestro Coma-andante como canción fúnebre. La versión podríamos encargársela a Silvio Rodríguez, pero si no quiere, no importa, pues los voluntarios van a pulular. Habría que cambiar algunos nombres El Indio Naborí prodría servir de Pemán y tendrían que aparecer en la procesión de cori-feos Carlitos Valenciaga, Hassan Pérez, Pérez Roque, A ver prieto, Randy Alonso, Lázaro Barredo y toda la cohorte de aduladores. Se imaginan nuestro Señor rodeado de tan selecta compañia; Hitler, Mussolini, Franco, Stroessner, Pinochet a la diestra y Stalin, Mao, Pol Pot, Tito, Milosevic y Fidel Castro a su siniestra. Un espectáculo como para no perdérselo, como para querer ir al cielo (o al infierno) nada más que por ver aquello.

Adivina Adivinanza
(Joaquín Sabina)

Mil años tardó en morirse,
pero por fin la palmó.
Los muertos del cementerio
están de Fiesta Mayor.
Seguro que está en el Cielo
a la derecha de Dios.
Adivina, adivinanza,
escuchen con atención.
A su entierro de paisano
asistió Napoleón, Torquemada,
y el caballo del Cid Campeador;
Millán Astray, Viriato,
Tejero y Milans del Bosch,
el coño de la Bernarda,
y un dentista de León;
y Celia Gámez, Manolete,
San Isidro Labrador,
y el soldado desconocido
a quien nadie conoció;
Santa Teresa iba dando
su brazo incorrupto a Don
Pelayo que no podía
resistir el mal olor.
El Marqués de Villaverde
iba muy elegantón,
con uniforme de gala
de la Santa Inquisición.
Don Juan March enciende puros
con billetes de millón,
y el niño Jesús de Praga
de primera comunión.
Mil quinientas doce monjas
pidiendo con devoción
al Papa Santo de Roma
pronta canonización.
Y un pantano inaugurado
de los del plan Badajoz.
Y el Ku-Klux-Klan que no vino
pero mandó una adhesión.
Y Rita la cantaora,
y don Cristóbal Colón,
y una teta disecada
de Agustina de Aragón.
La tuna compostelana
cerraba la procesión
cantando a diez voces clavelitos
de mi corazón.
San José María Pemán
unos versos recitó,
servía Perico Chicote
copas de vino español.
Para asistir al entierro
Carrero resucitó
y, otra vez, tras los responsos,
al cielo en coche ascendió.
Ese día en el infierno
hubo gran agitación,
muertos de asco y fusilados
bailaban de sol a sol.
Siete días con siete noches
duró la celebración,
en leguas a la redonda
el champán se terminó.
Combatientes de Brunete,
braceros de Castellón,
los del exilio de fuera
y los del exilio interior
celebraban la victoria
que la historia les robó.
Más que alegría, la suya
era desesperación.
Como ya habrá adivinado,
la señora y el señor,
los apellidos del muerto
a quien me refiero yo,
pues colorín colorado,
igualito que empezó,
adivina, adivinanza,
se termina mi canción.

Humor circunstancial

2007-09-30T18:03:00.000-04:00

La poesía cincunstancial es común en la historia de tan noble arte. Poemas dedicados al cumpleaños de un primo o de la vecina del frente han empañado las páginas de nuestros más insignes poetas, pero en pocas ocasiones se ha recogido en antologías páginas dedicadas por los humoristas a los compañeros de aula, maestros o jefes desagradables. Es por eso que ex-pongo una pieza dedicada al onomástico de un compañero de trabajo, también aficionado a estas lides literarias. Se publica tal y como fue enviado al colectivo de trabajo mediante correo electrónico.

A toda la comunidad cubana en Western Cape (no quiero confusión), se nos hace un placer inmenso, un privilegio y un honor en el día de hoy celebrar el onomástico del más genial y no menos célebre de nuestros escritores de cafetín barato, aquel cuyas descomposiciones, nunca bien ponderadas por la crítica mal intencionada, han dejado una huella imperecedera en los servicios públicos de esta inmaculada ciudad, es por eso que será recordado como el servidor público más destacado de Cape Town. Tocado por la fama, aplaudido hasta el delirio por los internos del hospital siquiátrico, donde pasó los mejores años de su vida como repartidor de pan y donde realizó la más exaltada parte de su obra, pletórica de esos olores fuertes y amenos que nos llenan de nauseabunda satisfacción.

Atrás han quedado los días amargos del pollo Don Pedro, de los pulloveres con defectos de Choice Clothing, de las botas cuyos cimientos fallaban por cortante ante la casi inocente presión de su ligero, casi etéreo, cuerpo de bomberos. Descubiertos nuevos horizontes culturales, con inaudito éxito se ha lanzado a la carrera de las camisas de 20 rands del pulguero de Paarl y a la no menos riesgosa Factory Shop de Kuilsriver a donde las multitudes lo hemos seguido con un entusiasmo, una veneración y una fe ciega, digna de mejores empresas y con la incontrastable confianza que nos merece este hombre de las letras (el compraba con la letra F y su mujer con la letra G)

Desde muy pequeño se le adivinaba su vocación literaria cuando, con la mayor inocencia infantil, le lanzaba taquitos al orejón del aula y cual no sería la sorpresa de la maestra cuando, conmovida, descubría que el taco era artísticamente elaborado, con las páginas más brillantes de Cervantes, Dostoieski o Proust, qué sensibilidad mostraba en aquél pueril acto, las lágrimas se le saltaban cuando la emocionada preceptora, aquilatando los primeros tiernos brotes de su talento, le jalaba la patilla y le tironeaba de las orejas, pero el arte es así de desgarrador y exige del artista tales sacrificios.

Luego, ya en la adolescencia, su pasión por las letras se desató con inusitada violencia, se le veía desaparecer en los retretes siempre acompañado de algún pedazo de papel impreso y se le veía emerger satisfecho, reflejando en su cara toda la felicidad que le producía aquel acto sublime. Cuando no encontraba papel impreso, recurría a otros soportes para expresar su arte, se le veía buscar desesperado, con febril menester, hojas de libretas lisas y hasta cuadriculadas y en caso de extrema necesidad era capaz de estampar su maestría en la más agreste hoja de guayaba o de caimitillo. Es lo que se ha llegado a llamar una innata, compulsiva, dolorosa a veces, vocación por el arte. Tuvo momentos duros, de la fruta aún inmadura, pero supo sobreponerse a esos instantes aciagos con una, primero pujante y luego ardiente, maestría artística.

Pues si, distinguidos y nunca bien justipreciados lectores, se trata nada más y nada menos que nuestra gran figura, cuyo nombre evoca el de aquellos magníficos héroes y estadistas de la antigüedad, Ciro de Persia, Alejandro de Macedonia, Carlo, rey de los Francos, Pedro I, Zar de todas la Rusias (que curiosamente eran una sola), el regio, el eminente, el superlativo TOMAS EL GRANDE (más conocido en China como TOMAS EL GLANDE) y al cual están dedicados estos conmovedores versos de nuestros más sublime poeta, El Indio Sin Nariz.

Se parece una montaña
va cojeando de una pata
come la tenca siguata
y el jamón no lo enmaraña.
Con la olla se da maña
si se trata de comida
lo mismo la papa hervida
que adobada a la juliana
y en Crónicas Capetonianas
va relatando su vida.

Hasta aquí esta farragosa aunque aburrida reseña con que hemos tratado de conmemorar tan infausto natalicio.

Ah! pero llegaron hasta aquí, que aguante madre mía… mañana sigo

HAVANA MOON

2007-09-25T10:15:00.000-04:00

Chuck Berry:

Havana moon, havana moon
Me all alone with jug of rum
Me stand and wait for boat to come
Its long the night, its quiet the dock
The boat she late since 12 oclock
Me watch the tide easin in
Is low the moon, but high the wind

Havana moon, havana moon
Me all alone, me open the rum
Its long the wait for boat to come
American girl come back to me
Well sail away across the sea
Well dock in new york, the buildings high
Well find a home up in the sky

Havana moon, havana moon
Me still alone, me sip on the rum
Me wonder where the boat she come
To bring me love, ow! sweet little thing
She rock and roll, she dance and sing
She hold me tight, she touch me lips
Me eyes they close, me heart she flip

Havana moon, havana moon
But still alone, me drinkin the rum
Begin to think the boat no come
American girl, she tell a lie
She say till then, she mean goodbye

Havana moon, havana moon
Me lay down alone, was good the rum
Me fall asleep, the boat she come
The girl she look till come the dawn
She weep and cry, return for home
The whistle blow, me open me eyes
Was bright the sun, was blue the sky
Me grab me shoes, me jump and run
Me see the boat head for horizon
Havana moon, is gone the rum
The boat she sail, me love she gone
Havana moon, havana moon

Diccionario del Díscolo

2007-09-22T16:38:00.000-04:00

Anodino- Culo de dinosaurio.

Anonimocidio- Revelación del nombre del escritor anónimo.

Genocidio- Muerte violenta de los genitales.

Hombre- Animal sectario que involucionó desde los primates superiores hasta un grado intermedio entre el mono y la mata. Está en peligro de extinción, aunque él no lo sabe.

Filófofo- Hombre virtuoso y austero que vive retirado y huye de las distracciones y de los lugares muy concurridos y que se pone fofo estudiando como sacarle filo a la vida.

Historia- La historia es un borracho de sangre que ha perdido el camino al futuro.

Mamoncillo- Mamador chiquito.

Revolución- Movimiento histórico que se caracteriza porque: los del medio, con ayuda de los de abajo, derrocan a los de arriba que explotan a los de abajo y donde los de abajo terminan siendo explotados por los del medio que llegan a arriba y son ayudados por los de arriba que han llegado abajo.

Sarcasmo- Burla sangrienta, ironía mordaz y cruel realizada por la mujer sobre el pene del hombre en el medio de un orgasmo.

Sarcófago- Comedor de Sarcoses

La Dialética

2007-09-22T16:07:00.000-04:00

-¿Quién lo iba a decir John?, que tú estarías sentado en un parque de la Habana veinte años después de muerto, cogiendo agua, sol y sereno como si nada hubiera pasado.

El hombre vestía un jean relavado, que en algún momento de su larga y azarosa historia, había sido azul. Llevaba la camisa blanca arremangada hasta los codos, sucia y ajada de manera irremediable. Unas desgastadas zapatillas, imitación china de una conocida marca, calzaban sus pies. Su melena canosa le caía, como una cascada congelada de grises, sobre los enjutos hombros, mientras la extraviada mirada de sus azules ojos, marcaban el rumbo del hombre de bronce, fijo, ya por siempre, en el banco del parque.

-Pues si John, de lo que te has perdido en esta larga muerte tuya. El tiempo pasa rápido John, muy rápido. Vienen los días y los días invitan a los meses y los meses cuelan a los años y ya tú ves, como el que no quiere las cosas, estamos tú y yo sentados en este banco conversando, como conocidos de toda la vida.

El hombre gesticula mientras habla, como queriendo expresar mediante los aspavientos de las manos y las contracciones del rostro, todo aquello que no se puede decirse con palabras.

-Yo todavía no lo puedo creer John, tú que fuiste un clandestino, eres ahora un inmortal monumento público, aquí, en el mismísimo miocardio del Vedado, con tu melena de bronce y tu desafiante mirada. ¿Verdad Señora?

Una mujer, de cierta edad, se aleja asustada, de la intempestiva interpelación del hombre, que no le parece en su sano juicio.

-Porque déjame decirte John, que tú tenías tres defectos que aquí no se podían tener, eras extranjero, eras millonario y cantabas, en la lengua del enemigo, la música del enemigo. No John, no te preocupes, te me quedas tranquilo aquí en tu banco, que ya eso no es problema. Si al contrario, ahora esas son las más excelentes cualidades y hasta se le recomiendan a todo ciudadano. Si eres extranjero es como si tuvieras una llave para todas las puertas, todo el mundo te sonríe, te trata bien y que más desea el señor. Si John porque ahora hasta te tratamos de señor. El Señor John para aquí, el señor John para allá. Dile tú chamaco, explícale a John como han cambiado las cosas.

El muchacho con uniforme de secundaria se queda mirando al hombre y sonriéndose le replica: “Si puro, así mismo es”, mientras se queda mirando, dentro del pequeño grupo de curiosos que se había congregado, para ver en que paraba la historia.

-Claro, eso es en tu caso particular, por que hay otros a los que todavía no le han levantado la veda aunque se trate de un premio Cervantes, mira ahí está el caso de Vargas Llosa, a ese todavía no lo pueden ver ni en pintura, porque les da urticaria.

La tarde moría ya en el horizonte y los tonos rojos y naranjas del crepúsculo comenzaban a tornarse grises, mientras las sombras principiaban a rodear a los interlocutores, inmóvil uno, congelado en el tiempo; y exaltado el otro, olvidado de las horas y minutos.

-Ya tu música no es extranjerizante John, ya no desvían ideologías, ya tus compases no son capitalistas. No se de que maldita manera lo que era no es y lo que es no era, pero así son las cosa ahora. Mira, hasta te convino haber sido extranjero, porque a los nativos, a esos no se les perdona o ellos son los que no perdonan, porque así de enredadas se han vuelto las cosas. ¿Qué no lo entiendes John? Yo te lo voy a explicar, todito, todito.

La brisa marina refrescaba, junto a la caída del sol, la tarde-noche habanera, el gorjeo de los pájaros anunciaba su regreso a los dormitorios, después de un día intenso bregar en la búsqueda afanosa del sustento, algunos niños jugaban todavía a las agarradas, aprovechando las últimas luces del día, alegrando con su risa aquel sombrío lugar, en espera de que sus madres los requirieran desde los balcones, para recibir el último alimento del día.

-Claro lo de extranjero era relativo, porque si eres extranjero y cantas canciones bobas, melifluas y vacías de contenido, que no solivianten los ánimos y que mantengan la modorra intelectual en la que la mayoría vive no tienes problemas y te programan en la radio y en la televisión y al revés, si eres cubano y te pones con un verso medio enredado a tocar aunque sea con el pétalo de una rosa, las ideas que se consideran intocables, entonces si que te la buscaste, te acusan, te denigran, te enmorcillan y te vaporizan y luego riegan el humo, para que de ti no quede ni la peste a quemado.

-¿Qué quien declaró las ideas intocables? ¿Que se yo? Debe haber sido algún dios o el espíritu santo y que no se pueden cambiar ni por la voluntad del pueblo.

-Si, es contradictorio John. ¿Cómo se entiende que tu voluntad no puede ser cambiada por tu voluntad? Es extraño John pero es así. Tú te imaginas que el mono, cuando pensaba que lo mejor del mundo era estar en la copa de los árboles, hubiera declarado esa decisión como intocable. Todavía estuviéramos encaramados en las matas, colgados de las colas y comiendo plátanos.

-John, no te rías que esto es serio. Ustedes tampoco se rían que ustedes si saben de lo que estoy hablando.

La persona que guarda el monumento se levanta y va hasta las esquina a llamar por teléfono. El resto se acerca para no perderse ni un detalle.

-John, la culpa de todo la tiene la dialéctica.

El grupo ríe complice, como si entendiera de lo que se trata, mientras el que llamaban John se mantiene impávido. “Arriba puro, métele” le dice el muchacho. Una música comienza a escucharse desde un lugar desconocido; los primeros acordes de una canción. El hombre del teléfono regresa y se queda de pie, expectante.

-John, ¿tú sabes lo que es la dialéctica? No John, tú piensas que sabes, pero eso no es la dialéctica. No, John, que unidad y lucha de contrarios, ni que ocho cuartos. La dialéctica es otra cosa, la dialéctica es lo que hizo que tú estés aquí hoy en este parque. Te voy a poner un ejemplo para que lo entiendas clarito. Cuando yo estaba en la Universidad, en el primero o segundo año, no lo recuerdo bien, los escarabajos de Liverpool estaban prohibidos, vedados, eran tabú, por que dicen que era música extranjerizante, paradigma de la cultura capitalista, que trasmitían valores que no le eran propios a una sociedad socialista como la nuestra, que si el capitalismo era un sociedad deshumanizada, que todo lo que venía de ella era veneno para nuestras mentes jóvenes y toda la trova esa. Entonces empezó la persecución, el McCarthismo, pero al revés y si te cogían oyendo música en Inglés y si te dejabas la melena o si usabas determinada ropa o parecías homosexual, entonces te “analizaban” y te sancionaban y te hacían puré.

“Pues resulta, que uno de esos personajes, paladín de la pureza ideológica de la juventud y los estudiantes, baluarte indestructible de nuestros principios más revolucionarios, me lo encuentro yo, como tres años después, en el medio de un pasillo bailando “Ticket to Ride”. La verdad que me sorprendió, no podía creer lo que mis ojos veían, ¿Dagoberto Suárez Morán, bailando con la música de los Beatles?, aquello era inconcebible, era más fácil para un camello pasar por el hueco de una aguja, o que un M4 pase cada cinco minutos, que yo hubiera visto, con estos ojos que se los va a comer la tierra, a Dagoberto, el que defendía con tanta vehemencia nuestra cultura proletaria, el que había promovido las sanciones y hasta las expulsiones de tantos compañeros, bailando con la música de uno de los principales símbolos de la decadencia capitalista… y en Inglés. Pero así era… y como se retorcía el muy condenao, parecía que había nacido danzando el rock and roll. Cuando me recuperé un poco de la sorpresa, no me pude contener y lo encaré: “Dagoberto ¿Qué tú haces bailando con esa música?”, se viró para mí y sin dejar de moverse y con tremendo desparpajo me contestó: “esa es la dialéctica Vidal, la dialéctica”

La música de la canción se oye ahora más alto. Dos uniformados se acercan rápidamente al hombre, el grupo de curiosos se dispersa rápidamente y mientras lo sostienen firmemente lo conducen a un automóvil con unas insignias harto conocidas. Mientras se van alejando el hombre de la melena gris dirige sus últimas frases al hombre de bronce.

-¿Entiendes ahora John? ¿Tú entiendes ahora? Esta es la dialéctica.

Una luz azul intermitente se va alejando por 17 mientras la oscuridad se adueña de todo y el sonido de la sirena se va apagando, ahora la música se deja escuchar muy alto, mientras, desde el oscuro banco del parque, una voz comienza a entonar una conocida canción, en una lengua extranjera.

Año Maravilloso

2007-09-15T09:21:00.000-04:00

Versión de un poema de Philip Larkin publicado por Sosa

La singueta comenzó
en 1963
y mi madre me parió
(algo tarde para mí)
nueve meses después.

La boda fue sin anillos
y se notaba la preñez.
No quedaban ni cepillos
en la gran tienda de Andrés,
pues sobraban los gatillos.

A todos tocaba lo mismo
cinco de azucar y una de café.
Ya teníamos comunismo.
No se había muerto el Che,
ni se hablaba de castrismo.

Fue un año muy jodido
aquel del 63
entre el ciclón Flora
y el discurso de Fidel.
Muy temprano para mí
Camarioca vino después.

Rochefoucauld

2007-09-14T08:33:00.000-04:00

"La vejez es un tirano que prohibe, bajo pena de muerte, todos los placeres de la juventud."

Francois de La Rochefoucauld

Anatole France

2007-09-11T17:39:00.001-04:00

"La vida nos enseña que no podemos ser felices sino al precio de cierta ignorancia."

Anatole France

Vivo

2007-09-02T14:50:00.000-04:00

Unos dicen que me he muerto,
otros dicen que no sigo
y yo por mi parte digo,
que aunque me encuentro yerto
sigo vivo como un puerto,
pues vivo en cada niñito
muy mal nutrido y flaquito
que sale en el noticiero
diciendo que no me muero
aunque esté bien muertecito.

Vivo en la mítica arroba
de azúcar de la cosecha,
que me encontré casi hecha
cuando bajó dando coba
de la Sierra un Casanova
y en la dulce raspadura
de la melaza más pura
que en la zafra del setenta
con mi soberbia cruenta
destrocé desde mi altura.

Vivo en la palma jocunda,
en el mango biscochuelo,
en el anón y el ciruelo:
todas victimas rotundas
de mi maquina infecunda.
Vivo en el litro de leche,
o el pescado en escabeche
que falta al pueblo cubano,
en la hoja del habano
y el maíz que no coseche.

En la unidad del partido,
en Pérez Roque el fiel,
en la melena de Abel,
el compromiso incumplido
y el discurso repetido.
En las tetas de Ubre Blanca,
en los cables y en las trancas
del Blas Roca contingente,
en el maestro emergente
y la guagua que no arranca.

En las pajas de la izquierda,
en el rumor del exilio,
en las protestas de emilios,
en las crías de una cerda,
en mi sobrina que es lerda
en el chandal verdeolivo,
en la careta de divo
del siniestro comisario
y el general en su armario,
pero, ni de coña, vivo.

Martí

2007-08-31T15:08:00.000-04:00

"La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes."

José Martí

Re-flexiones.

2007-08-28T16:51:00.000-04:00

Re-flexiono, re-flexiono,
re-flexiono las rodillas,
el coxis o rabadilla
y me encorbo como un mono.
Ya no me gano ni un bono
con mi esfuerzo militante.
Ya no hay palante y palante,
ni azúcar para un milordo.
!Me he sacado el premio gordo!
¿hasta cuando? !comandante!

La Muerte del Patriarca

2007-08-19T04:10:00.000-04:00

...y todo el mundo estaba al mediodía como esperando a que amaneciera porque él había muerto como estaba anunciado en los lebrillos de muerte natural durante el sueño pero los altos mandos demoraban la noticia mientras trataban de dirimir en conciliábulos sangrientos sus pugnas atrasadas...

...Tampoco aquella vez se divulgó la noticia de inmediato, al contrario de lo que él esperaba, sino que transcurrieron muchas horas de prudencia, de averiguaciones sigilosas, de componendas secretas entre los herederos del régimen que trataban de ganar tiempo desmintiendo el rumor de la muerte con toda clase de versiones contrarias, sacaron a la calle del comercio a su madre Bendición Alvarado para que comprobáramos que no tenia cara de duelo...

...mientras él se preguntaba confundido en su escondite qué ha pasado en el mundo que nada se alteraba con la patraña de su muerte, cómo es que había salido el sol y había vuelto a salir sin tropezar, por qué este aire de domingo, madre, por qué el mismo calor sin mí, se preguntaba asombrado, cuando sonó un cañonazo intempestivo en la fortaleza del puerto y empezaron los dobles de las campanas maestras de la catedral y subió hasta la casa civil la tropelina de las muchedumbres que se alzaban del marasmo secular con la noticia más grande del mundo, y entonces entreabrió la puerta del dormitorio y se asomó a la sala de audiencias y se vio a sí mismo en cámara ardiente más muerto y más ornamentado que todos los papas muertos de la cristiandad, herido por el horror y la vergüenza de su propio cuerpo de macho militar acostado entre las flores, la cara lívida de polvo, los labios pintados, las duras manos de señorita impávida sobre el pectoral blindado de medallas de guerra, el fragoroso uniforme de gala con los diez soles crepusculares de general del universo que alguien le había inventado después de la muerte, el sable de rey de la baraja que no había usado jamás, las polainas de charol con dos espuelas de oro, la vasta parafernalia del poder y las lúgubres glorias marciales reducidas a su tamaño humano de maricón yacente, carajo, no puede ser que ése soy yo, se dijo enfurecido, no es justo, carajo, se dijo, contemplando el cortejo que desfilaba en torno de su cadáver, y por un instante olvidó los propósitos turbios de la farsa y se sintió ultrajado y disminuido por la inclemencia de la muerte ante la majestad del poder, vio la vida sin él, vio con una cierta compasión cómo eran los hombres desamparados de su autoridad, vio con una inquietud recóndita a los que sólo habían venido por descifrar el enigma de si en verdad era él o no era él, vio a un anciano que le hizo un saludo masónico de los tiempos de la guerra federal, vio un hombre enlutado que le besó el anillo, vio una colegiala que le puso una flor, vio una vendedora de pescado que no pudo resistir la verdad de su muerte y esparció por los suelos la canasta de pescados frescos y se abrazó al cadáver perfumado llorando a gritos que era él, Dios mío, qué va a ser de nosotros sin él, lloraba, de modo que era él, gritaban, era él, gritó la muchedumbre sofocada en el sol de la Plaza de Armas, y entonces se interrumpieron los dobles y las campanas de la catedral y las de todas las iglesias anunciaron un miércoles de júbilo, estallaron cohetes pascuales, petardos de gloria, tambores de liberación, y él vio a los grupos de asalto que se metieron por las ventanas ante la complacencia callada de la guardia, vio los cabecillas feroces que dispersaron a palos el cortejo y tiraron por el suelo a la pescadera inconsolable, vio a los que se encarnizaron con el cadáver, los ocho hombres que lo sacaron de su estado inmemorial y de su tiempo quimérico de agapantos y girasoles y se lo llevaron a rastras por las escaleras, los que desbarataron la tripamenta de aquel paraíso de opulencia y desdicha que creían destruir para siempre destruyendo para siempre la madriguera del poder, derribando capiteles dóricos de cartón de piedra, cortinas de terciopelo y columnas babilónicas coronadas con palmeras de alabastro, tirando jaulas de pájaros por las ventanas, el trono de los virreyes, el piano de cola, rompiendo criptas funerarias de cenizas de próceres ignotos y gobelinos de doncellas dormidas en góndolas de desilusión y enormes óleos de obispos y militares arcaicos y batallas navales inconcebibles, aniquilando el mundo para que no quedara en la memoria de las generaciones futuras ni siquiera un recuerdo ínfimo de la estirpe maldita de las gentes de armas, y luego se asomó a la calle por las rendijas de las persianas para ver hasta dónde llegaban los estragos de la defenestración y con una sola mirada vio más infamias y más ingratitud de cuantas habían visto y llorado mis ojos desde mi nacimiento, madre, vio a sus viudas felices que abandonaban la casa por las puertas de servicio llevando de cabestro las vacas de mis establos, llevándose los muebles del gobierno, los frascos de miel de tus colmenas, madre, vio a sus sietemesinos haciendo músicas de júbilo con los trastos de la cocina y los tesoros de cristalería y los servicios de mesa de los banquetes de pontifical cantando a grito callejero se murió mi papá, viva la libertad, vio la hoguera encendida en la Plaza de Armas para quemar los retratos oficiales y las litografías de almanaques que estuvieron a toda hora y en todas partes desde el principio de su régimen, y vio pasar su propio cuerpo arrastrado que iba dejando por la calle un reguero de condecoraciones y charreteras, botones de dormán, hilachas de brocados y pasamanería de alamares y borlas de sables de barajas y los diez soles tristes de rey del universo, madre, mira cómo me han puesto, decía, sintiendo en carne propia la ignominia de los escupitajos y las bacinillas de enfermos que le tiraban al pasar desde los balcones, horrorizado por la idea de ser descuartizado y digerido por los perros y los gallinazos entre los aullidos delirantes y los truenos de pirotecnia del carnaval de mi muerte...

...aunque en realidad los últimos oráculos que regían su destino eran los letreros anónimos escritos en las paredes de los excusados del personal de servicio, en los cuales descifraba las verdades recónditas que nadie se hubiera atrevido a revelarle...

...los hierros de la catedral anunciaban el duelo, todo se había acabado antes que él, nos habíamos extinguido hasta el último soplo en la espera sin esperanza de que algún día fuera verdad el rumor reiterado y siempre desmentido de que había por fin sucumbido a cualquiera de sus muchas enfermedades de rey, y sin embargo no lo creíamos ahora que era cierto, y no porque en realidad no lo creyéramos sino porque ya no queríamos que fuera cierto, habíamos terminado por no entender cómo seriamos sin él, qué sería de nuestras vidas después de él...

...era apenas el temblor de unos labios taciturnos, el adiós fugitivo de un guante de raso de la mano de nadie de un anciano sin destino que nunca supimos quién fue, ni cómo fue, ni si fue apenas un infundio de la imaginación, un tirano de burlas que nunca supo dónde estaba el revés y dónde estaba el derecho de esta vida que amábamos con una pasión insaciable que usted no se atrevió ni siquiera a imaginar por miedo de saber lo que nosotros sabíamos de sobra que era ardua y efímera pero que no había otra, general, porque nosotros sabíamos quiénes éramos mientras él se quedó sin saberlo para siempre con el dulce silbido de su potra de muerto viejo tronchado de raíz por el trancazo de la muerte, volando entre el rumor oscuro de las últimas hojas heladas de su otoño hacia la patria de tinieblas de la verdad del olvido, agarrado de miedo a los trapos de hilachas podridas del balandrán de la muerte y ajeno a los clamores de las muchedumbres frenéticas que se echaban a las calles cantando los himnos de júbilo de la noticia jubilosa de su muerte y ajeno para siempre jamás a las músicas de liberación y los cohetes de gozo y las campanas de gloria que anunciaron al mundo la buena nueva de que el tiempo incontable de la eternidad había por fin terminado.

(Fragmentos de El Otoño del Patriarca de Gabriel García Márquez)

Ante El Escorial

2007-08-18T14:49:00.001-04:00

En mi segunda vez en El Escorial he anotado algunas observaciones, digamos pintorescas, como que la tumba de los reyes está llena, o como decimos nosotros, ya La Habana no aguanta más, así que no se sabe que va a pasar ante el hecho biológico del actual monarca. Otro dato es que El Escorial fue construido en un poco más que una veintena de años, según la guía todo un record logrado principalmente a que las canteras de granito estaban muy cerca y en mi opinión también a la sobriedad del diseño, tan árido como España y el rey que lo mandó a construir. Es curioso también como la obra de arquitectura más importante y bella que incluso ha sido propuesta como maravilla moderna, la Alhambra de Granada fue construida por los árabes. Otra curiosidad es que en las inscripciones en números romanos más antiguas el número cuatro era representado como IIII y no como es usual hoy día IV. ¿No sabrían contar en Romano en aquella época?

Debido a esta sobriedad o aridez de la construcción quizás lo más interesante de comentar es algunas obras pictóricas, por ejemplo que en La Última Cena de Tiziano aparece un turco, que por cierto es el personaje mejor representado de la cena a la que evidentemente no estaba invitado. Al lado de La Última Cena aparece La Conversión de Magdalena del Tintoretto que para ser coherentes bien podríamos llamar "El Último Palo". Otra curiosidad es una foto de una pintura de autor anónimo titulada "Bajada de Jesús al Limbo" que me resultó un poco contradictoria con ciertas decisiones papales recientes.

Quizás lo más interesante del tema pictórico en El Escorial, está relacionado con la gran obra del Greco sobre el martirio de Mauricio. El gran pintor desarrolló una versión de la historia resaltando algunas otras escenas que la propia del martirio en incluyó algunos personajes contemporáneos vestidos de armas. Al rey no le gustó la versión y colocó la pintura en un lugar secundario mientras El Greco perdía definitivamente la oportunidad de granjearse el mecenazgo real. En definitiva que era demasiado artista para tan poco rey. Un rey tan insulso como una pintura de Paolo Veronés.

Diccionario del Díscolo

2007-08-18T03:36:00.000-04:00

General: 1º Comandante de perfil bajo. 2º Modelo chino de Comandante. 3º Comandante en versión gay. 4º Seudónimo de Comandante en Alcohólicos Anónimos. 5ª Comandante de cuatro estrellas o, más bien, Comandante sin estrella. 6º Comandante de repuesto. 7º Comandante light. 8º Comandante descafeinado. 9º Comandante en funciones cuando el Comandante está en disfunciones. 10º Hijo de la madre que parió al Comandante. 11º Bonsai de Caguairán. 12º Comandante a plazos.

Al moribundo blogger-commander

2007-08-15T14:23:00.000-04:00

Abuelito en Abuelita
ha devenido escritor
desde que el mortis rigor
le invade su maquinita.
Ya ni Ramonet lo cita,
Lula y Kirshner pasan de él.
Ya no lo llaman Fidel,
sino el modelo de Adidas.
Le han hecho más despedidas
que al morocho de Gardel.

Primero condenó a muerte
a millones de personas.
!Qué contenta la pelona
se puso con esta suerte!
“Ganas tenía de verte,
-le dijo al omnipresente-
pero ve teniendo en mente
que no tengo apuro alguno,
me los llevo de uno en uno,
yo no quiero contingente”

Corta y pega el abuelito
despotrica y persevera.
Viviendo en una nevera
lo tienen conservadito.
Lo mismo flauta que pito
reflexiona largo y corto
y me tiene más que absorto
con el cambio de su bola
pues el fruto de su trola
más que nacido es aborto.

Está en fase Terminal
su enérgica verborrea,
mezcla de verbo y diarrea
de desenlace fatal.
Y pretende el general,
que lleva un año esperando,
pa que el muerto siga andando:
“Que le pongan cuatro tuercas
el corazón de una puerca
y grasa de vez en cuando”

Lo van cercando rumores
de que ya ha guindado el piojo
y si no, que está en remojo
el final de sus humores.
Ya no hay toque de tambores,
ni azabaches, ni velitas
ni liturgias, ni conguitas
que impidan el fatal hecho:
“que vaya dejando el lecho
pa´ otro que lo necesita”

Apuntes para un poema que iba a salir muy triste

2007-08-06T17:04:00.000-04:00

Plaza Mayor coscurante,
en Agosto plena llama.
De gorriones y palomas
se me va llenando el alma,
del marrón de las paredes
y el blancor de las ventanas.
El olor de los orines
me llega desde la Habana.

(cuarenta y tres grados sombra
y un millón de grados sol
van derritiendo las horas
en la abulia del reloj,
debajo de aquellas cruces
de la gran casa de Dios)

Guiris de melena rubia
con sus shores y sandalias,
rumanas de ojos tristes,
ecuatorianas muy flacas,
el precio de la cerveza
a cuatro pavos la jarra
y las oscuras raices
de la pradera africana
crecen obtinadamente
en el Madrid de los Autrias.

Ya tengo un piso en Atocha,
no llega a una quinta planta,
entre Ecuador y Marruecos,
contiguo a una sevillana.

Tropiezo con cuatro suecos,
me maldice una gitana
que va diciendo la suerte,
pero mi suerte se acaba
y dicen, los que me han visto,
que tengo muy mala estampa.

"Pero la curva es de Dios"

2007-07-21T18:53:00.000-04:00

Miro tu curva divina,
del cielo obsequio fecundo,
que no hay belleza en el mundo
mayor que esa curva fina.
Hoy mi razón ya no atina.
Siento un deseo feroz.
Voy sucumbiendo con vos
ante esta verdad directa:
Del hombre es la línea recta
pero la curva es de Dios.

"Maldita sea la luna"

2007-07-21T18:43:00.000-04:00

Maldita sea la luna con sus fases.
Malditas las fronteras y los muros,
el dinero, los bancos, los seguros
los hipócritas velos y disfraces.

No hay distancia brutal que no rechace.
Envidio las gacelas y canguros,
los magos, los videntes, los conjuros
y el vuelo de las aves montaraces.

Adoro el sortilegio que nos ata,
odio la longitud que nos separa
y como nuestro encuentro se dilata

tu imagen idolatro de tal suerte
que todo lo sensual se me dispara
y nada me detiene, ni la muerte.

"Frenesí"

2007-07-21T18:36:00.000-04:00

Hoy me espera el frenesí,
nuestra suprema lujuria.
Un arrebato, una furia
un huracán veo en ti
y dije poco, mentí,
porque la fuerza que invoco
tiene de ti, pero poco
de tu auténtico linaje:
Tú eres un ave salvaje
que me está volviendo loco.

"Se me ha olvidado mentir"

2007-07-21T18:33:00.000-04:00

Se me ha olvidado mentir,
he renunciado a la gula,
en el cielo se especula
si tendremos porvenir;
pero más vale sufrir
una amnesia dolorosa
donde olvidemos la prosa
el tobogán, la miseria,
el colágeno y la arteria,
pero no regar la rosa.

"Filosófica"

2007-07-21T18:26:00.000-04:00

Tres palomas arrullan a mi puerta.
Sopla el viento estival feroz aullido.
Pasa un pobre can magro y tullido.
Está la calle gris, triste y desierta.

Se oculta el sol que ya no acierta
a regalar su luz de oro bruñido
y con la oscuridad se ha desvaído
el color y la vida se hace incierta.

Mientras rasgo con afilada punta,
en el papel, un soneto marchito,
no puedo hacer la colosal pregunta

que estremezca la fibra del lector:
¿Habrá amor sin decir: te necesito?
¿Existe la poesía sin dolor?

“Cabalgaré”

2007-07-21T18:20:00.000-04:00

Cabalgaré en tu cintura
como en potranca salvaje,
heredera del linaje
de la arábiga más pura.
Hundiré mi lanza dura
en tu caliente regazo,
te ceñiré con mi abrazo
y gemirás en mi oído
de placer y oiré el sonido
de tu orgullo hecho pedazos.

“Tatuaje”

2007-07-21T18:14:00.000-04:00

Me pides que te marque con tatuaje
de palabra mordaz, cruel y vacía,
con el morbo picante, la osadía,
el verbo celestial en vil ropaje,

una pira de amor en tu homenaje,
un oral desgarrón, una elegía,
vana retórica, manida y fría,
baratura moral en negro traje.

Si quieres una marca perdurable,
exploraré los trillos de tu piel,
mordisquearé tu seno inenarrable,

en tu espalda mi nao hará una estela
y en mi lengua tu sexo sabrá a miel,
pimienta, clavel, clavo y canela.

Cerrado por Reparación

2007-07-11T05:54:00.000-04:00

No, no se asuste el respetable e impaciente público, este blog no se va a cerrar nunca, así que los lectores, si es que los hay, tendrán que soportarme por los siglos de los siglos, como al Coma-andante.

Hablando del tema, el que sí estuvo cerrado casi dos semanas fue el Blogger-commander. Bueno como todos ustedes saben, toda tecnología lleva su proceso de mantenimiento periódico y al Cyborg-commander le tocaba un cambio de aceite, filtros, revisión de válvulas. No, la válvula del culo, no, porque esa se la clausuraron definitivamente, pero ahora tiene un montón de tuberías nuevas, que es necesario mantener en adecuado estado, porque la mierda del comandante es tan corrosiva como el petróleo crudo cubano que ha destruido las termoeléctricas de la isla.

Pero ya lo tenemos de regreso. De nuevo a la carga. (¿o a la caga?) Oigan, aquí entre nosostros, para mí que alguna tubería le ha quedado mal conectada, porque viene hablando más mierda que nunca, y un falleteo en el carburador, que es horrible, empezó hablando de las Brigradas Estudiantiles de Trabajo y terminó despotricando de los americanos, el dólar y de la guerra de Viet Nam. Todavía dudo de si ya se habrá enterado de que la guerra de Viet Nam hace 30 años que se acabó y que Nixon lleva muerto más de una década.

De lo que si podemos estar orgullosos los cubanos es de que, para envidia de Enrisco, Garrincha, Omar Santana y compañia, tenemos el blog más cómico de la red, el del Coma-andante. Si Cantinflas resucitara le copiaba el estilo. No hay manera de ser más incoherente.

De dictaduras, comunistas y calzoncillos.

2007-07-10T05:44:00.000-04:00

Se arrastraba el año 1994, uno de los más amargos de la historia de Cuba. Con la desaparición del campo socialista del oeste de Asia, el furibundo, y ahora moribundo, dictador cubano Fidel Castro Ruz, se había quedado colgado de la brocha, luego de que los rusos se fueran, de la gran isla caribeña, llevándose hasta la escalera. Debe haber sido a finales de año, porque recuerdo que ya había terminado el curso de Disidencia Avanzada 2, pero aún no me habían expulsado del Partido. ¿Cuál Partido? El único que hay. (Al menos legalmente) En esa época me ocurrieron dos hechos muy significativos de diferente y extraña naturaleza.

Resulta, que las empresas trataban de “estimular” a los trabajadores, con el objeto de retenerlos en el trabajo estatal o en la esfera de la producción y no se fugaran hacia otras actividades económicas más lucrativas, entre las que se encontraban el trabajo por cuenta propia y el turismo. Fue de esta forma y por este motivo que en la empresa me obsequiaron con unos calzoncillos de patas largas (más conocidos como matapasiones), cuya más connotada característica era que, en su etiqueta, mostraban un pequeño, pero perfectamente legible, rotulo que rezaba: Made in USA. Para mí fue extremadamente chocante que cuando atravesábamos la más dura de las crisis, luego del destetamiento soviético, y el país era asediado más estrechamente por el imperialismo yanqui, una empresa estatal me agasajara con aquellos calzoncillos de tan clara e inobjetable procedencia.

Yo, que ya no sabía que hacer para ponerle suelas a los zapatos (y mi abuela menos para arreglar las zurcidas entrepiernas de los calzones) agradecí aquel gesto empresarial, porque en caso de que se me rompieran los pantalones, al menos tenía un amparo para hacer invisibles mis partes más pudendas y también me quedaba el consuelo, de que en caso de tener alguna fortuita aventura amorosa, en la que se le notara el rostro poco serio a la pretendiente de mis intimidades, al menos podría, espetarle: “Si, matapasiones, pero americanos” reconfortando un poco mi maltratado ego, con lo que se haría cierto la famosa frase cartesiana: “Coíto, ego sum”

Lo otro que me ocurrió fue que estando en la Calle 42 de Miramar, enfrente de una conocida empresa de equipos informáticos, trabé conversación con un ciudadano español. Yo no sé exactamente como empezó, pero si que fue él quién se lanzó de lleno a contarme las razones por las cuales estaba en Cuba. Resulta que el “gallego” era del Partido Comunista Español y no tanto por su militancia como porque debía tener un corazón de oro, con cierta frecuencia, recolectaba medicinas y las llevaba a Cuba, aprovechando algunas amistades que tenía entre los pilotos de Iberia, que las trasportaban como parte del equipaje de la tripulación. El objeto de tan raro proceder era no pagar el peso de equipaje en la línea aérea, ya que esta labor humanitaria, este señor ya entrado en la tercera edad, la realizaba a costas de su propio peculio. (En realidad creo recordar que el vejete aprovechaba la ocasión para follar un poco con alguna de nuestras poco valoradas jineteras, pero lo Cortés no quita lo Moctezuma)

La conversación se desarrollaba con mucha cautela de mi parte, pues la cautela en el conversar es casi congénita en los cubanos desde hace 48 años, ante el peligro de que le pase a uno lo que el escrupuloso lechero, quien no fue a la cárcel por añadirle agua a la leche, sino por tener los labios algo más carnosos que lo estrictamente necesario para mantener la boca cerrada; pero aquel señor, no sé como ni cuando, me dijo que lo que había en Cuba era una dictadura. “Una dictadura de izquierda, pero una dictadura.” me aclaró. Para mi no era nueva la noticia, pues ya había llegado a esa conclusión hacía algún tiempo, aunque no me atreviera a decirlo en voz alta ni en el baño de mi casa, pero que viniera de un comunista (yo también lo era y lo sigo siendo aunque no pertenezca a ningún partido) que además estuviera ejerciendo por su cuenta y riesgo una labor humanitaria con el pueblo de Cuba, me llamó la atención.

Aunque siempre lo he guardado en mi memoria como un recuerdo especial, no valoré aquel encuentro en su justa medida hasta hoy en que la distancia, las circunstancias y ciertos debates en la blogosfera cubana me lo han traído a colación. Me reconforta haber tenido aquella conversación, que me confirmó dos cosas importantes para mí, que el gobierno de Castro el Magno es una dictadura y que se podía ser comunista e incluso ser solidario con la población de la isla y reconocer la existencia de la dictadura y la necesidad de un cambio. En este tiempo transcurrido también he podido corroborar que los americanos podrán ser unos hijos de puta, pero, ¡coño, que calzoncillos más estupendos hacen!.

La Blanca Nieves se pone a Régimen con la Dieta del Doctor Castro

2007-07-06T04:33:00.001-04:00

La Blanca Nieves ha concluido con éxito un experimento diseñado por ella misma para tratar de sobrevivir en Cuba con los alimentos que vende el gobierno de forma racionada y con los que se pudiera comprar con un salario promedio. Aparentemente y vista la cosa simplificadamente la Blanca Nieves ha vivido como una cubana durante un mes, al menos a lo que a alimentación se refiere y no sólo ha sacado sus propias conclusiones, sino que además las ha publicado en el periódico de mayor circulación de Cuba, el Miami Herald. Me propongo esbozar aquí algunas consideraciones sobre el experimento de la Blanca Nieve y la falsedad de sus conclusiones.

¿Por qué el experimento es falaz? Por muchas razones, la más importante porque es voluntario. La Blanca Nieves lo hace por probar, por hacerse una idea, como se va al camping o a ver de cerca las nieves del Kilimanjaro, no tiene la obligación como la tienen los cubanos de hacer ese ejercicio durante toda su puñetera vida y si algo le saliera mal, la Blanca Nieves tendría siempre la opción de dejar el experimento, opción que no es valida para una cubana promedio, por lo que sicológicamente no sufrió el mismo stress que sufre esa cubana que sabe que lo de ella no es un mes ni es un experimento. A partir de este importante defecto que la invalida para sacar conclusiones valederas, se pudieran anotar otras deficiencias de carácter menor a la prueba de la Blanca Nieves.

Una parte importante de las deficiencias del experimento de la Blanca Nieves y su Dieta del Doctor Castro, están relacionadas con los ingresos que se ha estipulado para sobrevivir el mes. Porque resulta que la Blanca Nieves no ha hecho nada más que comprar alimentos con los 16.60 dólares o su equivalente en pesos cubanos, condición que no puede cumplir una cubana promedio. Con esos alrededor de 300 pesos de sueldo promedio, una cubana tiene que comprar, ropa, zapatos, jabón, desodorante, productos de limpieza para la casa, etc además de pagar, el agua, la electricidad, la renta de la casa, arreglar el techo cuando viene un ciclón, comprar las medicinas cuando se enferma y otros gastos normales. Así mismo con esos 300 pesos, tiene que afrontar el pago del transporte público para desplazarse a su centro de trabajo, así como, aunque sea raras veces, ir al cine, o pasear por el malecón.

A esto se le añade que una cubana promedio, tiene un hijo y muchas veces un anciano mayor que depende en parte de sus ingresos, por lo que como promedio los ingresos percápita son bastante inferiores a los 300 pesos de la Blanca Nieves. No nos extenderemos en exponer los gastos del hijo y la madre porque son obvios, alimentación, ropa, calzado, etc; pero si hay que anotar que nuestra cubana promedio a la que bautizaremos como la Negra Caridad no vive en la capital del país y por tanto recibe menos alimentos por el racionamiento que los que recibe la hipotética Blanca Nieves que vive en La Habana, de esta manera sus 300 pesos se ven aún más presionados para cumplir con la misión de la Negra Caridad que es no morir de hambre.

Otro pequeño defecto del experimento de la Blanca Nieve es el de haber rebajado 9 libras de peso en el lapso de 30 días. Evidente a ese ritmo veríamos la desaparición de la Nieve de la Habana primero que la del Kilimanjaro, pero se suponía que el problema era sobrevivir, es decir mantenerse en el mismo estado físico durante el experimento cosa que no se ha logrado, sin embargo la conclusión que ella saca es que la Negra Caridad, no sólo sobrevive sino que se mantiene gordita. Hay que tener en cuenta también que la Negra Caridad, tiene más consumo energético que la Blanca Nieves, pues no tiene quien le haga los deberes domésticos y como no tiene automóvil tiene que hacer una buena parte de sus desplazamientos caminando o en bicicleta.

En fin la Blanca Nieves no ha cumplido con rigurosidad el experimento de ponerse, aunque sea por un mes, en el pellejo de la Negra Caridad que lleva 45 años con el Régimen del Doctor Castro.

"La noche"

2007-06-28T09:18:00.001-04:00

Luego de un sol asesino
vistió la noche de urraca
y en la brisa palidecen
los rubores de la playa.

El cielo, azul en la tarde,
ya es una torta bellaca,
como un gran pudín de negro.
Estrellas: trémulas pasas.

Un vocerío de grillos
inunda oscuras distancias,
mientras el miedo retumba
en el cantar de las ranas.

De los perros, el aullido,
se encabrita en las montañas
y el olor de los jazmines
los semblantes apuñala.

Cuando la noche es así
y la luna está de gala
el frío de mis recuerdos
hasta los huesos me cala.

“El Sueño”

2007-06-28T09:15:00.000-04:00

Ayer tuve un extraño sueño,
un sueño fantasioso y delirante;
en él, me convertía en seño,
en seño, de señora, fulminante.

Del entrecejo, rodando, cual serpiente,
caí en lo profundo de una boca,
mientras reía, un solitario diente,
de la rubia melena de una roca.

Luego transmutado en cuervo,
que mira en su reloj pasar las horas,
he volado persiguiendo un ciervo
con una cornamenta abrumadora.

El cuervo, convertido en barca,
navegó cual fantasma entre las brumas
y en el medio de una ardiente charca,
se entretuvo cosechando las espumas.

La barca, pronto fue una ardilla
golosa, que se hartaba de cometas
y mi alma se trocó en arcilla
cuando el sol me despertaba hecho poeta.

“Sabineando”

2007-06-28T09:08:00.000-04:00

"Es mentira que sea un caballero cuando nadie me ve"
______________________________________Joaquín Sabina

Hoy he despertado con el sol en la cara
y un regusto de cerveza pernoctando en mi boca
y yo, que ya de joven me salían escaras
con más de cuatro horas en esta cama loca.

Me levanto y del vaso que dejé en la ventana
me refresco el gaznate ardiente como infierno.
Veo con angustia que te han salido canas
en esa foto tuya que tomé aquel invierno.

Sin poder afeitarme me calzo y me visto
y salgo a la calle para dar mi espectáculo
Me gritan los espejos: “Te pareces un cristo
vendiendo indulgencias en el tabernáculo.”

Me detengo un momento a leer el diario
en la vidriera rota de ese pobre estanquillo.
Anuncian que ha bajado el interés nobiliario
mientras las puntocom se llenan los bolsillos.

Como bola por tronera entro a la oficina
el jefe está molesto y me grita: “tarado”
Mientras la secretaria limpia las cortinas
pienso que hay rebajas en el supermercado.

Observando sus piernas, esas dos esculturas
hablo maravillas, negociando una cita,
de su cara, su pelo, su nariz, su cintura,
de su anciano padre y sus tres hermanitas.

Con su más agrio rostro me da calabazas
y hasta de propina algunos improperios:
“Forníquese a su madre en su propia casa
o vaya a hacerse pajas a los cementerios”

En un mar de papeles navego furioso.
remando y remando sin llegar a la orilla.
Atiendo dos clientes y un millar de curiosos.
El culo me duele y no dan más las rodillas.

Luego, como a las cinco, salgo a caminar
y mientras, en mi casa, me espera Soledad,
planeando como un buitre aterrizo en un bar.
No hay mejor inventora que la necesidad.

Como al cuarto tequila, estoy algo mareado,
resbalo en la silla y le doy con el codo
al que bebe cervezas en la silla de al lado
y le pido disculpas pero el que: “ni modo”

Me traba por el pecho como a una falleba,
me sopla un gaznatón que me tiende en el piso.
Veo un millón de estrellas, las tetas de Eva
y los huevos de Adán allá en el Paraíso.

El barman defendiendo a su cliente habitual
me levanta y me lleva a su cuarto de curas
y luego me traslada de urgencia al hospital
pues se ha agotado en casa el hilo de sutura.

Como a los cuatro siglos dicen que estoy mejor.
es decir estoy vivo, aunque no bueno y sano,
que no hallan remedio para este mal de amor:
-“ni con la cirugía”- me dice el cirujano.

Volveré a mi rutina, la añoranza, los bares,
de que ya no me importas haré un simulacro
y mientras en las noches recorra tus altares
me dirán mis recuerdos: “la vida es un atraco.”

“Crimen Pasional”

2007-06-28T08:58:00.000-04:00

Hoy he matado a la melancolía
esa adorable traidora
que me endilgaba, entre mil tonterías,
su aria de ametralladora.

Hoy que sufro más que un niuyorkino
sin sus pastillas
aprenden a nadar mis penas, en el vino,
y mis pesadillas.

El arma homicida, que encontró la policía,
fue el filo de la aurora
y si fuera atenuante, no me lo atenuaría
tu risa reidora.

Hoy que la vida me importa un pepino
si lo encuentro en el agro
me he convertido en un vil asesino
esperando un milagro.

Pero el cadáver ay! se revuelca y porfía
al compás de las olas:
que no se pueden matar las utopías
a tiros de pistola.

Los Sin Cabeza

2007-06-21T07:32:00.000-04:00

“Necesario es conocer nuestra realidad para entender nuestra fantasía.”

Lúcido Apnea Sanaco (el Estoico)

Los sin cabeza^¹

Prolegómeno^²

Se puede decir que fue por accidente que me inicié en el negocio de las hamburguesas. Todo comenzó al oscurecer, en una de esas tardes en que la razón va más allá de sus posibilidades reales y se pierde en elucubraciones metafísicas acerca del existencialismo de un rollo de papel sanitario, condenado a girar sobre su eje, en un devenir finito aunque no intrascendente, conduciéndonos mediante el útil despliegue de su tenue cascada de papel, a la ineludible certeza de la vida de ultratumba, la metempsicosis, el juicio final y la renovación del universo después de su destrucción.

Luego de mucho cavilar me había resignado a aceptar que no resolvería nunca el enigma del disco brillante. ¿Para que demonios fabricaron los antiguos aquel plano y circular pedazo de plástico pulimentado por ambas caras? Lo más intrigante era la capa reflectora, embebida dentro de la lámina flexible. Al principio pensé que sería un espejo, pero deseché la idea al observar el pequeño orificio central, porque ¿para qué alguien fabricaría un espejo en el que no se le reflejara la punta de la nariz? Estaba moliendo un kilo de picadillo, ya agotadas todas mis facultades intelectuales, cuando escuché un extraño ruido proveniente del laboratorio. Temeroso de que Johnny hubiera tenido un accidente, con alguno de los insólitos aparatos procedentes de las excavaciones, me apresuré a llegar al lugar, no sin antes apagar el horno pues el pan estaba casi a punto.

-Johnny, Johnny, ¿Donde estás hijo? ¿Qué ha pasado?- exclamé, todavía en la cocina, para ensayar, no fuera yo a hacer un mal papel delante del muchacho.

Cuando llegué al Laboratorio Johnny no se veía por todo aquello, sin embargo el absurdo ruido persistía, aunque no adivinaba exactamente su origen. Busqué por todas partes, incluso me quité los calcetines y pensé que debía lavarlos la próxima semana. Arrastrándome por una pequeña puerta me adentré en una habitación inmensa, en la que una niña, sentada sobre una moneda antigua de diez centavos, lloraba, en tanto comía pedacitos de pan sosteniéndolos alternadamente con ambas manos.

-Alicia – le pregunté – ¿Sabes de donde surge ese ruido?

- No Mister MacDonald - me contestó- ¿Y usted por casualidad no ha visto un conejo blanco?

-Al menos hoy no - le repliqué- en realidad fue la semana pasada cuando vi sobre la empalizada un gato de Cheshire, al que le advertí una sonrisa algo sarcástica, cuando me explicaba cuan poco importa el camino a tomar para salir de aquí.

-Pero es que ya no me interesan los gatos- me dijo sin dejar de llorar y comer pan.

-¿Compartirías un poco?- le supliqué - Es que tengo debilidad por la harina horneada- le expliqué cuando ya las lágrimas comenzaban a penetrar por los agujeros de los zapatos.

Me dio un trozo y probé un bocado, pero no era el ideal que estaba buscando, pues contenía poco salvado. Luego de saborearlo, la puerta creció y ya no tuve necesidad de arrastrarme para regresar al laboratorio, donde algo había cambiado -además de la puerta quiero decir-. Después de mucho explorar me sorprendió que la luz del sol que penetraba por la ventana se hubiera tornado rojiza como en cierta novela de Chesterton, alargándose extrañamente hasta iluminar un rincón, en el que saltó a la vista un antiguo artefacto aún sin clasificar. -¿Que misteriosa causa ha provocado que el aparato comience a funcionar? -me pregunté, pensando en Johnny, ese muchacho travieso que me tiene al borde de la demencia… pero no me supe la respuesta. Alguien había juntado varias piezas cúbicas con ranuras y las había enlazado mediante cables, enchufando el cuerpo principal a la corriente eléctrica, produciendo en los laterales el estrambótico sonido. Escuchando más atentamente me pareció reconocer las notas de algún exótico instrumento de viento, no conocido por mí hasta el momento, que no ejecutaba aparentemente ninguna música, no obstante había algo rítmico en su fraseo, que se yo, como si fuera algún misterioso código, pero bueno, yo no tenía tiempo para resolver siquiera un crucigrama bohemio, debía terminar el picadillo, preparar las hamburguesas, sacar el pan del horno, resolver el problema del disco brillante y Johnny que no aparece. Regresé a mis labores en la cocina y entonces noté que faltaba el disco. Este muchacho ¿Dónde rayos estará me…

-Hola Pa - entró Johnny de improviso como siempre.

-Johnny ¿Dónde te metiste muchacho que estas tan sucio, lleno de polvo, telarañas y no sé que son esas manchas prietas que tienes en todo el cuerpo?

-Es grasa Pa.

-Grasa… grasa ¿de donde rayos grasa?

-De la excavadora Pa.

-¿Y qué hacías tú en la excavadora?

-Me aburrí de escuchar el disco Pa y fui a arreglar la excavadora.

-¿Qué disco?

-El que brilla Pa. Descubrí que insertándolo en una ranura de ese aparato y apretando un botón se oye esa voz.

-Yo no escucho ninguna voz, sólo un ruido que sale del aparato.

-No Pa es una voz o como una voz y está diciendo algo Pa.

Después supe que lo que se escuchaba era algo extraordinario, si bien yo no lo pude identificar en el primer momento pero, mírelo usted mismo, así salió publicado por primera vez, hará como veinte años.

Desde los hallazgos arqueológicos iniciales, ya se podía sospechar, que estábamos ante un testimonio trascendental, sobre lo que podría llamarse el periodo gris de la cuarta era de las civilizaciones… pero no lo sospechamos. El descubrimiento ha estado preñado de dificultades, que no sólo le atañen a la especial naturaleza del polimérico soporte, sino también, como se vio más adelante, al desconocimiento absoluto de la “lengua” en que este fue “redactado” y bien se sabe que crías traen estas preñeces; pero gracias a una casualidad, como otras de la historia de los descubrimientos científicos, como aquella del célebre doctor Fleming y el descubrimiento de las propiedades medicinales de la Marihuana, o esa otra de la famosa Piedra para Rosita^³ por la cual por fin los egipcios aprendieron a hablar en francés, se hizo posible la feliz traducción, luego no hubo más que aplicar la técnica de decodificación sónica^⁴, para obtener un resultado bastante satisfactorio, aunque nunca se puede estar demasiado seguro de estas técnicas.

El breve relato fue atribuido a Anónimo^⁵ y no posee, como otros del mismo autor, notoriedad literaria, aunque no se le puede quitar el mérito de darnos a conocer un raro caso de la historia de la humanidad, en el que un pueblo planeó e intentó construir un tipo de organización estatal utópica^⁶. Por esta razón y más que todo por su notoria inverosimilitud, no dejará de interesar al lector, siempre ávido de conocer detalles de aquellos tiempos heroicos. (Cualquier parecido con la realidad es pura reincidencia)

Creemos importante destacar, que aunque el relato se puede y debe leerse sin tener que repasar las fastidiosas notas al pie, lo cual le confiere un sentido más anecdótico, es necesario advertir, que para los interesados en conocer, con un poco más de profundidad, aquellas extrañas circunstancias, les serían útiles esas brevísimas anotaciones al margen o por lo menos eso nos parece a nosotros. La historia de Anónimo es como sigue.

III

Cuentan que, en cierto apartado territorio^⁷, existió el pueblo de los sin cabeza. En sus orígenes, este era un pueblo de hombres normales^⁸, con su cabeza bien puesta sobre los hombros, análogamente a sus contemporáneos de otras naciones, pero, en el transcurso de unas pocas generaciones, se produjeron “hechos transcendentales” en su historia, que los condujeron a tomar la decisión de prescindir de lo que era, para ellos, un apéndice de escasa utilidad.

Anteriormente a estos “hechos transcendentales”, que se mencionan arriba^⁹ e incluso durante un prolongado tiempo después, los hombres y mujeres de este pueblo habían usado su cabeza convencionalmente, es decir, respiraban, hablaban, escuchaban y observaban lo que acontecía a su alrededor: el vuelo de las aves, las luces de los autobuses, los anuncios lumínicos; disfrutaban de la fragancia de las flores, del sabor de los alimentos y las puestas de sol^¹⁰. Habían desarrollado la literatura en sus manifestaciones clásicas y en las que no lo eran tanto^¹¹, así como otras artes, dentro de las cuales se destacaban la música y la danza^¹², cuya influencia lograron irradiar hasta muy distantes comarcas. Fue un pueblo de grandes escritores, músicos, comediantes, filósofos y pensadores.^¹³

Aquellos “transcendentales acontecimientos” trajeron grandes cambios para la vida de esta nación^¹⁴; así, fueron reprimidas antiguas religiones y sustituidas en gran medida por una nueva, cuyos dioses fueron héroes participantes de estos “memorables eventos”. Algunos fueron santificados en el momento de su muerte, como en religiones más primitivas, mientras otros adquirieron su carácter divino aún en vida, procedimiento ya antes observado en antiguas mitologías como la griega y la cristiana. También tenía en común con la cultura griega, una desmedida exageración y glorificación de estos “hechos transcendentales”, de la misma manera en que Homero exageraba en La Iliada el valor y las virtudes de los Aqueos durante la guerra de Troya.^¹⁵ Esta tendencia Homérica, o si se quiere Evangélica, fue complementada con la censura de todo lo que pudiera contravenir la religión oficial.

Este absolutismo^¹⁶ teocrático se manifestó en la represión, encarcelamiento, prohibición, censura^¹⁷ y condena de aquellos autores estigmatizados con el anatema de …^¹⁸, a los que se le dejaba tres opciones: sumarse a la corriente panegirista, una total renunciación a su arte o el abandono de la comarca^¹⁹. Bajo estas condiciones el panorama de esta cultura llegó a ser verdaderamente sombrío, llevado de la mano por el empobrecimiento material, que fue, en última instancia, la causa de la miseria cultural y de la evolución peculiar de los sin cabeza.^²⁰

Gradualmente muchas cosas comenzaron a escasear; los alimentos eran cada vez peores y de sabor más desagradable; las carnes se prohibieron, por considerarse dañinas para la salud y fueron sustituidas por un raro alimento, del que se conocía su origen vegetal… aunque no exactamente cual; los lumínicos comenzaron a desaparecer y los que quedaban estaban apagados o eran tan vulgares, que no merecía la pena dedicarles siquiera una mirada; las luces de los autobuses… bueno, ni siquiera existían ya los autobuses; el valioso patrimonio arquitectónico se fue deteriorando aceleradamente y las nuevas construcciones del período eran en general de un pésimo gusto estético; las plantas dejaron de tener flores, de puro mustias y resecas que se encontraban, por la falta de cuidados apropiados; las aves sufrían raras enfermedades y morían de hambre o de tristeza por la falta de las flores^²¹; los campos, otrora frondosos y fragantes, comenzaron a comportarse estériles y sombríos, debido al abandono y la desidia y se poblaron de extrañas plantas espinosas, que cubrían hasta los más apartados rincones.

Durante los “gloriosos sucesos”, se dictaron^²² medidas para limitar el pensamiento, debido a que la libertad de pensar era peligrosa para los logros, que se habían alcanzado como consecuencia^²³. Al principio sólo se limitaron aquellos pensamientos que estaban radicalmente en contra de la ideología dominante, por lo que los hombres comenzaron a emplear sutilezas para expresar sus disconformidades con la situación reinante. Como era difícil determinar, entre tantas sutilezas, cuales eran verdaderamente en contra del gobierno, debido también un poco a la torpeza de los censores^²⁴, fue necesario tomar medidas cada vez más restrictivas.^²⁵ Se comenzó por limitar las palabras con que los hombres podían expresarse, de esa forma se prohibieron las palabras: enfrentar, criticar, opinar, resistir, discutir y contra, así como todas sus raíces y derivadas, siendo menester suprimir la palabra “contraindicaciones” de las etiquetas de los frascos de medicina.

Por esa época comenzó la guerra de los sinónimos, ya que los antónimos^²⁶, por razones obvias, habían quedado abolidos con anterioridad. Cuando se comenzaba a emplear un sinónimo de algunas de las palabras que se encontraban en la lista negra, el vocablo también era incluido en el índice impronunciable, así sucesivamente, hasta que sólo quedó la palabra “si” (la palabra “no” había estado en la lista inicial) y el “positivismo” pasó a ser la corriente dominante, todas las cuestiones tuvieron una respuesta afirmativa y todas las preguntas adquirieron un tono condicional: ¿Si…?

No obstante, esto no desanimó a la población que se había ido adaptando a esta situación, por lo que el lenguaje se convirtió en monosilábico tonal. Se podía utilizar la palabra “si” de diferentes maneras para expresar las muy disímiles sensaciones y pensamientos, en dependencia de la longitud e intensidad de la “i”, el sonido más o menos sibilante de la “s” o la frecuencia, más o menos lenta, con que se podía pronunciar la única palabra que existía. Finalmente después de muchos debates en el parlamento, donde una parte, del único partido, opinaba que “si” y la otra opinaba que “si”, se adoptó la ley que prohibía el uso de cualquier palabra^²⁷. A partir de este momento se quemaron todos los libros por inservibles y el pensamiento comenzó a perecer al ser cortadas sus raíces nutrientes y de esta misma forma comenzó a declinar la gestualidad y todos los otros lenguajes no hablados que existían, sumiéndose la sociedad en un, cada vez más profundo, mutismo.

Despojada la cabeza de sus principales funciones, comenzó a atrofiarse por falta de uso. El cerebro se fue reduciendo a las más mínimas y primitivas funciones de control corporal, alcanzando un tamaño similar al de una mosca, hasta esfumarse definitivamente, trasladándose sus funciones a la medula espinal y quedando la cavidad craneana llena de un líquido viscoso. Los oídos se cerraron de forma paulatina y las orejas se transformaron en un colgajo a ambos lados del rostro. Los ojos, por comodidad, dejaron de abrirse a un mundo donde no había mucho que mirar. La lengua, sustraída de sus antiguas funciones, comenzó a quedar holgada dentro de la boca, restando cualquier impedimento al paso de los pocos alimentos que aún se conseguían y que abordaban directamente al esófago, dada la carencia de las piezas dentales, que habían sido removidas por no haber ya de que reír^²⁸. Llegado este momento se determinó que, siendo la cabeza un órgano inservible, debía ser suprimida y así se realizó.

Comenzó un plan nacional para extirpar las cabezas. Apareció entonces una vieja figura casi olvidada desde los “hechos transcendentales”: “El Decapitador”^²⁹. En cada municipio había un decapitador y se establecieron procedimientos quirúrgicos, para que todos los ciudadanos, sin excepción, fueran desprovistos del apéndice innecesario sin menoscabo para la vida. Algunos que ofrecían instintivamente alguna resistencia eran igualmente decapitados, para lo cual se aplicaba un procedimiento especial. Al final fueron decapitados los decapitadores para eliminar cualquier privilegio^³⁰.

La falta de la cabeza representaba cierto impedimento, pero como a todo se acostumbra uno, las personas se fueron acostumbrando a vivir sin ella. Esto tuvo muchas ventajas, pues ya no eran necesarios cuidados especiales para el cabello y consecuentemente se hicieron superfluos todo tipo de afeites y adornos como peines, hebillas, peinetas y otros objetos molestos y esto redundó en un gran ahorro para la economía de la nación, que por esa época estaba totalmente depauperada^³¹.

Con el tiempo, por un lógico proceso de adaptación, los niños comenzaron a nacer sin cabeza. La cabeza de los niños había sido un problema fastidioso en los primeros momentos, ya que era necesario degollar a los recién nacidos, pero enseguida se encontró una solución temporal en la industria alimenticia, paliando en algo el gran problema alimentario. Se inauguró un nuevo indicador de salud: niños sin cabeza por cada mil nacidos vivos. Este indicador se fue reduciendo gradualmente hasta llegar a cero, acontecimiento celebrado como un gran éxito de la nación, un gran ejemplo ante el resto de los pueblos del mundo.

El estómago comenzó a jugar el papel fundamental de las funciones corporales, esto a la postre se convirtió en una pesadilla, debido a que no se pudo suprimir, totalmente, la ingestión de alimentos.

Durante un tiempo la sociedad quedó un poco desorientada; pero, paulatinamente, descubrieron que podían establecer cierta relación mediante el tacto, por lo que la piel comenzó a desarrollarse como única parte sensorial del organismo, alcanzando a detectar las más mínimas vibraciones en el aire. Fue por entonces que la casualidad o la causalidad pusieron un granito de arena en esta historia, dándole un aspecto algo playero.

Estando un grupo de los hombres de este extraño pueblo, en una asamblea sobre el estado de cuentas de la nación, uno de los delegados dejó escapar un pedo. Anteriormente a este momento, ese noble acto no habría representado ninguna dificultad, impedidos de escuchar y de oler como estaban, esta acción hubiera pasado inadvertida pero, esta era una asamblea de notables, de hombres dotados de una extraordinaria sensibilidad y todos pudieron sentir esta sutil vibración en la piel, como una señal de una intensidad específica. Las respuestas no se hicieron esperar, a veces tímidamente, otras de forma rotunda, cada cual comenzó a expeler gases por el recto, que si alguien hubiera tenido la capacidad de oír, le hubiese parecido aquello un concierto de fagotes. Enseguida se corrió la noticia del nuevo método de comunicación, ya que, con un poco de entrenamiento, los hombres aprendieron a modular finamente las vibraciones que salían de sus esfínteres anales y perfeccionaron la capacidad “auditiva” de la piel.

En los primeros tiempos, estos sonidos no tenían demasiado significado, solamente indicaban una presencia o quizás un estado de ánimo; también existieron accidentes ocasionales, en los que a algún inexperto se le escapaba algún que otro chispetazo, pero con la práctica vinieron las habilidades y se ampliaron las posibilidades. Hubo quienes eran capaces de modular frases completas y de transmitir conceptos sobre las cosas y sobre la vida. De entre los más dotados surgieron “oradores” y hasta poetas que eran capaces de expresar las más hermosas imágenes. La música eclosionó, como nunca antes se había visto, originándose incontables melodías y ritmos, como el ahora desaparecido ritmo Fotuto y esto conllevó el renacer de la danza^³².

Para esa época, el estómago había evolucionado, de tal forma, que era capaz de controlar al resto del organismo, mediante conexiones seudo-sinápticas^³³ establecidas con la médula espinal. Con el perfeccionamiento de la técnica llegó el momento en que empezaron a circular nuevamente las ideas, se inauguraron diccionarios sonoros y floreció el arte de interpretación de los pedos y se pudo establecer casi científicamente cuando un pedo era involuntario y cuando tenía un significado preciso e inequívoco. Todo esto condujo al análisis del status quo. Primero veladamente, luego sin tapujos, empezaron los cuestionamientos, se extendieron los rumores y se alteraron los ánimos^³⁴, lo cual preocupó extraordinariamente al gobierno, que vio peligrar, nuevamente, las conquistas por tantos años conservadas. Pero ya el proceso era irreversible y cierto día, que la humanidad aún recuerda, los hombres de aquella nación, reunidos en asamblea general del pueblo, con un contundente y atronador pedo, derrocaron el sistema^³⁵.

Epígonos

Como recompensa por este gran descubrimiento Johnny sólo recibió un diploma de la dirección de la escuela, pero por arreglar la excavadora le otorgaron el importante premio Novoa y ese dinerito, que aunque no era mucho, me permitió montar la hamburguesería y dejar el instituto donde… casi no trabajaba.

¿Pregunta usted por Johnny? Hace varios días que no viene por aquí. Desde que se casó con Alicia se ha ido a vivir a través del espejo, él hubiera querido seguir viviendo conmigo, pero yo no he podido traspasar esa barrera que transforma esta realidad en una bien distinta y ella no ha resistido vivir aquí por mucho tiempo, sobre todo porque la situación está cada día peor. Yo me voy defendiendo con este negocio de las hamburguesas, pero ahora se hace más difícil conseguir los ingredientes. De Pascuas a San Juan, Alicia me trae, desde el otro lado del espejo, un conejo blanco o algún gato reidor y algo de ese pan mágico, que no sé de donde lo saca, pero la clientela es cada vez más escasa, pues ya la gente no puede pagar el precio de las hamburguesas.

Me aburro un poco con esta soledad, todavía recuerdo casi a diario aquel antiguo y querido papel sanitario aunque debo confesar que más por su carácter utilitario que por sus propiedades metafísicas y a veces escucho aquel viejo aparato del disco o hablo con Alicia cuando viene de visita, pero mi conversación le aburre, una vez la escuche decir: …“¿Cómo puede una hablar con una persona que se empeña en decir siempre la misma cosa? - En esa ocasión el gatito sólo ronroneó y era imposible saber si estaba diciendo que «sí» o que «no».”…

Un momento… deja ver que es ese ruido. ¡Ah! casualmente por ahí viene Johnny.

Hola Pa.
Johnny mijo ¿qué pasa allá afuera?
No salgas Pa, es desagradable estar afuera.
Pero Johnny dime que sucede ¿Qué es ese estruendo que se escucha, como de fuelles con piteras?
Protestas Pa
¿Protestas? ¿Cómo protestas? ¿Qué tipo de protestas?
La gente ha salido a las calles para protestar Pa.
Iré a ver que baraúnda es esa.
No te lo aconsejo Pa
¿Por qué Johnny?
Porque apesta Pa

1 Título original “Breve Historia Comentada y Casi Razonada de la Tribu de Los Sin Cabeza”.

2 Segunda acepción.

3 Existió una gran confusión con el nombre de la dichosa piedra que como hoy se sabe lleva el nombre de una concubina de Napoleón, a la cual estaba destinada como regalo, pero resulta que, no se sabe bien, si a causa de la imposibilidad de los árabes, que la transportaban, de pronunciar correctamente el nombre o porque los tenedores de libros ingleses, al asentarla en el inventario del ejército, tratando de imitar la pronunciación en ese idioma sustituyeron la “i” por una “e” y se duplicó la “t”, por esa inveterada costumbre inglesa de doblar las consonantes aunque no hagan falta, fue que la Piedra de Rosita se convirtió en la Rosetta’s Stone o simplemente Piedra de Rosetta.

4 Método de Peyo Lafrocán, algoritmo Mozambique, subrutina María Caracoles.

5 Prolífico autor de la antigüedad, de vida extraordinaria y larga, a cuya pluma se deben notables obras. En opinión de otros autores Anónimo fue una dinastía de escritores, que transmitían su oficio de padres a hijos, tal como la de los Antoninos de la Roma imperial.

6 Ver en esta misma colección Utopía por Tomás Moro, El Falansterio por Charles Fourier y Del Socialismo Utópico al Socialismo Científico por Friedrich Engels.

7 Acefalia: Comprende una comarca situada entre el Polo Norte y el Polo Sur y al este del meridiano 483, ni muy cerca, ni demasiado lejos del Pelospornelson, pero no confundir con Tesalia, la Galia, Farsalia o Alitalia.

8 Se refiere al conjunto de los hombres, porque cada individuo es intrínsecamente anormal.

9 En este caso es el anverso de la página porque por el reverso hay un tratado de educación sexual, práctica esta en la que los términos arriba y abajo adquieren otra connotación.

10 Habían logrado descubrir la importancia de las puestas de sol para la existencia de los amaneceres y los habitantes de ese pueblo, cuando se ponía el sol miraban hacía el norte con la certeza de que a la mañana siguiente el sol saldría de ese lado.

11 Una versión criolla del Kamasutra con muchas adiciones y mejoras se hizo muy popular.

12 Las mujeres habían desarrollado un peculiar movimiento de caderas extraordinariamente sensual, consagrado a su santo patrón San Dunga.

13 Tampoco le faltaron, delincuentes, prostitutas, proxenetas, vagos, borrachos y dictadores.

14 Arcaica división de los hombres que generalmente compartían algún territorio común, una misma lengua, cultura. etc.

15 Como se sabe los vencedores han sido los redactores de la historia, lo que hace que su estudio sea una tarea verdaderamente ardua, hasta cuando se trata de establecer los hechos más insignificantes. Homero (Embuste) fue elevado al olimpo por Zeus (Júpiter) sustituyendo a Hermes (Mercurio) como patrono de los embaucadores, acción realizada por Zeus por evidentes intereses electorales, cuando la Monarquía olímpica se convirtió en República. Ante el poco éxito de venta de La Iliada Homero se dedicó al género de aventuras y produjo La Odisea o La Ulisiada, (no confundir con Los Lusiada obra en la que Homero se inspiró) con la cual obtuvo un gran éxito de público, pero no de crítica, también hay quienes erróneamente le atribuyen esta obra a un tal James Joyce más conocido como Jotajota. Una tercera corriente de investigadores subscriben la tesis de que Homero y Anónimo son la misma persona o como se le ha llamado: La Cuestión Anónima…

16 Ciertas semejanzas se han observado con la Monarquía de Felipe II. Nos dice Antonio Alatorre en “El Apogeo del Castellano.” “...Pero a partir de Felipe II el patriotismo se fue convirtiendo, cada vez más, en consigna...” y también “Algo que no consiguió coartar Felipe II fue la fantasía” y mas adelante “La represión convirtió a los escritores de lengua española en grandes maestros del arte de la reticencia, de la cautela, de cierta "hipocresía heroica", como alguien la ha llamado. Y el más grande de esos maestros fue Cervantes.”

17 Ver Inquisición en nuestra colección Ideas Libres.

18 Inaudible en el original, el lector puede adaptarlo a su gusto y conveniencia.

19 Recurriendo para esto a los más increíbles e ingeniosos medios de transporte. Todavía se asocia, erróneamente, a Matías Pérez con aquellas fugas.

20 El éxodo de la parte de la población más culta, en el momento de los grandes acontecimientos y en momentos significativos posteriores, acarrearon un daño irreparable para la vida material y cultural. Semejantes consecuencias trajo para Grecia las invasiones dorias y para Rusia las tártaras.

21 Tampoco los difuntos tenían flores pero ellos no notaban la diferencia.

22 Observen, en este texto tan desmañado, la precisión de este verbo, lo cual sugiere la intervención de algún copista excesivamente diligente.

23 Se llegó a establecer en la constitución de la nación, que la voluntad del pueblo reflejada en ella no podía ser cambiada ni por la voluntad del pueblo, lo cual es un absurdo como se puede ver.

24 A los censores se les presentaba un problema verdaderamente complejo al tratar de dilucidar, por ejemplo, cual de las tres versiones de Judas era la correcta, la simple referencia a los equinos podría interpretarse, mediante arcanos juegos de azar, como una ofensa contra el gobierno y ni se te ocurra mencionar siquiera “el pajarito mandón” El peligro podía surgir en todos lados, desde las formas del vestir o llevar el cabello, hasta las inclinaciones sexuales y desde las cartas de los exiliados hasta las canciones infantiles (“la cosa está que mete miedo y horripila de verdad” rezaba una de ellas)

25 Al parecer la censura tenía sus idas y hasta sus venidas. En recientes excavaciones realizadas, en el sitio de las ruinas de la capital de esta extraña nación, se ha encontrado la escultura de bronce de un hombre sentado en un banco de parque, del que se sabe era líder de una banda musical, que había estado censurada algunos años antes de la construcción del templo donde se le rindió culto y le estaban consagrados sacerdotes. Restos de uno de esos monjes (se monjaban cuando llovía) fueron hallados cerca de la efigie, junto a un asiento de un material plástico primitivo. Tampoco se explica como los autores nativos no habían recibido un culto similar aunque estamos al corriente de que algunos de ellos fueron de talla mundial en las artes que cultivaban.

26 No era admitida la más mínima disidencia y una palabra no podía tener otra que se le opusiera en significado porque esto debilitaba la “unidad” del lenguaje y por tanto la “unidad” ideológica.

27 Si se quería preservar las conquistas de aquellos magníficos acontecimientos, se suponía justo cualquier sacrificio, inclusive la desaparición de la nación misma con conquistas y todo.

28 Parece más creíble la tesis de que no había mucho que masticar.

29 Emparentado con los censores en el sentido de que actúan de modo irrevocable sobre la cabeza de sus víctimas.

30 La supresión de cualquier privilegio era la piedra angular de la doctrina oficial, pero como no todos los hombres nacían iguales, había que tomar, a veces, medidas realmente drásticas para igualarlos.

31 No se puede explicar esta situación, pues en los testimonios encontrados por los arqueólogos, sólo se reflejan cifras y datos que confirman el sobrecumplimiento de las altas metas y ambiciosos planes por muchos años.

32 A veces se hacía algo incomodo bailar y conversar a la misma vez.

33 Se sabe actualmente que la especialización celular no es definitiva y que su flexibilidad y adaptabilidad son sorprendentes.

34 Hay que reconocer que esta raza había sido en tiempos remotos muy belicosa y pendenciera.

35 El lema de aquella revolución “La libertad sólo existe cuando no es de nadie” proviene de una antigua canción, de cuyo autor se dice que fue uno de sus precursores, la ponemos en español porque no sabemos como se pronunciaría en el nuevo lenguaje “fricativo-labial” creado por los sin cabeza.

Liboriolandia

Smedley Butler: Diplomacia de las cañoneras.

Definiendo a Cuba y los cubanos

La maquina del Big Ben

Chatarra de Segunda Mano

Artículo censurado en Juventud Rebelde

Tomado de EL Tono de la Voz

Contra los demonios de la información secuestrada

Raúl en 26

Gibraltar ¿Español?

De Revolución a Dictadura: La historia como proceso.

Carta al Camarada Cubano

Europa está de pinga

Una Cúpula, una Monja y un Garçón

MODELOS ECONÓMICOS

AUTOBIOGRAFÍA (para optar por un TV "PANDA" )

Al sempiterno Fidel

San Valentín

Los zapaticos de Rosa

Se murió Suharto

Un Chiste

Los "Cambios" del Público

El Peso Cubano: Desde San Nicolás del Peladero

Juro que me lo mandaron así

PRIMER ANIVERSARIO

2008: Inicio de otra era.

Final del 2007

Del Amor y Otras Demencias

Apuntes en un hostal

En Noches de Silencio

I

II

III

IV

V

VI

VII

Museandando: "El museo del Prado"

Terrorismo Che Guevara

Canción moderna a Che Guevara

Comentario a una entrada de los Miquis

3 comentarios - WriteCommentsCollapsor();

Al combate corred bayameses

Sobre mi madre y el café con leche.

Mater España (Joaquín Sabina)

Celos Profesionales

Hago un alto en el combate

Adivina Adivinanza

Humor circunstancial

HAVANA MOON

Diccionario del Díscolo

La Dialética

Año Maravilloso

Rochefoucauld

Anatole France

Vivo

Martí

Re-flexiones.

La Muerte del Patriarca

Ante El Escorial

Diccionario del Díscolo

Al moribundo blogger-commander

Apuntes para un poema que iba a salir muy triste

"Pero la curva es de Dios"

"Maldita sea la luna"

"Frenesí"

"Se me ha olvidado mentir"

"Filosófica"

“Cabalgaré”

“Tatuaje”

Cerrado por Reparación

De dictaduras, comunistas y calzoncillos.

La Blanca Nieves se pone a Régimen con la Dieta del Doctor Castro

"La noche"

“El Sueño”

“Sabineando”

“Crimen Pasional”

Los Sin Cabeza

3 comentarios -