Vivo

Unos dicen que me he muerto,
otros dicen que no sigo
y yo por mi parte digo,
que aunque me encuentro yerto
sigo vivo como un puerto,
pues vivo en cada niñito
muy mal nutrido y flaquito
que sale en el noticiero
diciendo que no me muero
aunque esté bien muertecito.

Vivo en la mítica arroba
de azúcar de la cosecha,
que me encontré casi hecha
cuando bajó dando coba
de la Sierra un Casanova
y en la dulce raspadura
de la melaza más pura
que en la zafra del setenta
con mi soberbia cruenta
destrocé desde mi altura.

Vivo en la palma jocunda,
en el mango biscochuelo,
en el anón y el ciruelo:
todas victimas rotundas
de mi maquina infecunda.
Vivo en el litro de leche,
o el pescado en escabeche
que falta al pueblo cubano,
en la hoja del habano
y el maíz que no coseche.

En la unidad del partido,
en Pérez Roque el fiel,
en la melena de Abel,
el compromiso incumplido
y el discurso repetido.
En las tetas de Ubre Blanca,
en los cables y en las trancas
del Blas Roca contingente,
en el maestro emergente
y la guagua que no arranca.

En las pajas de la izquierda,
en el rumor del exilio,
en las protestas de emilios,
en las crías de una cerda,
en mi sobrina que es lerda
en el chandal verdeolivo,
en la careta de divo
del siniestro comisario
y el general en su armario,
pero, ni de coña, vivo.